Пять уникальных писателей (сборник)
Шрифт:
4
«О, как прекрасно просто находиться рядом, просто нюхать летний воздух после дождя, трогать влажную сирень, слушать этих безумных стрижей, кружащихся над головой, замечать эти простые вещи вокруг себя и осознавать, что все создано для человеческого счастья, для счастья двоих в этом мире. Как милосерден и щедр Бог, подаривший человеку такие богатства, такую способность чувствовать прекрасное, делиться своими чувствами с близкими тебе людьми. И вот Он, чьи глаза закрывает челка с неровными краями, лучшее из творений этой природы,
Какие чудесные нежно-голубые глаза у моего мужчины, какие жилистые сильные руки держат края скамьи, как напрягаются мускулы на его плечах и играют желваки на лице, когда он задумчиво смотрит вдаль. Я сделаю все возможное, чтобы он был самым счастливым человеком в этом мире. Сейчас осталось, наверное очень мало женщин, которые готовы ежедневно жертвовать собой ради своего мужчины, жертвовать своими глупыми капризами, поступаться желаниями, не требовать от него какой-то выгоды для себя, а просто любить мужчину как творение Божие, как лучшее создание Творца на земле, как высший Его замысел о нас…Я наполню его жизнь смыслом, внесу в нее все возможные краски, создам все условия счастья, покажу, на что способна женщина в любви. Он узнает, что умение любить – мой главный талант и ему повезло со мной. Пусть только он протянет мне свою руку и я сделаю его жизнь раем…»
«Какой же мутный вечер, с ума можно сойти. Комары надоедливые, гады. Как же бесполезна жизнь, даже заняться толком нечем, придется снова «полторашку» брать, а то от скуки сдохнешь… В тот раз пиво было говняное, чуть коньки не отбросил, какого бы взять?.. Холодно, блин. В падлу торчать на скамейке в такую погоду. Домой что ли пойти? Взять ее с собой? Может, даст?.»
– Пошли домой сходим, хочешь?
– Домой? А что мы будем делать?
– Телик посмотрим. Пивка попьем.
– Ну пошли.
«Не часто ли он говорит про пиво? Да нет, не часто, у него просто проблемы на работе, он не научился их заглушать по-другому. Он не привык еще, что есть я, но скоро все нормализуется. Я не оставлю и следа от его прошлой жизни. Я покажу ему, как прекрасен мир, как можно в нем быть счастливым и без пива. Скоро все будет иначе».
Пропахший мочой подъезд. Зажатые в кулачки руки, замершее от испуга сердце и подкативший к горлу комок слез. Руки, проникшие под блузку, пальцы, вцепившиеся в нетронутую никем ранее грудь, запах перегара перед лицом, вопрошающе-возмущенный взгляд.
– Ты че, девочка какая, что ли?
– Я… я ни с кем, понимаешь?.. Я… я любви ждала..
– Ну ясно.
В квартире запах, похожий на подъездный. Не собранная постель. Тапки в разных концах комнаты, жженая таблетка «фумитокса» на тумбочке рядом с носком, пара которого – в тапке под кроватью.
– Ну
– Прости меня, я просто не готова была, я не думала, что в подъезде.
– А, понял. Свечи, шампанское…
– Ну почти, это глупо, да? Ты по-другому представлял свой первый раз?
– Какой свой раз?
– Первый…
– Хм… это было давно и неправда.
– Ты шутишь все… Не шути так, а то как будто правду говоришь…
«Наверное, он хочет казаться опытней передо мной и сочиняет о себе, что уже стал когда-то давно мужчиной. Я читала про таких в журнале «Я и ты», в этом ничего страшного нет… Он обязательно признается в своей легенде, когда наши отношения перейдут на новый уровень.»
«Облом, облом… Ладно, целочка, не больно и хотелось. Первый раз какой-то выдумала… Ну и бабы пошли, сказочницы. Ладно, еще не вечер…»
А вечер был мучителен и долог. Как ни сильны и убедительны были доводы в его пользу, оправдания его поступка и ссылки на то, что он переволновался и чуть поторопился, почти нереально было простить ему руки под блузкой в пропахшем мочой подъезде. Когда все оправдания исчерпали себя и вопрос был затерт воспаленным мозгом до полного отупения последнего, наступил глубокий сон на мокрой от слез подушке.
5
Забыть. Все забыть. Словно ничего и не было. Простить. Все хорошо. Все хорошо. Это просто ошибка, на которую способен каждый человек. Он же человек из плоти и крови, у него свои страсти, мечты, свои желания и ошибки… кроме того, он влюблен в меня… конечно, господи, ведь он же извинился в подъезде, когда понял, что делает что-то не то… он же попросил прощения. Да!.. как я могла так думать о нем… почему я так критична? Надо попросить прощения. Точно. И снова увидеть его голубые глаза, наполненные смыслом…
Звонок. Ожидание. Дрожь. Приятная дрожь.
– Привет. Можно к тебе?
– О, здорово! Че, соскучилась?
– Да, да… знаешь, я хотела поговорить с тобой… у меня, понимаешь…
– Заходи, че стоишь?
– Да, спасибо. Знаешь, я не могла уснуть вчера долго, все думала.
– Проходи, скинь носки с кровати, а то они воняют.
Носки… какие мелочи. Это ж запах мужчины, моего мужчины. Как он может вонять? Глупенький.
«Покаялась, что ли? Сама запросит сейчас».
– Чай будешь?
– Ага.
Замусоленная кружка с отколотым краешком. Блюдце с остатками какой-то пищи. Кухонный холод.
– Ну, рассказывай. Только быстрей, а то уходить надо.
– Прости меня, ладно? Прости, я не должна была так поступать. Наверное, твое мужское самолюбие задето, я исправлюсь. Просто, понимаешь, когда ты всегда живешь с определенными принципами и представлениями о том, как это должно быть…