Просыпайся, любимый
Шрифт:
Он разворачивается и уходит готовить мне завтрак. Этому он тоже долго учился, мертвыми руками, да ещё и в перчатках тяжеловато манипулировать. Но он пока самый способный и упорный мною поднятый зомби. Лучший. Чтобы я без него делала.
Первым делом иду в душ, бросив испорченное латексное платье в мусорное ведро. Шиплю, когда вода попадает на ожог.
Горящие головы… что-то припоминаю. Смотрю на ожог… Не паниковать Фаола. У тебя осталась рана, значит, тебя не убивали… Точно не убивали, я бы протрезвела.
Смываю
Все кости ломит, голова трещит и вот-вот взорвется. Сажусь за барную стойку и оборачиваюсь к огромному панорамному окну. Зомбарь ставит передо мной стакан томатного сока с солью и кладет рядом мой телефон. Я не беру телефоны в клубы. Вообще хожу туда с пустыми руками.
Читаю сообщения, попивая сок и глядя на дневной Жерред, потому что уже час дня.
«Нет, Фаола, с меня хватит. Я больше так не могу. Это перешло уже все здравые границы. » — последнее сообщение от Фабиана. Хм? Отправлено час назад. Значит он очухался раньше меня, оттого и такой взвешенный деловой тон. Листаю выше, мой длинный черный ноготь стучит по стеклу экрана. Ничего. Но тут приходит новое сообщение от Фабиана.
«Весь остаток ночи ты путала моё имя с именем Рафаэль.»
Раз десять читаю это. Пытаюсь вспомнить. А… Да нет, я же не могла? Моргаю. Переворачиваю телефон экраном вниз. И испускаю страдальческий стон в потолок.
Фабиан не берет трубку. Мне очень хочется перед ним хотя бы извиниться… Опять откладываю телефон и силюсь вспомнить.
В лимузине обнаружились три бутылки шампанского. Потом Элли и Берн оттаскивают меня от забора, на котором две насаженные головы поют мою любимую песню со словами «Зло и ненависть сожгут тебя. Одиночество - это просто плоть и кости»… прелесть, Фаола. Головы пели не попадая в такт и это так безумно меня веселило. А дальше шли абсолютно похабные слова… И, кажется, именно тогда акула-маньяк не выдержал такого издевательства над его забором. И сжег всё. А горящие головы ещё какое-то время продолжали блажить.
Головы, забор, газон, кажется, подпалил парочку идиотов, которые торчали там с плакатами и… задел меня. И Элли. О нет, Элли! Нет... она, вроде ехала с нами живая. Плюс, Берн умеет использовать Белое Древо.
Ах да. И дыры в нашем лимузине, когда крышу пронзила огромная ледяная глыба и сотни поменьше.
— Так, — я посмотрела в свое отражение в экране выключенного телефона.
Фаола, мы пытаемся разозлить того, кто убил нас, как только очнулся? Почему мы пытались спровоцировать его пьяной песней, которую пели трупы? Трупы, которые сделал он, Фаола?!
Я усмехаюсь. Ладно, это на самом деле слегка смешно. Но Фабиан бросил меня именно из-за вот
— Фаола? Ты в порядке? — первым делом спрашивает он. — Скажи, что он не пришел под утро тебя добить?
— Я в порядке. А ты? И Элли, она как? Я помню, что мы натворили, — еле-еле выговариваю я. Как же стыдно…
— Ага. Говно мы натворили, надо сваливать нахрен из города, — рычит Берн.
— Почему? — смеюсь я.
— Ты хоть помнишь, что устроил этот гребаный маньяк?! — выкрикнул Берн в трубку. — А мы даже шикнуть долбаной магией не могли! К черту этот город. Я увожу отсюда Элли. Я полночи потратил на то, что излечить её, Белое Древо из-за этого ублюдка тоже плохо слушается. Элли к тебе на пушечный выстрел не подпущу. Да, я знаю, что сами виноваты… но черт, трупы на заборе оживлять, это даже для тебя безумно.
Берн выругался и отключился. На душе стало очень гадко. Моя подруга пострадала из-за моей пьяной выходки.
— Ещё соку налей, — велю Зомбарю. Смотрю, как красная жидкость наполняет стакан. И вспоминаю чужую улыбку. Не Фабиана. А кровожадную акулью улыбку. Я помню. Он сидел на крыльце, ветер развевал его длинные белые волосы, он курил сигару, смотрел на меня и скалился. А я смеялась заставляя эти долбаные головы его мертвых слуг орать мою любимую песню. Пьяная вдрызг. На кой черт я это сделала? Нервы сдают? Это было… глупо, опасно... Черт, но не было похоже, что он злился, скорее смеялся надо мной, наверное, это веселило его куда больше, чем меня.
Провожу большим пальцем по губам. Запах мокрой земли, озона… Нет, это не смешно. Больше я такого не сделаю.
Ожог на ноге отзывается жгучей болью. Мне надо наконец включить обратно мозги.
А потом от Урсулы приходит сообщение.
«Этот дебил Вердер так и не отменил день рождения дочери завтра. Мы приглашены. Это опасно, но он видимо совсем у нас отчаянный магистр. Там будут журналисты и очень… ОЧЕНЬ злая Я! Потому что твои ночные похождения снимали на видео!»
Сглатываю и захожу в соц.сеть. Мои личные сообщения полнятся репостами…
— Ох, да бросьте…
Это репосты видео с канала «Рафаэль жжет». И я с разных ракусов, а потом волна пламени, которую легким движением руки Рафаэль запускает в меня и моих друзей…
Этот город болен на голову. Они... создали ему канал в соц.сетях?! Этот человек множит насилие вокруг себя.
И кровь, Фаола. Ещё тебе нужна его кровь. Надо найти способ её достать. Мать, наверняка, знает, но специально молчит, чтобы я выяснила это сама. Но мне как раз надо забрать второго цербера из поместья фон Стредос. Поэтому ей не отвертеться.