Промежутки бытия

Заикин Николай Петрович

* * *

Я у мамы был один.Огонёчек. Свет в окне.Плачет, плачет обо мнеПо зиме и по весне.Летом легче. Дни длинней.Плачу я теперь по ней.И не выплакать до дна.У меня она одна.

* * *

«Недуг бытия»

Д. Голубков

Распушитесь, листья дуба!Крону сделайте пышней!Бытиё сильней недугаИ отчаянья важней.Не прервись, музыка жизни,На тяжёлом рубеже!При

духовной дешевизнеПеть не хочется уже.Продолжайся тихой нотойНа окраине, вдали.И потом ещё длиннотойНапоследок одари.

* * *

Вместо реальности выделку вымыслаВ область сознания временем вынесло.Стала реальность материей едкой.Можно снабдить подобающей меткой.Было б кому… Получается, некому.Очи прикроем набухшими веками,Да и сморгнём, что на них набежало,Чтобы уже ничего не мешало.

* * *

Есть ещё время. А как же не быть?Будет ещё и от страха знобить.От недостатка и сил, и тепла.От пониманья, что жизнь протекла.Этот её промежуток инойКаждый живёт со своею виной.Будет ли меньшей в итоге она,Определиться попытка дана.

* * *

Не дано для человекаНа земле второго века.Первый… Он во многом прожит.Вариантов не предложат.Так поищем же их сами.Здесь у нас, под небесами.И успеем, может статься,В чьей-то памяти остаться.

* * *

Чужие и взгляды, и запахи.И крик у заброшенной запони.Кругом непонятные лица.За близких пора помолиться.Им тоже несладко приходится.Глядишь, и чуть-чуть распогодится,Появятся проблески света…Дождаться бы только ответа.

* * *

Где же воздух, нам пригодный для дыханья?Не слепит уже вольфрамовая нить…Жизнь подвластна алгоритму затуханья.Только надо бы ещё повременить!И не то что насладиться не успели,Её прелести узнать и оценить —Вдруг от скорости такой оторопели,Оттого, что ничего не изменить.Сверх отпущенного вряд ли ей продлиться.Что заслужено, то к сроку и сбылось.За детей ещё осталось помолиться.Чтобы им не хуже нашего жилось.

* * *

От аза да к ижицеОпыт грустный движется.Прибавляет знанияПро добро и зло.Алфавит кончается.Маятник качается.Отбивает времечко —Плату за житьё.На последней станцииВыпишут квитанции.Это значит, стрелочникСемафор закрыл.Полустанки дальние.Дни исповедальные…Было б только выслушатьИ простить кому.

* * *

Были жёны и подругиИ обиды на судьбу…Маме я погладил рукиТолько в прибранном гробу.С цепкой памятью не слажу,Возвращаюсь и бегу…Руки маме глажу, глажуИ согреть их не могу.

* * *

К ним хочу. Туда, где вырос.Поглядеть. В последний раз.Там свобода. Вольный выпас.Жизнь простая. Без прикрас.А вернусь сюда, конечно,Где шальная жизнь кружит,Где теперь, уже навечно,Тихо матушка лежит.

* * *

Оближем сухие солёные губы,До хруста, до боли сожмём кулаки.Стоят без хозяев замшелые срубы,На ближнем болоте шумят кулики.На поле трава человечьего роста,Но тянет прохладой от быстрой реки.В далекую сторону, в лоно погостаУшли из деревни моей старики.На крайнем подворье взволнованный кочетНикак не найдёт подходящий насест.За речкой в бору кто-то глухо хохочет,Там странные птицы для этого есть.А к ночи затихнут последние звуки,Вселенской покажется здесь тишина.Смешно напрягать ослабевшие руки,Разумного смысла тоска лишена.

* * *

Облака плывут, облака.

А. Галич

Берега мои, берега,Да теченье в них – никуда.Дорога ты, жизнь, дорога,А что прожил так – не беда.Далеко смотрел, далеко,Да увидеть мог не всегда.Но влекло вперёд и влекло,Выбирал пути без труда.До всего дошёл, до всегоИ себя довёл до ума.От его причуд, от егоПобелевшая голова.Берега мои, берега,В них вся жизнь моя, не вода.Но течёт она, как рекаЧерез крупные невода.

* * *

Божий день, и ночь нежна.Утро их венчало.Мама, доченька, жена —Три моих начала.Жизнью кровь остуженаТак или иначе.Мама, доченька, жена —Три моих удачи.Каждая навек дана,Свыше награжденье.Мама, доченька, жена —Три моих рожденья.Радость эта суждена.Светел лес осенний.Мама, доченька, жена —Три моих спасенья.Сердце с разумом в ладу,И спокойны речи.Троекратно крест кладу,Ставлю, ставлю свечи.

* * *

Ищу человека.

Диоген

…человек исчезает…

Г. Померанц

Человек исчезающий. Как по-латыни?Тяжело вспоминать времена золотые.Не хватает для нужд, для ума лексикона,Не понять новый смысл основного закона.Человек заблудившийся. Выйти бы к свету.Но никто и не ищет тропиночку эту.Повернуть бы назад, да грехи не пускают,А глаза ко всему, ко всему привыкают.Человек потерявшийся. В стиле, размере.Проживающий жизнь в непонятной манере.Очертанья его для потомков размытыИ не кажутся больше родными. А мы-то?Что нам делать и как на плаву удержаться,Потому что пора и на что-то решаться.Или этот сценарий уже не поправитьИ заумного автора можно поздравить?