Самолеты, или История Кота
Шрифт:
— Вот тебе и «неужто»! — показываю Коту язык. — Ты совсем не меняешься, Чеширский Кот. Правда, выглядишь как будто старше.
— Да и ты не молодеешь, Соня ты Ореховая! — парирует Кот, и мы весело смеёмся.
Да. Наша Игра. В Кэрроловское Чаепитие. Господи, а как мы подарили Лохматому дурацкую шляпу, а Матрице — заячьи уши на тесёмке! Хохотали ужасно. Ребята немножко дулись, конечно, но Игру приняли и играли с удовольствием. Ведь тот самый стол, за которым мы пили сегодня чай, тоже был участником Нашей Игры.
Мне
— Как-то быстро всё поменялось, да, Кот?
Она пересаживается ко мне на кровать, а потом и вовсе укладывается рядом, смешно поджав ноги. Тычется носом мне в щёку, как когда-то, и шепчет:
— Ничего, Сонькин, не волновайся. Всё будет хорошо.
— Правда? — переспрашиваю я скорее для порядка.
— Конечно! — улыбается Кот.
Ну да. Как же иначе. Всё-таки хорошо иногда побыть маленькой: можно поверить любому слову, любому обещанию…
— Кот, ты ведь будешь приходить в мои сны почаще, да?
— Я постараюсь, Сонь. Честное Котовское. Я ещё не знаю, как всё это работает для меня теперь… Если, конечно, я действительно умерла.
— А зачем ты умерла, Кот?
— Да кто ж его знает…
Кот переворачивается на спину. Я любуюсь её профилем; о, как я завидовала этому профилю! Этим тонким чертам лица! Мои всегда казались мне немного грубоватыми.
— Понимаешь, Сонь, всё это так странно вышло, — продолжает Кот, задумчиво глядя в потолок. — Вообще, иногда мне кажется, что я, это вовсе даже и не я, а что-то совсем другое.
— В смысле?
— Не знаю… Не знаю, как сказать. Просто в какие-то моменты… мне кажется, что я знаю вас троих куда лучше, чем себя. Я вспоминаю свою жизнь и понимаю, что слишком многого не помню. Зато вот Чеширское Чаепитие — да, помню. А что-то, связанное только со мной, что-то личное, может… Так что, Соня, может, я и не умерла. Может я — это просто-напросто не я. И тогда всё становится ясно.
— Но если ты — это не ты, то кто же ты?
— Не знаю. Может, я — это ты? А может, я просто часть твоего сна. Или не только твоего. Может, вы меня выдумали, а? Ты, Лохматый, Матрица? Так хотели увидеть, что у вас получилось. Всяко лучше, чем быть призраком… Как думаешь, Соня?
— Котя, — я прячу лицо в её волосах. Её волосы — ещё один мой «объект поклонения» — такие длинные, что кажется, будто они опутывают всю кровать. — Котя. Даже если так. Давай ты просто
— Не знаю, Сонь. Не знаю.
Так тихо. Здесь всегда так ужасно тихо. И Кот погрустнела, посерьёзнела. Ну вот…
— А что ты сделала с Лохматым? — я решительно выдёргиваю Кота из её мыслей. Будь со мной, Кот, будь со мной. В конце концов, ты ведь в мой сон пришла.
— Что-что сделала? — Кот снова поворачивается на бок и смотрит мне в глаза — сперва непонимающе, но потом в её глазах появляется эта её «фирменная» искорка, волшебная искорка. Я слишком хорошо её помню, я никогда не смогу её забыть. Кот смеётся, Кот лукаво улыбается, Кот хитрит. — А-а, Лохматый! Да, это было ужасно смешно! Я просто-напросто вытащила его с балкона, вот буквально силой.
— Ты знала, что я пошла в магазин? — Кот кивает:
— Ну да. И решила, что это будет для него неплохим опытом. Да и, в конце концов, что это ещё за история?! Кто у вас вообще в магазин ходит? Дежурный ведь?
— Ну-у… — тяну я. Ответ, конечно, очевиден.
— Что? Погоди… Чего-о?! — голубые глаза, кажется, увеличиваются вдвое. — Эти… хикки недоделанные заставляют тебя каждый раз ходить в магазин вместо них?!
Я улыбаюсь. Этюд: «Кот в гневе».
— Ты просто прелесть, Кот.
— Ты тоже хороша, между прочим, — ворчит Котявая. — Могла бы стукнуть кулаком по… По чему там у вас можно стукнуть. Да хоть Лохматому по башке — ума бы прибавилось! И сказать: мол, сами идите в ваш магазин! А что ты? А ты их разбаловала!
— Ну, Матрица иногда заказывает доставку продуктов на дом, но это довольно дорого…
Этюд: «Фейспалм(10) Кота».
— Знаешь, Сонь, это уже ни в какие ворота. Вот что я тебе скажу.
— Да ладно. Они ведь всё равно не согласятся. Правда, может теперь Лохматый будет ходить туда сам, после твоего «принудительного выселения». Просто… Он говорит, что ему ужасно неуютно на людях. Говорит, что отвык. Что там — ну, снаружи — слишком много шума. И что это его угнетает. А мне его жалко. Что я, изверг, что ли… Хотя и обидно порой, конечно.
— Эх, братья! Счастья своего не понимают, бестолковые, — досадует Кот. — Я бы их мигом приструнила, не посмотрела бы, где им там неуютно. Ладно… Ты поступай, как считаешь нужным, Сонь. Ты ведь уже совсем взрослая. Сама должна решать, что и как. И вообще: тебе там не скучно, а? Тебе бы в институт хотя бы… Чего не пошла?
— Да я как-то… Не знала, куда. Сомневалась.
— Пошла бы в МАИ.
— …Что — тоже самолёты строить?! — ужасаюсь я. — Нет уж, слуга покорная, нам в доме двух безумных авиаконструкторов хватает с лихвой, чтобы ещё и мне к ним присоединиться.