Пусть поднимется ветер
Шрифт:
– Я не думаю, что у кого-то есть зажигалка в кармане, - бормочу я.
– Зажигалка, чтобы зажечь огонь?
– спрашивает Астон.
– Да. Ветер хочет, чтобы мы дошли до конца тоннеля и сделали что-то названное «огненный вихрь».
– Это план Западного?
– спрашивает Арелла.
– Думаешь, я мог придумать такое?
– спрашиваю я.
– Определенно, нет, - говорит Астон.
Маниакальные нотки в его голосе, кажется, исчезают, когда он добавляет:
– Это не ужасная идея. Но зависит от того, насколько большой прием у Райдена нас ждет. Одного ветра может быть не достаточно.
– А что насчет одиннадцати ветров?
– спрашивает Солана.
– У меня восемь под кожей. Вейн и я можем отказаться от Южных, которые не дают нам замерзнуть.
– Все это не имеет значения, если мы не можем зажечь огонь, - напоминаю я им.
– Я решу этот вопрос.
– Астон рявкает странную команду и щелкает пальцами.
Искры вспыхивают в темноте.
– Как ты это сделал?
– спрашиваю я.
– Мы управляем воздухом, - говорит Астон.
– А что питает огонь?
Он снова рявкает, и я понимаю, что он щелкает частями кости, чтобы создать достаточно трения.
Это за гранью противного, но все, о чем я беспокоюсь:
– Думаешь, это сработает?
– Может быть, - говорит Астон, медленная улыбка появляется на его губах.
– Веди нас к выходу и держи порывы наготове. Я прослежу, чтобы ветры горели.
Глава 16. ОДРИ
Ветер шевелится.
Шелестя через трещины вокруг нас... каждый порыв шепчет те же слова, что я чувствую внутри себя.
Время пришло.
Гас настолько силен, насколько может... по-прежнему то приходит в сознание, то снова проваливается в забытье, но идет сам. И Райден отвлечен осязаемым безмолвием за пределами крепости.
Он стоит спиной ко мне, полностью сосредоточившись на окне, где его желтоватые изломанные порывы несут последние новости от его Буреносцев.
Его ответы спокойны и приглушенны. Воздух вокруг него излучает уверенность.
Но есть что-то жесткое в его осанке. Напряжение сочится из плеч.
Ясно, его ловушка занимает слишком много времени.
Так или иначе Вейн и моя мать ускользают от него.
Что означает, пришло время, изменить игру.
Но что мне делать?
Я все еще за решеткой.
Все еще замедлена моим травмированным компаньоном.
Все еще под присмотром Райдена, даже если его взгляд не направлен на меня.
Неугомонный Восточный шепчет среди скрытых глубин в стенах, предлагая силу, храбрость, спокойствие.
Но если я сделаю это, мне будет нужен новый план.
Мы не можем сбежать через Шреддер, не зная, схватили ли они Вейна.
Вейн.
От мыслей о его имени Западный гудит энергией, мерцая против моей кожи странными, осознанными образцах, будто он пытается сигнализировать мне... но у меня нет ключа, чтобы перевести сообщение.
Гас кашляет, и я чувствую облегчение, когда красный больше не сочится из его рта. Я помогаю ему сесть, и он кладет голову мне на плечо, ощупывая пальцами пятна крови на моей спине.
– Я в порядке, - шепчу я. Независимо от того, как Райден хотел меня отметить, это не сломит меня.
– А как ты?
Он слабо мне улыбается:
– Лучше не бывает.
– Кажется, что кто-то почти готов к нашим важным переговорам, - говорит нам Райден.
– Как только я свяжу несколько свободных концов...
Мой Западный прижимается сильнее, повторяя тот же самый шаблон, как и раньше.
Я жду, пока Райден отвернется, и выдыхаю в свою ладонь:
– Я не могу тебя понять.
Ветер останавливается на мгновение, и я волнуюсь, что он собирается уйти. Но Западный снова движется, собираясь вокруг моего лица и вращаясь настолько быстро, что у меня разлетаются волосы.
Гас тянет меня за себя, позволяя скрыться за его широкими плечами.
Он прижимает губы к моему уху:
– Думаю, он пытается вызвать прорыв.
У меня широко распахиваются глаза, и я не могу решить, колотится ли мое сердце от волнения или от страха.
Западный, должно быть, ощущает мою неловкость, потому что становится более мягким.
Более нежным.
– Доверься ветру, - шепчет Гас.
Я закрываю глаза и киваю.
Не просто очистить мою голову, но я позволяю себе думать только об успокоительном ветре.
Приливе сил.
Зове свободы.
И с моим следующим дыханием Западный проскальзывает в мою голову.
Глаза слезятся, когда порыв давит вглубь моего сознания, взбивая мои воспоминания. Я чувствую, что моя сущность перемешивается, стремясь к свободе неба. Даже не понимая слов, притяжение Западного неотразимо, он молит меня бежать от этого тела и стать чистым движением, энергией и силой.
Если бы не устойчивое давление рук Гаса, я могла бы сдаться.
Вместо этого я фокусируюсь на мягких, искаженных словах, пытаясь сформировать их во что-то, что я могу перевести.
Если бы я только не была Восточным.
Я слишком холодная.
Слишком зыбкая.
Я не достойна красивого языка, который Западный пытается дать мне.
Это принадлежит кому-то милому, успокаивающему и стабильному.
Доверься ветру.
Я не могу сказать, шепчет ли Гас слова снова, или это эхо от ранее сказанных слов. Но следующий звук, который я слышу, идет сбоем против моей сути, будто волна набегает на берег, разглаживая меня и заполняя трещины в моем сердце одним простым словом.
Мир.
Мысль - это ураган, наводняющий мой ум желаниями и потребностям... это так отличается от моего предыдущего Западного прорыва, где каждая мысль была опутана Вейном. На этот раз там только я... лишь ветер и мое сознание, переплетающие наши надежды и мечты во что-то новое.