Решальщики. Движуха
Шрифт:
Нет, никто не мог назвать Сашу трусом…
— А ты кто? — хрипло спросил Мирошников в ответ на петрухинское участливое: «Ну что, Александр Палыч, будем говорить?» — А ты кто такой? Ты чё беспредел творишь?
Старший экспедиционного нанокорпуса ухмыльнулся и сказал:
— Отвечаю по порядку. Меня зовут Дмитрий, по поручению фирмы «Феникс» разбираюсь в истории с убийством Образцова. Что касается беспредела… я беспредел не творю. Но, может статься, что и без него не обойдется… Давай, Саша, я тебе объясню твои перспективы. Я про тебя очень многое знаю. Особенно
— Какую такую поездку в Питер? — спросил сквозь зубы Мирошников.
Он уже понял, что влип крепко. Крепче некуда. Он понял, что попал не к ментам, и от этого понимания сделалось еще хуже. Но все-таки он пока не хотел сдаваться.
— Последнюю, Алексан Палыч. Ту, в которую вы с Андрюхой Петровым завалили Людоеда… Я ведь знаю почти все.
— Везет тебе. А вот я — ни фига не знаю.
— А как сам думаешь — откуда? — проигнорировал вброшенный в его сторону сарказм Петрухин. — Молчишь? А ведь на самом-то деле все просто, Саша, — это Бодуля вас сдал. С потрохами. Как начали ему пальцы ломать, так он и раскололся. И все рассказал на видеокамеру. Приедем в Питер — дам тебе поглядеть.
— Я в кино не хожу. Денег нет.
— Смешно. Вот только… Ты это брось, Саша. Брось в партизанов играть!
Петрухин закурил сам и дал сигарету пленнику. Сейчас Дмитрий блефовал и отлично знал цену своему блефу. В обычных условиях Мирошников, скорее всего, на этот номер не попался бы. Но в эти минуты тверской пацан находился в условиях экстремальных, а значит, на какие-то несоответствия в словах он просто-напросто не обратит внимания.
Петрухин выпустил дым под раскаленный потолок салона и продолжил:
— Так вот, Бодуля, дружок твой, нам все рассказал.
— Какой еще Бодуля? Что рассказал?
— Рассказал, что подписал на мокруху тебя и Петрова. Что он дал вам адрес на Казанской и снабдил для связи телефонами. Симки в которых, кстати, зарегистрировали на паспорт Нечаева Игоря Павловича, украденный здесь, в Твери. Не ты украл?
— Нет… Не знаю я никакого Нечаева, понял?
— Ну да это и неважно. Может, паспорт у Нечаева взял Петров. А может, и сам Бодуля… Важно то, что я точно знаю, как дело было. Знаю, что регистрировал телефон лично Бодуля. Знаю даже, что после дела вы сразу отзвонились в «Манхэттен»: мол, дело сделано, Билли, пора заказывать билеты домой…
Мирошников молчал. Слова доходили до него как сквозь вату, и он улавливал лишь общий смысл сказанного. Но и этот «смысл» был страшен: поймали. Поймали на такой крюк, с которого не сорвешься. Саша был безоружен, в наручниках, один против четырех крепких мужиков.
Кружилась от удара голова. Зажав в огромном кулаке сигарету, Мирошников затянулся…
Он курил взатяг, взвешивал шансы и понимал, что они равны нулю. Э-эх, кабы не наручники! Если бы не наручники, он, может, и попытался бы. В тесном объеме микроавтобуса шансы — маленькие, совсем маленькие — все равно оставались. Саша бы попытался. В конце концов, терять-то все равно нечего.
— Что молчишь, Алексан Палыч?
— А что ты хочешь от меня услышать? — ответил Мирошников через силу.
— Хочу услышать, как дело было.
— А на фига?
— Дурак! Чтобы жизнь тебе сохранить!
— А вы что — жизнь мне сохраните? Не свисти, начальник.
— Расскажешь все на видео — сохраним, — серьезно сказал Петрухин. — Ты нам не нужен. Нам даже Бодуля ваш не особо нужен. Поэтому, если дашь показания, можешь катиться на все четыре стороны… Осознал?
— А почему я должен вам верить? — спросил пленник настороженно, но в этой настороженности уже слышалась надежда. Надежда или тень ее. Слабенькая, дрожащая тень, на которую дунь — и она исчезнет. Но все же она была, она ощущалась в настороженном голосе убийцы Мирошникова. Убийцы ведь тоже хотят жить.
— А ты можешь и не верить. Вот только выбора у тебя все едино нет. Или ты с нами сотрудничаешь и остаешься на свободе. Или… обратно сотрудничаешь, но — через сломанные пальцы, сломанные руки, раздробленные колени. А потом садишься в тюрьму. Если, конечно, выживешь. Но даже если и выживешь, то навсегда останешься инвалидом. Вот такой, извини за прямоту, расклад.
Озвучивая невеселые мирошниковские перспективы, Петрухин обратил внимание как напрягся боксер Витя, а мрачный Горюнов показательно отвернулся и стал индифферентно смотреть в окно.
«Черт! Надо было, — запоздало подумал Дмитрий, — предупредить парней, чтобы те не принимали угрозы за чистую монету!»
Он корил себя, что своевременно забыл сделать это и теперь очутился в весьма двусмысленном положении. Однако проводить дополнительный инструктаж было поздно.
— Точно отпустишь? — спросил Мирошников, глядя исподлобья. Он докурил сигарету, и та сейчас жгла ему пальцы.
Впрочем, убийца этого, казалось, не замечал.
— Отпущу, — просто сказал Петрухин.
— Спрашивай, — столь же просто кивнул Мирошников.
Конечно, он не верил Петрухину, но…
Но выбора действительно не было.
Котька Зеленков поставил миниатюрную видеокамеру «Sony» — цифровая в данном случае не прокатывала — на маленькую треногу и изготовился писать.
Тем временем, сугубо для того, чтобы пленник немного расслабился, Петрухин выкурил с ним еще по сигарете и немного «поболтал». Под конец перекура он даже предложил Мирошникову махануть «сто граммов для храбрости». Но тот отказался, попросив «лучше чего-нибудь от головы», и запасливый Котька протянул ему таблетку пенталгина.
— Теперь готов? — спросил Петрухин.
— Готов, — ответил Мирошников.
— Тогда поехали. Давай, Алексан Палыч, запевай!
Зеленков включил камеру…
— Меня зовут Александр Павлович Мирошников. Я родился семнадцатого ноября тысяча девятьсот восьмидесятого года в городе Калинине. Проживаю в Калинине, то есть в Твери, на улице Железнодорожная, дом девять… Че дальше?
— Дату, мотивы твоего интервью, — напомнил Петрухин.
— Сегодня двадцать четвертое августа, среда. Мотивы моего интервью: желание рассказать правду об убийстве бизнесмена Образцова… Добровольно.