Русская культура и литература сыграли особенную роль в моей поэтической, творческой и человеческой судьбе. Мне посчастливилось больше десяти лет жить и работать в Москве, общаться и дружить с выдающимися русскими поэтами, прозаиками, литературоведами. С благодарностью и теплотой вспоминаю я их имена: Владимир Соколов, Юрий Кузнецов, Анатолий Передреев, Яков Козловский, Николай Дмитриев, Василий Белов, Сергей Михалков, Юрий Селезнев, Лев Ошанин, Александр Проханов, Вадим Дементьев, Станислав Куняев, Геннадий Иванов, Александр Еременко и многие другие.
В последние годы я приобрел много новых друзей, замечательных русских и национальных поэтов, которые приезжают в Дагестан, пишут о нем, переводят мои стихи и стихи дагестанских поэтов. Сергей Васильев, Евгений Семичев, Иван Голубничий, Юрий Поляков, Владимир Бояринов, Николай Рачков, Юрий Щербаков, Надежда Кондакова, Сергей Соколкин, Евгений Чеканов, Алексей Бинкевич, Ренат Харис, Валери Тургай, Николай Лугинов, Канта Ибрагимов, Равиль Бикбаев, Муталип Беппаев… Чтобы
назвать все имена, не хватит нескольких страниц. Спасибо вам, друзья! Всем вам, перечисленным и не перечисленным, я благодарен за дружбу и искренность, за верность слову и преданность делу.
Всю свою жизнь поэт пишет свой автопортрет на фоне времени, своей судьбы и своего пути. Чтобы написать верный образ, у поэта должны быть слух, чутье и третий глаз.
Языковое чутье – самое острое чутье для поэта. К сожалению, при переводе многое теряется, но, как говорится, из воды масло не собьешь. Если нет поэзии в оригинале – это обязательно будет видно и в переводе.
В настоящей поэзии звучат в лад голоса разных эпох, перекликаются разные традиции. А традиция для меня священна. Я не представляю себя без Пушкина, без Гамзатова, без великих классиков. Под их присмотром и пишу свой автопортрет. Но, оглядываясь на своих современников, чувствую, что без их понимания мне тоже будет тяжело.
Стихи пишутся тогда, когда внутри тебя поет стихия, а тебе остается лишь записать волшебные ноты. Поэт, прежде всего, композитор слов. Ритм, мелодия, звук – вот основные составляющие нашего великого дела. Ритм – это сердце поэзии, а своя особая нота – это судьба.
«Поэзия должна быть глуповата», – сказал Пушкин. В этом высказывании есть тайна, но Пушкин же не сказал, что поэт должен быть глупым. «Глуповатость» по-пушкински – это высшая простота, которой отмечен гений. А талант – это честность и душевная чистота.
В поэзии должен присутствовать трепет жизни. В каждом стихотворении должна быть некая тайная зацепочка, которая хватает за сердце. Если нет этой зацепочки – нет и поэзии.
Вот мой автопортрет.
А теперь – стихи.
Магомед АХМЕДОВ,Народный поэт ДагестанаМахачкала,январь 2015 года
Стихотворения
Костер в ночи
«Затихли шумевшие листья…»
Затихли шумевшие листья,чинара во мракетаится;прочитанный день перелистан,как будто бы в книгестраница.Но даже во сне моемсноваи снова о нем вспоминаю,как будто быкаждое словопо-новому переживаю!
Пора сенокоса
Пора сенокоса,сияние дня.Вновь колет мне ноги,как в детстве,стерня.Блестевшая утром,просохла роса;ни тучи не видносреди синевы.Со свистом взлетаетстальная косаи с шелестом тонетв дурмане травы.И душное летов разгаре еще,и солнце,как прежде,палит горячо,но знает душа,что близка перемена…И осенью пахнетдушистое сено.
«И снова с поля…»
И снова с полямать моя вернулась.Свалила с плеч худыхвязанку сенаи пот утерлавысохшей рукой.И показалось мне:движеньем этимона с лица морщинистогостерлаусталость всей землии всех уставших…
«Костер в ночи…»
Костер в ночизажгла ты для меня.Но зябко мнеу твоего огня.Пусть нежность и любовьв глазах твоих,но не могуответить я на них.Костер в ночия разжигаю сам.Гудит огонь,взлетая к небесам.Я жду – придетединственная, та!Но зябко ейу моего костра…
Гроза
Всё стихло вдруг, но в то же времякак бы слышнее стало;теменьукрыла звезды и повислаклоками дымными на листьях,на травах, крышах…Стало душнои, как в пространстве безвоздушном,с трудом дышали мы,когдана землю ринулась водакак бы с высокого обрывапотоком буйным!..И пугливорукой закрыла ты глаза.Как будто это не грозадождем и громом разражалась,а чувства те,что в нас рождались,для слов искалиголоса!
«Скорей проснись и улыбнись беспечно…»
Скорей проснись и улыбнись беспечно,оставь свои печали в дне минувшеми выбегай навстречу мне,накинувна плечиэто солнечное утро!
«Я желанья забыл…»
Я желанья забыл –и мечтыулетают,уносятся прочь.С перебитым крыломс высотыптица памяти падает в ночь.Я один в этой сумрачной мгле,в этой душной июльской тиши.Не любовь умирает –во мнеумерла половина души.И, тоскуя,гляжу я во тьму,и никак не могу я решить,как теперьв опустевшем домумне прожитьс половиной души.
Под дождем
Раздвигая завесу тумана,дождь наполнил осеннюю тьму.Он идет и идет беспрестанно –я лицо подставляю ему.Но холодною плетью своеюон безжалостно хлещет меняс каждым разом сильнее, сильнее,словно в чем-то недобром виня,словно смотрит с немой укоризнойна людей, что извечно спешатпод дождем своей суетной жизнии подумать над ней не хотят.О, скажи мне, мой век просвещенный,мне, прожившему четверть тебя:как изведать мне мира законы,эту жизнь как вино пригубя,если черная молния мыслиубивает во мне добротулишь за то, что в сумятице жизния своею дорогой иду,и сквозь пыль, и сквозь снег, и сквозь рокотпроливного, как счастье, дождя,забываю про спутников робких,что отстали, шоссе предпочтя?Только я от тебя не отстану…О, мой век, сквозь вселенскую тьмуты идешь и идешь беспрестанно,неподвластный, как я, никому,и железною плетью своеювсё безжалостней хлещешь меня,с каждым разом больнее, больнее,словно в схожести этой виня.