Подводное кладбище
Шрифт:
Посетителей там было немного, половина из двенадцати столиков пустовала. Мужчины переглянулись. Джеффри согласно кивнул.
— Я же говорила, — прошипела Кэт.
— Что ты говорила? Человек решил перекусить с дороги. Попить кофе. Обсудить дела. Не сразу же ему встречаться со всей командой. Надо с капитаном поговорить, узнать настроения.
Мистер Гранд и его спутники поднялись в кафе. Заняли крайний угловой столик. Заказали кофе.
— Мы сделали все, как договаривались. А вы тянете с оплатой, поэтому возникают определенные опасения, — сказал капитан.
— Напрасно вы меня подозреваете, — усмехнулся Джеффри. — Просто я еще не получил страховку. Я рассчитаюсь полностью. К тому же помните наш уговор? Не тратить деньги сразу, не делать дорогих покупок, не снимать их со счета, пока не уляжется шумиха и к гибели судна не утихнет интерес. Так что средствами в полной мере вы все равно не можете распорядиться в ближайшее время.
— Но было бы спокойнее получить причитающееся. Тогда мы могли бы навсегда забыть друг о друге, — вставил стармех.
— К тому же не будем привязываться к получению вами страховки, — напомнил капитан. — Вдруг вы ее не получите.
— Я ее не получу только в одном случае — если всплывет правда. А этого одинаково сильно не хочется ни мне, ни вам. К счастью, водолазов, нанятых страховой фирмой, похитили повстанцы.
— Случайно похитили? — уточнил Мануэль.
— Считайте как хотите, — улыбнулся Джеффри.
— Я верю в вас, — сказал капитан.
— И правильно делаете…
Кэт пристально смотрела то на Гранда и его спутников, то на оператора. Джон сидел, сжимая камеру в руках, на голове у него были наушники.
— Ничего не слышу, — тихо произнес он. — Разобрал только, что речь идет о деньгах.
Мужчины закончили странный разговор. Мистер Гранд поднялся.
— Оставайтесь сидеть еще минут пять, а я пойду. Встретимся в гостинице. — Он осмотрелся, словно поискал кого-то или что-то взглядом и нашел, а затем торопливо покинул кафе.
Джон вопросительно посмотрел на Кэт. Мол, прекращать ли съемку? Или следует и дальше следить за Джеффри? А может, снимать капитана со стармехом? Женщина не успела ответить. Громыхнул взрыв. Летнее кафе окутали густые клубы дыма. Раздался истошный женский визг. Люди, бывшие на площади, стали разбегаться. Теперь уже Джон не спрашивал у журналистки, что следует снимать, он снимал кафе, понимая, что по воле случая стал свидетелем не такого уж и редкого в здешних краях события — теракта. Однако не каждый раз оно, само событие, оказывается в объективе профессиональной камеры от начала и до конца.
Дым медленно рассеивался. Взгляду открывались разорванные тела, лужи крови. Шевелились, пытались ползти раненные. Мануэль Кадура и Хосе Саланта были, несомненно, мертвы. Капитан в неестественной позе лежал на помосте, а голова стармеха болталась на перебитой осколком шее.
Кэт зажала рот руками и давила в себе порывы рвоты.
— Ты слишком брезгливая для журналистки, — вполне спокойно проговорил Джон, выключая камеру.
— Почему ты не снимаешь?
— А что уже снимать? Все равно кровавые трупы показывать на нашем канале нельзя, все прикроют «квадратиками».
Джон осмотрелся — Джеффри бесследно исчез.
— Давай посмотрим, как все было, — предложила немного пришедшая в себя Кэт. Ей необходимо было чем-то себя занять.
— В камере будет то же самое, что и на улице. — Джон тем временем, вопреки своим же словам, отмотал и включил запись.
Тележурналисты смотрели на экран. Там показалось все еще мирное кафе. Джеффри Гранд сидел за столиком и беседовал с капитаном и стармехом «Вест Стар». Затем громыхнул взрыв, изображение на камере дернулось.
— Дальше не надо, — сказала Кэт. — Снова отмотай. Дай сам момент взрыва, покадрово дай.
— Нет проблем, — согласился Джон.
Он отмотал запись. На экране запрыгали отдельные кадры, мало отличимые друг от друга. Сам момент взрыва уложился в нескольких из них. Теперь было точно видно, что взорвалось.
— Это был портфель, оставленный под соседним столиком, — прошептала журналистка.
— Тебе бы следователем работать, — проговорил Джон, заинтересовавшись. — А как он туда попал?
— За мной не одно журналистское расследование, — похвалилась Кэт Симпсон.
Вновь стали отматывать запись к началу. Журналистка так разволновалась, что вновь закурила. Джон отмахнулся от дыма, приспустил стекло.
— Вот кто его оставил. — Кэт накрашенным ярко-желтым лаком ногтем указала на араба, покинувшего столик и оставившего под ним портфель.
Голова его была обмотана «арафаткой» так, что лица практически не рассмотреть. Кассета загудела на перемотке. Джон отыскал место, когда по записи араб входил в кафе. Все сходилось. В руках он нес портфель, заходил после того, как в кафе поднялись Джеффри со своими спутниками.
— Совпадение или…
Кэт не успела договорить. В дверцу микроавтобуса постучали. Она скосила глаза и ойкнула. В окно заглядывал тот самый террорист в «арафатке», а из натянутого на кисть правой руки рукава на тележурналистов был нацелен ствол пистолета.
— Кассету сюда давай, — тихо проговорил он на плохом английском.
Джон замешкался.
— Ты не понял? — переспросил убийца.
— Он сейчас отдаст, — испуганно произнесла Кэт.
Джон неохотно выщелкнул кассету, протянул ее в окно. Террорист ловко опустил ее в один из многочисленных карманов камуфляжа, приложил палец к губам, а потом провел ладонью по шее, давая понять, чем может окончиться для журналистов излишняя болтливость, после чего торопливо зашагал прочь.
— Надо его задержать, — предложил Джон.
— Ты сам его собрался задерживать? — нервно выкрикнула Кэт. — Даже полиция пока не приехала. Я еще жить хочу. Такой материал увели!
— Тогда пошли снимать. Потом полиция нас туда не пустит.
— Сам иди. — Кэт поджала губы.
— Не забудь, у тебя в руках зажженная сигарета. Дотлеет до пальцев, обожжешься.
— Все я помню. Вот урод!
— Не боишься одна в машине оставаться? — Оператор открыл дверцу и спрыгнул на землю.
— Самое страшное уже случилось.