Серебряный город мечты
Шрифт:
— Я не уверена, — я выдыхаю, сжимаю пальцами спинку одного из стульев, замираю и про дневник… не говорю, — но я сделаю всё, чтоб найти. Я чувствую связь с ней, мне надо узнать правду. И кукла, ты сам тогда сказал, что она похожа на меня. Мне подарили её не просто так. Если она, действительно, того времени, то это уже доказательство, что город был.
— Она могла быть единственной, — он хмыкает и возражает, задает вопрос, который я наивно надеялась не услышать. — Что вы делали в Либерце?
— Пытались найти
— И как?
— Мимо, — его тяжёлый взгляд я выдерживаю.
Не краснею от полуправды, в которой лжи таки больше, спрашиваю сама:
— Так ты дашь добро?
— Дам, — Любош вздыхает.
Он отталкивается, откатываясь в кресле, встает и ко мне подходит, и его слишком близкое присутствие последнее время на нервы действует. Тянет отстраниться, несмотря на годы дружбы и ночевки в одной палатке.
Вот только отходить некуда, я и так стою у стола, к которому Любош меня прижимает окончательно, не оставляет места для маневров.
— Первый раз за много месяцев у тебя горят глаза, — он сообщает тихо.
Интимно.
И себя в его глазах я могу рассмотреть детально, изучить, как и его тонкий шрам у правой брови, который остался от качелей, что прилетели ему когда-то из-за меня.
— И это, а не обещанная бомба — единственная причина, по которой я даю добро.
— С-спасибо, — я произношу прерывисто.
Чувствую себя должной.
Неблагодарной.
Потому что в качестве благодарности он хочет не «спасибо», я знаю, читаю в голубых глазах… европейца[1].
Строчка из Гумилёва, глядя в голубые глаза Любоша, всплывает сама, заканчивает мысль про лучшего друга, будто бы намекает.
Что конец плохой.
— У меня в пять встреча в музее игрушек и после ещё с историком. Хочу узнать про куклу и Рудгардов что-то помимо легенд, — я выговариваю, заполняю тишину, не думаю о том, что его взгляд на моих губах.
И что на столе я уже почти сижу.
…как мертвая смоковница
у которой листья облетели…
— Я могу забронировать на вечер столик в «Славии». Пойдем? Расскажешь, что удастся узнать о твоих Рудгардах.
— Не думаю, что… что будут силы на ресторан.
— Конечно, — Любош соглашается, усмехается криво. — Он здесь?
— Нет.
— Но ты все равно не пойдешь.
— Любош, я…
— Посмотри статью по Бабораку, — он перебивает, трет, отступая, колючий подбородок, а я наконец выдыхаю, слушаю его подчеркнуто безразличный деловой тон. — Она в самом деле дерьмо. Переделай, а потом езжай в свои музеи, занимайся куклами, родами, городами.
— Хорошо.
Просто отлично.
Пусть со статьей я и вожусь до полпятого, отмахиваюсь от кофе, пить который где-то в обед зовет Люси. Её интерес и к ссоре, и к нашему с Любошем долгому разговору за закрытыми дверями читается даже во вздернутом носе и едва заметных веснушках. И разочарование, когда я невнятно мычу и отрицательно мотаю головой, тоже чувствуется.
Плевать.
Первоисточник для сплетен не требуется.
Они и так неплохо ходят и обрастают достоверными подробностями, поэтому к лестнице я сворачиваю и кричу всем «пока» под заинтересованные и оценивающие взгляды.
Явное осуждение старой Адель, что бессменным корректором числится ещё, кажется, с тех времен, когда Чехия была Чехословакией, а в самом здании вместо «Dandy» заседал «Народный вестник».
— …я ненужно-скучная любовница, словно вещь, я брошена в Марселе… — я, соскакивая по ступеням в такт каждому слову, бормочу их себе под нос, давлюсь каким-то злым необъяснимым весельем. — …я пляшу пред пьяными матросами, и они, смеясь, владеют мною…
Кто-то, проходя мимо, отшатывается.
И, наверное, можно радоваться, что говорю я на русском, непонятно для большинства, кои окончательно сумасшедшей поэтому не сочтут. Вот только вместо радости, бросив рюкзак на соседнее сидение «Купера», я начинаю, как пластинка, которую заело, заново:
— На таинственном озере Чад, посреди вековых баобабов…
Я опаздываю на десять минут, сыплю извинения под наигранное ворчание Наталки, принимаю без возражений её предложение и на кофе, и на экскурсию по музею, на которую она меня зазывала ещё вечность назад, а я все не могла дойти.
Дошла из-за новой статьи для «Dandy».
— …не могу поверить, что знакома лично с гением журналистики, — она хохочет и густо накрашенные глаза к потолку возводит, держит каким-то образом двумя руками миниатюрную фарфоровую чашку, что, соответствуя музею, глядится игрушечной. — Про ювелирный дом был полный отпад!
— Если ты мне поможешь, то будет ещё больший отпад.
— Не спрашивай, я сразу вся твоя! — Наталка прикладывает руку к объемному бюсту.
Встряхивает мелкими кудрями.
От чего на пани Катаржину, что Наталке бабушкой двоюродной приходится, становится поразительно похожа, и как музейный эксперт Наталья Богдалова будет выглядеть спустя дцать лет, я могу представить легко.
И мою серебряно-восковую Альжбету она у меня отвоевывает, забирает, обиженно восклицая со знакомой интонацией пани Богдаловой про доверие, до послезавтра.
Ибо для ответа ей точно нужно двадцать четыре часа и, скорее всего, ей нужно авторитетное мнение Луки, что пока ещё не святой, но близкий к этому идиот.