Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020

Коллектив авторов

4

В чужом дому. Книгу возьму(а дело к зиме – беда!) —или слово не по уму,или белиберда.Посеребрён вдалеке лесок,и обесчещен храм.Как ржав кирпичный его песок,когда долетает к нам!…Скоро за раму сала кусокповесит добряк-отец.И будет синица его – цок, цок,пока не склюёт вконец.Но в эти дни уже тут с тобойне просыпаться мне.А где-нибудь с больной головой,с монеткой (а на пивко) сырой,с зимним бельмом в окне.2 ноября 1978

«Чёрный

лебедь сухо шуршит крылом…»

I

Чёрный лебедь сухо шуршит крылом,окунает клюв в патриарший ил.Мне сегодня страшно – и поделом.Не скажу, чтоб сильно тебя любил,но чего-то медлится на скамье.В десяти минутах ходьбы – Арбат,где когда-то пили пивко в фойедо начала сеанса сестра и брат.А чего смотрели? По чьей вине?Не припомню, да и тогда не знал.Никого вокруг. Лишь откуда не —известно взявшийся генералбычью шею мнёт пятернёй – озяб,и идёт в ворота к себе домой,представляя, верно, что там генштаб,где дурные сводки лежат горой.. . . . . . . . . . . . . .Никогда уже в пестроватый ворствоего жакета не ткнуться лбом.На заросший ровной травой откосвышел лебедь, чёрным шурша крылом.14 августа

II

Я один пройду меж кусковских пихтна голландский пруд сквозь сырой туман.Будет мне о чём расспросить у нихв октябре, топыря вином карман.Вновь увижу рамы барочной креми графини с круглым брюшком халат.Я сжимал здесь руку Елены М.лет пятнадцать с лишком тому назад,в год, когда почти пустовал престол,толковали что-то про новый нэп,хоть и было видно: король-то гол.Нет в земле родимой надёжных скреп.Вот и вспомнил – чёлку, тугой платоки холщовый крепкий ремень сумы…Но когда студенческий наш урокоборвался, редко встречались мы.А когда и встретимся – что с того?Посудачим, не возвращаясь вспять.Но ведь было что-то у моегосердца? Кто теперь может знать…Потому и сутолоки похороня не видел и не спешу туда,где в высоких терниях грай вороннад всего однажды сказавшей да.13 августа 1979

Вальдемар Вебер

Стихи разных лет

Вальдемар Вебер – поэт, прозаик, переводчик. Пишет на русском и немецком языках. Родился в 1944 г. в Сибири. Детство прошло во Владимирской обл. С 1962 г. жил в Москве. Окончил педагогический факультет Московского Ин`яза. Автор нескольких книг поэзии и прозы на русском и немецком. Печатался в журналах «Новый мир», «Знамя», «Дружба народов», «Арион», «Нева», «Интерпоэзия», «Плавучий мост» и др. Переводчик и составитель многих известных антологий немецкой поэзии на русском языке в 1970-2000-е годы. Руководил семинаром поэтики и художественного перевода в Литературном институте им. Горького. С 1992 по 2004 г. работал в университетах Граца, Инсбрука, Вены, Маннгейма, Пассау. В 2002 г. основал в Аугсбурге издательства Waldemar Weber Verlag и Verlag an der Wertach. Переводился на французский, английский и болгарский. Лауреат трех международных литературных премий. Живёт в Аугсбурге (Германия) и Москве.

«Вновь запевает ранняя птица…»

Вновь запевает ранняя птица и распускается роза, и ты ощущаешь себя заодно с рассветом… Похоже, создателю ты еще нужен, и пока не исполнил всех своих обязательств, если он каждое утро, свой резец вложив тебе в руку, как всегда, говорит: «Давай!»

I

Сон

Сожженный германский город.Безлюдный,безмолвный,и я в нем,почтовый голубьc посланием,которое некому передать…

«Наше счастье, что мы —…»

Виталию

Штемпелю

Наше счастье, что мы —не сыны палачей,что мы – из семьи убитых,оклеветанных и забытых,что не надо нам опускать очей,повстречавши однаждыпотомков жертв,у которых в грудисловно кратер отверст…Нам с тобой повезло. С тем везеньем живем.Только нашей заслуги нисколько нет в том,как на них, «невезучих», – той самой вины,в ад превращающей дни и сны…О памяти мертвородящий голем,копилка с прожорливым дном!Грохнуть бы оземь,и дело с концом!Да только она не бьется…

Миражи

Юлии Покровской

Один честный поэт признался,звуки немецкой речиу него вызываютметаллический привкус во рту.О незлопамятный русский слух,и я не раз замечал,мое имяприводит тебя в смущенье.Надо бы взять псевдоним,да теперь уже поздно,тогда молодымя не знал,что не только опытправит людским сознаньем.Гораздо родней миражи;достаточно чарки водки —и уже из дали доноситсяэхо татарских копыт.

Оттепель

За пустырями прозрачнеют дали,снег прекращается, словно поднялибелую штору большого окна,полдень всплывает, будто со днасвета бездонного… все теперь в миребудет иначе, к нам из Сибирибабушку вдруг насовсем отпустили,в спальный вагон ей плацкарту купили,белые простыни, проводница,шумных попутчиков добрые лица,снабженец, геолог и даже мент…Его не коробит ее акцент.Чай в подстаканниках с видом Кремля.Та же дорога. Та же земля.1957–2019

Данциг

А.Ренанскому

Лукавый жрец, на все руки шельмец, лжец-летописец сходит с ума…И тогда История берется за дело сама,и начинается страшная кутерьма,и тут не до правды уже, не до лжи,слова, как ножи.Но вот чей-то голосиное, чем все, говорит,одуматься просит, зовет врача,находит правильные слова…Вон и шапка уже на воре не горит,а у пальто с чужого плечаподрезаны рукава.2016

Памяти дяди Вити

Сколько их было,вернувшихсяс фронта и Соловков,выживших, но загнувшихсяуже через пару годков.Кто их помнил в победной драмепод литавры и барабаны,их, не разгуливавших с рукавами,засунутыми в карманы.2018

Красота безобразного

В 1973 году я бродил по Восточному Берлинув компании с художницей.Куда б мы ни шли,упирались в Стену,или она самавставала у нас на пути,Меня поражалаее жестокая обыденность.Мою спутницу занимало другое.«Ах, какая она некрасивая!» —причитала художница, —«ну зачем этот серый унылый бетон,рядом с ним все мертвеет…и предсмертный крик в ночидолжен быть прекрасным,и он тоже…»2018