Пылающая комната
Шрифт:
Я уговорил его пойти в какое-нибудь простенькое кафе в северной части города, там, вероятность быть узнанным сильно уменьшается. Крис оделся настолько просто, что со стороны невозможно было даже предположить, что он чем-либо отличается от обычного человека. В потертых джинсах и белой майке, с волосами, собранными в хвост, без амулетов и браслетов, у него, конечно, был шанс обратить на себя внимание, но меня успокаивало то, что в таких случаях люди, как правило, полагают, что ошиблись из-за случайного сходства.
Бобби
Кафе было тихим, в зале было прохладно, свет неяркий, все так, как я и обещал. Я знал это место, мне доводилось бывать там раза три. Мы сели за стол у окна, и к нам тут же подошла девушка, явно меня узнавшая и улыбнувшаяся мне вполне дружески.
— Что будете заказывать? — она с любопытством посмотрела на моего друга, и у меня все похолодело внутри. Крис взирал на нее пристально и доверчиво. Она не узнавала его, хотя, возможно, он и нравился ей. Я понял, что чувствует он себя весьма неловко, сбросить с себя прочно приросшую к лицу маску и ощутить себя вновь одним из многих было для него переживанием необычным.
— Что-нибудь выпить, — я взял на себя смелость распоряжаться ситуацией на свой страх и риск.
— Что именно? — уточнила официантка.
— Ну, давайте виски со льдом и с содовой, двойную порцию. — я посмотрел на Криса и он одобрительно кивнул.
— Что будете кушать?
— Рыбу, — Крис неожиданно вклинился в разговор, — тунца или что-нибудь в этом роде.
— Тунец очень вкусный, — подтвердила девушка, — с овощами?
— Да, — подтвердил он, — и с «Тысячью островов».
Девица зафиксировала заказ и, улыбнувшись нам обоим, удалилась. Я вздохнул с облегчением. Крис сидел напротив меня с невыразимо глупой улыбкой на лице. Видимо, все это его сильно развлекало. Наконец он закурил и откинулся на спинку стула.
— Здесь классно, — проконстатировал он.
— Да, я здесь бывал раньше, когда удавалось заполучить гонорар у Генри, — пояснил я.
При упоминании о Шеффилде, лицо омрачилось. Он посмотрел на меня исподлобья.
— Зачем ты с ним остаешься? — спросил он.
— Понимаешь, я сейчас не могу уйти, мне необходимо кое-что выяснить, — ответил я.
— И долго еще? — продолжал он.
—
— Тэн, — заметил он несвойственным ему серьезным тоном, — я не хочу, чтобы ты думал только об этой комнате, мне нужен ты, а не она.
Началась старая песня, доводившая меня до исступления.
— Неужели я ничего не стою, что ты каждый раз думаешь только о том, как меня туда затащить? А если бы я стал принуждать тебя работать со мной, за музыку взяться?
Я уставился на него с интересом. Его мысль о совместной работе показалась мне весьма заманчивой.
— Но это невозможно, — возразил я, — я в музыке ничего не смыслю, даже нот не знаю, а о голосе вообще и речи быть не может.
— Но ты можешь песни сочинять, слова, то есть, — сказал он.
В это время нам принесли наш заказ, и он тут же отпил треть стакана виски. Девушка расставила все по своим местам и вдруг, наклонившись, к нам сказала:
— Моя подруга говорит, что вы очень похожи на Криса Харди, вокалиста группы «Ацтеки», она попросила узнать, может быть, вы — это он.
— Я? — с искренним изумлением воскликнул Крис, — ну что вы, конечно нет, я сам работаю в ресторане, правда, похож на него немного, но ничего общего.
Девушка разочарованно покачала головой:
— Я ей так и сказала, не может быть, чтобы он сюда пришел. Тогда извините, пожалуйста.
— Какой же ты лгун, — заметил я, наблюдая за тем, как она уходит в другой конец зала.
— Не люблю славу, — ответил он, — сначала все это в кайф, а потом приедается, даже бросить все к черту хочется, но я люблю петь, люблю концерты, мне нравиться доводить людей до экстаза.
Он посмотрел на меня с каким-то неопределенным выражением в глазах. Я невольно взял его за руку.
— По-моему тебе просто нравиться шокировать.
— Да, — согласился он, допивая виски, — закажи еще.
Я встал и отправился к стойке. В кафе постепенно прибывали посетители, занимая соседние столики. Я заказал заранее две порции, догадываясь, что Крису потребуется еще как минимум две.
— Так ты будешь со мной работать? — спросил он, когда я вернулся и сел на место.
— А ты будешь мне платить? — ответил я вопросом на вопрос.
— Сколько ты хочешь? — спросил таким тоном, словно действительно собирался нанимать меня на работу.
— За каждую песню?
— Нет, за весь альбом, за «Пылающую комнату».
Меня бросило в жар от этого предложения. Я и помыслить не мог о том, чтобы взяться за это. И в то же время я страстно желал это сделать.
— Знаешь, — пояснил я, — я совсем не умею писать текст, для которого потом подбирается музыка или, наоборот, писать для уже готовой аранжировки, я песенного ритма не чувствую. Если хочешь, я тебе прочту одну вещь.