Подари мне семью
Шрифт:
– Конечно, можно. Никита, пойдем. У меня здесь есть вещи отца, выберешь что-нибудь. Рубашка помнется.
– Спасибо.
Благодарю Киру вовсе не за комплект сменной одежды, состоящий из обычной черной футболки и серых спортивных штанов, которые она вытаскивает из шкафа в спальне, а за то, что держит слово и не мешает нашему с сыном общению.
Не настраивает его против меня. Не ищет предлогов, чтобы выпроводить меня за дверь. Не ломает детскую психику суровыми подробностями нашего с ней разрыва.
И это определенно дорогого стоит.
– Правда,
Повторяю негромко и невесомо касаюсь ладонью ее щеки. Как будто впервые открываю для себя мир. Познаю безусловные ценности. Постигаю простые истины.
Оказывается, в настоящей семье (а Кира и Митя – настоящая семья) нет места эгоизму. Зато есть место безграничному терпению, доброте и безоговорочному принятию. И мне вдруг до выматывающего тремора во всем теле хочется стать частью этой семьи.
Возвращаться после работы в тихую гавань. Уезжать из города на все выходные. Жарить мясо на гриле, играть в волейбол, рассекать водную гладь пруда мощными гребками.
И доказывать Кире, что я достоин их с медвежонком.
– Я не должен был оставлять тебя тогда. Должен был в лепешку разбиться, чтобы сохранить наши отношения. Поверь, я очень жалею о том поступке.
Задыхаясь от переполняющих меня эмоций, выплескиваю все наружу. Мотор маслает так, словно вот-вот протаранит грудную клетку и вывалится прямиком на пол – к Кириным узким ступням.
Нежность затапливает. Откупоривает запаянные насмерть заглушки. Течет по венам вместо крови. Заставляет ловить Киру, когда она пытается сбежать из собственной комнаты, прижимать ее крепко к себе и осторожно целовать ее тонкие подрагивающие пальцы.
Таскать ноздрями кислород с ароматом ее легких духов. Дуреть от этой невинной, в общем-то, близости. И превращаться в зеленого пацана, вознамерившегося завоевать первую красавицу класса.
– Не нужно ворошить прошлое. Что сделано, то сделано, Никит.
Помедлив, сиплым шепотом высекает Кира, а мне внезапно хочется разворошить это самое прошлое. Вскрыть нарыв, который ноет и не дает покоя. Промыть медленно и болезненно гниющую рану. И озвучить, наконец, то, что вертится на языке.
Зажмуриваюсь. Пытаюсь выровнять дыхание и тут же прощаюсь с этой провальной затеей. Волнуюсь сильнее, чем в финале плей-офф, ныряя в мерцающие серебристые омуты.
– Кир, можешь ответить мне на один вопрос?
– Какой?
– Через пять дней после нашего расставания, когда я приезжал к твоим родителям, ты заходила в дом с каким-то парнем. Кто это был?
Слова из себя выдираю через силу. Потому что до сих пор кровоточит внутри. Наспех приклеенная на лицо маска соскальзывает и обнажает все, что кипит.
Как бы я ни старался забыть тот проклятый день, он навсегда отпечатался на подкорке. В мельчайших деталях. С подробностями, которые я хотел бы стереть.
Помнит его и Кира. Заторможено трясет головой. Запускает пальцы в растрепанные волосы. Палит меня не верящим взглядом.
– Ты приезжал?
* * * * *
Чуть меньше восьми лет назад.
–
Кричит из коридора мама, а я кривлюсь. Ехать на Дашкин день рождение не хочется до ломоты в костях. Хочется отмотать время назад и никогда не заводить с ней интрижку. Не звать ее на свидания, не зависать в барах и не расхлебывать последствия случившейся пару месяцев назад близости.
– Иду я. Иду.
Выкатываюсь следом за родителями из квартиры и неуклюже прочесываю пятерней взъерошенные волосы. Отличаюсь от разряженных в пух и прах предков, как старый раздолбанный Москвич от только что купленного понтового Мерса.
Да я и сам в хлам раздолбанный. Лью в себя немерено. Сплю как придется. И зачем-то названиваю Кире, зная, что она занесла мой номер в черный список. Ее батя тоже занес. Только сначала послал таким дальним маршрутом, что я аж присвистнул.
– Господи, сын, во что ты оделся? Выглядишь как… гопник из подворотни.
Поджав губы, укоряет меня мама. Подключается и отец. Хмуро изучает мою измятую футболку черного цвета и рваные джинсы, болтающиеся на бедрах. Фыркает снисходительно и полирует сквозящее изо всех щелей недовольство вопросом.
– Что Даше дарить будешь?
– Деньги.
Небрежно пожимаю плечами и демонстрирую родакам тисненый конверт. В ответ получаю тонну осуждения пополам с презрением и синий бархатный футляр. Внутри ажурный браслет из белого золота. Кое-где во вкраплениях поблескивают бриллианты.
Смотрится стильно и дорого. Только мне все равно.
– Девочка этот день столько ждала, а ты…
– А я снова не оправдал ваших надежд. Бывает.
Снова веду плечами и благодарю небо за то, что мы успеваем спуститься к парковке и у меня появляется возможность прыгнуть за руль и врубить радио. Чтобы не слушать их монотонный бубнеж и вечное «Никита, нельзя так. Подумай, что скажут люди».
– Останови у «Блум Маркет».
Командует батя, когда мы проезжаем мимо цветочного бутика, и через десять минут возвращается с двумя громадными букетами. Эти веники с трудом помещаются в зазор между предками и заставляют морщиться и чихать.
Ненавижу отцовский размах, с которым он подходит к любому делу. Ненавижу Вершининский пафос, которого у каждого в этой семье с лихвой. Но больше все ненавижу себя.
За то, что не имею достаточно смелости, чтобы забить на чужие ожидания и начать жить так, как хочется мне.