Полдень Брамы
Шрифт:
Разве придет нам в голову, глядя на старинный гобелен на стене, с мифологическим сюжетом, со сложным орнаментом по краям, предположить, что творение это — результат случайного сцепления ниток?
Когда я вычерчиваю космограмму: красным фломастером секстили и трины, дающие везение, таланты, радость, черным — квадраты и оппозиции, зародыши внешних и внутренних преград, ударов судьбы, когда на бумаге возникают заключенные в окружность треугольники, многоугольники, трапеции, звезды — странный покой охватывает меня. Как в медитации.
Прямые линии планетных аспектов — словно натянутые
Каждому своя. Кому-то — бравурный марш, кому-то — симфония с резкими перепадами от отчаяния к радости, от бури страстей к полусну и апатии, большинству же — монотонный напев акына.
Правда, мой высокий покой нередко сменяется иною душевной погодой. И крамольная мысль посещает меня: самый естественный финал для астролога — последовательного, глубокого, пытливого — сойти с ума.
Чем дольше я медитирую на свою космограмму — черный квадрат с небольшим проблеском красного, тем больше узнаю о своей судьбе в деталях и тем меньше понимаю о сути.
Узор звезд, мерцавших над моей макушкой в минуту рождения… Узор линий на ладонях… Россыпь родинок по коже…
Что это?
Кто я?
Живая книга, хранящая свод знаний на неведомом мне самом языке? Долгоиграющая (лет шестьдесят) граммофонная пластинка с записью? (Тупая игла, хриплый звук, трещины от неуклюжего обращения…)
Не знаю.
А как же свобода воли, черт побери, пресловутая свобода воли, бескорыстный дар Божества в момент сотворения человека?! В чем она?
Совсем ничего не знаю.
Только воображаю, как все это может происходить,
…Душа, готовясь в очередной раз прыгнуть в тело, выбирает себе родителей, страну, среду… а затем ждет нужного расположения звезд, ждет терпеливо, пока планеты не выстроят стройную конфигурацию назначенной ей кары, следит за размеренным танцем светил, чтобы спикировать точь-в-точь, минута в минуту… Кто ее учит там астрологии? Или она просто послушна приказу? Может ли она бунтовать, своевольничать, выбирать родителей и узор светил по своему усмотрению? Или — все бунты пресечены раз навсегда со времен Люцифера? Ах, почему мы не знаем, не можем знать, как там!
Почему удел наш — туман до рождения и туман после смерти, закрытые глаза, запечатанный мозг, и заповедано что-либо помнить и что-либо предугадывать… Отчего нам заповедано знание, и мы топчемся в шорах, видя лишь короткий кусочек своего бытия — от одного рождения до одной смерти… И лишь гадаем о том, что будет после порога: небытие? воздаяние? новый телесный виток? — лишь уповаем, и спорим, и не можем прийти к одному. Отчего?
Если бы мы все знали наверняка, не было бы тьмы тем верований, религиозных битв, причудливых жестоких догматов. Тогда не родился бы тяжеловесный монстр-материализм, столь многих раздавивший собою…
Мы вкусили лишь от древа познания добра и зла, а других плодов не успели попробовать, и вот — знаем лишь, что есть добро и что зло, а больше — ничего не знаем. И блуждаем — во мраке? Не совсем, конечно, во мраке, ибо та малость, данная нам, — знание о добре и зле — освещает все-таки каменистый путь, хоть и слабо, и зыбко…
Почему? Почему мы не знаем?
Где же, черт побери, свободная воля?
Подобные вопросы долбят меня изнутри, в лобную кость, словно усталые каторжники кувалдой. Только в состоянии полной любви, наверно, человек защищен и непробиваем этими монотонными палачами: «зачем?», «к чему?», «в чем смысл?»… Я избит и выжат не невзгодами, не одиночеством, не нищетой. Даже не смертью Марьям. Я избит до бесчувствия ими.
В такие вот перепады бросает меня муза астрологии Урания.
Глотнув холодного воздуха из распахнутой форточки, возвращаюсь к столу. С ворохом исчерченных черным и красным бумаг…
И все равно самого главного о человеке гороскоп не скажет.
Он сообщает массу второстепенных вещей: и отчего меня никогда не печатали и не будут печатать, и отчего умру я в одиночестве, готовый всю суть свою отдать любимому человеку, и когда я умру, и что есть моя быстрогаснущая ярость, и что — апатия и тоска.
Но самую сердцевину, ядро человека он не раскроет.
Он не скажет, святой ты или подонок. Ученик Рамакришны или мускулистый плейбой.
Может быть, в этом свобода?..
Я — не пластинка, не книга, не программа для космического компьютера, я есмь ночной полет. Шальной и непредсказуемый.
«Так кто же курирует Россию, темные или светлые силы? — спрашивает Альбина. — Или под гнетом темных сил возрастает духовный потенциал нации? Не знаю. Лично я ощущаю тяжелые безмолвные глыбы, из-под которых пытаюсь выбраться, но они громоздятся сверху, все больше, все тяжелее…»
Я отвечаю, чтобы ее подбодрить, что в алхимии существуют понятия о трех стадиях духовного восхождения: негредо, альбедо, рубедо. Негредо — от слова «черный» — погружение во мрак, в ад. Пройти это необходимо, иначе не достигнуть белоснежного альбедо, сияющих нетленных одежд.
Наша бедная Россия вот-вот совершит переход с первой на вторую ступень. Очень болезненный переход. Очень скоро. Недаром вернулся ее прежний герб. Вы знаете, наверно, что есть двуглавый орел? Символ андрогина, то есть души, обретшей всю полноту, закончившей свое восхождение. Разве есть еще страны со столь эзотеричной, столь высокой символикой, явно указывающей на миссию?..
Рамакришна, мой Рамакришна любил нашу дикую, бедную родину. Он многое от нее ждал. Даже обещал воплотиться здесь лет через двести.
А вдруг он появится раньше? Может быть, он уже родился, подрастает где-то, и осталось не так уж много — до нашей с ним встречи?..
Пытаюсь ободрить ее и уверить в том, в чем сам далеко не уверен. Смущают и «миссия», и «свет из России», и «спасение всего человечества». Может быть, я недостаточно люблю свою родину?
Мне кажется, в словосочетании «любовь к родине» упор должен делаться на первое слово. Что касается второго — понятие, стоящее за ним, расширяется, разбегается по мере роста души. Родина — моя грудная клетка — моя квартира с ее обитателями — город — нация — государство — континент — земной шар.