«С.Л.К.-9» Иллюзия победы. Часть первая
Шрифт:
— Я понимаю.
Том посмотрел на Серебрякова и почему-то в этот момент он ни на секунду не сомневался в том, что тот говорит правду. Он действительно понимал.
— А когда снова встретил Риту... — Райн пожал плечами. — Всё как-то само собой произошло. Даже решил, что можно начать всё с начала. А когда случилось всё это дерьмо на Нормандии, то...
— Ты так и не узнал, что произошло с той девчонкой?
— Нет. Пытался, но каждый раз натыкался на сранную завесу секретности. Все документы по этому дело засекречены. Понятия не имею, почему они меня тогда не прикончили.
— Может...
— Может, — согласился Том, не дав Сергею договорить и следом задал уже свой вопрос, желая сменить тему для разговора. — Кстати, ты так и не сказал, чего сюда вообще припёрся?
— Да, вот, решил предложить тебе сходить выпить. А то больше смотреть не могу на твою мрачную рожу.
Том посмотрел на него таким взглядом, словно тот предложил выйти из шлюза подышать вакуумом.
— Я вообще-то занят, если ты не заметил.
— О, да, я вижу, — хохотнул Серебряков. — Сидишь тут в одиночестве. Слова из себя выдавливаешь. Сам же сказал, что всё равно ни черта написать не можешь. Тебе нужно отдохнуть.
— Слушай, Сергей... — начал было говорить Том, но Серебряков его перебил.
— Нет, Том, это ты послушай. Ты сидишь здесь уже сколько? Почти целый день? Изводишь себя. Выдавливаешь строчки, пытаясь вложить в них то, что сможет помочь незнакомым тебе людям пережить потерю. Посмотри на себя. Ты уже выгораешь. Тебе нужно проветрится. Немного отдохнуть. Потому, что если ты и дальше продолжишь заниматься этим мазохизмом, то я из тебя всю дурь выбью.
— Я вообще-то старше тебя по званию, — Райн указал на лежащий на краю стола китель с нашивками командера и командира эскадры. — Забыл?
— А я скажу, что это был дружеский спарринг, — пожал плечами Серебряков.
С удивлением для самого себя Том даже рассмеялся.
— А когда я не подтвержу твоё дурацкое заявление?
— А вам будет трудно говорить со сломанной челюстью, — нагло заявил Серебряков и через пару секунд со смешком добавил, — сэр.
— Тоже мне, нашёл проблему. Я тогда просто рапорт на тебя напишу. Мол избил старшего по званию. Склонял к пьянству. Мешал осуществлять служебные обязанности...
— И, что? Думаешь меня турнут со службы? — Серебряков едва не расхохотался. — Тоже мне, страшилка. Найду чем заняться и на гражданке.
— Значит не отстанешь?
Серебряков лишь покачал головой.
— Ну и пёс с тобой, — вздохнул Том. — Ладно пошли, пропустим по стаканчику, а завтра продолжу.
Райн поднялся с кресла, но, когда протянул руку к кителю, Сергей остановил его.
— Э, лучше накинь сверху что-нибудь из гражданки. Без лычек и прочего.
— Это ещё зачем?
— Традиция, — туманно ответил Серебряков через пару секунд.
***
— Дыра какая-то.
— Да ладно тебе, — отозвался Серебряков, заходя внутрь следом за Томом. — Нормальное место.
Небольшой бар, куда Сергей привёл Райна, находился в одной из старейших частей станции «Сиракузы». Если уж быть совсем точным, то он располагался всего в паре уровней от казарм, где размещался контингент космических десантников станции. Сверху, прямо над входом, Том успел заметить неоновую вывеску в виде нескольких игральных карт. Три туза. Пики, черви и трефы. И знак масти на каждой оформлен так, словно его пробили выстрелом. А снизу название:
«Битая карта».
— Могли бы пойти туда же, куда и в прошлый раз, — предложил Райн, вспомнив хороший ресторанчик, где они праздновали победу после Дария.
— О, нет, — тут же запротестовал Серебряков. — Там атмосфера не подходящая. Поверь.
— А здесь, значит, то, что нужно? — раздражённо поинтересовался Том, вдохнув переполненный густыми ароматами воздух. Табачный дым, аромат пива и другого алкоголя. Запахи готовящейся на кухне заведения еды. Всё это смешивалось в какой-то сумасшедший коктейль.
А ещё Райн отметил странную особенность. В помещении находилось человек двадцать. Может быть чуть больше. И все присутствующие были одеты в гражданскую одежду. Ни одного знака отличия, офицерских лычек или других признаков принадлежности к военным структурам, что, на военной станции, выглядело по меньшей мере странно.
А ещё здесь было на удивление тихо и спокойно.
— Ага, — с серьёзным видом кивнул Серебряков, направляясь к стойке. — То, что нужно.
Стоявший за ней мужчина был занят тем, что общался с кем-то из посетителей. Но стоило ему только заметить приближающегося Серебрякова, как на лице появилась широкая и радостная улыбка.
— Эй, Бешеный пёс! С возвращением, дружище!
— И я рад тебя видеть, Сави, — дружески пробасил Сергей, подходя к стойке вместе с Томом.
— Познакомься, Сави. Томас Райн.
Ни звания. Ни должности. Ничего.
— Друзья Сергея — мои друзья, — улыбнулся бармен, протягивая широкую ладонь, которую Том тут же пожал. — Ну, как дела у моего лучшего клиента?
— Нормально, — произнёс Серебряков, но хозяин заведения лишь скорчил гримасу, едва его услышал.
— Знаю я твоё нормально, — покачал он головой. — Вы ко мне отдохнуть или...
— Или, Сави, — наклонившись через стойку тихо произнёс Серебряков.
— Значит поминки, да? — без дополнительных пояснений понял его бармен. — Не вопрос. Садитесь за столик, вам всё принесут.
Сергей кивнул и хлопнул стоящего Тома по плечу, указав на один из пустующих столиков в углу заведения.
— Пошли.
Усаживаясь на стул, Райн кивком голову указал в сторону стойки.
— Твой знакомый?
— Савелий? — Серебряков улыбнулся, но как-то... странно. Слишком грустной оказалась эта улыбка. — Можно сказать и так. Хороший друг. У мужика было своё заведение на одной из станций Союза. Бывший военный в отставке. У Лестера тогда бизнес только начинался. Ничего особенного. Гоняли пиратов на территории СНП, занимались другой разной работой. Я тогда только недавно со службы ушёл и подался в частный сектор.