Сказочка или Сказявские похождения Моти Быкова
Шрифт:
Да ещё какое!! С сумасшедшей бессонной ночью и таким вот тихим утром, когда мысли в голове все как одна лёгкие и радостные. И ещё ожидательные. Хоть и прекрасна фамилия Прекрасная, но Быкова как-то надёжнее. Ближе к телу, так сказать. Тем более, невеста совершенно не против. И Кузька тоже - говорит, за мамкину его иногда сверстники дразнили, девчоночья, мол. А теперь назовут Бычком - а он им раз!
– и в глаз, надо же оправдывать! Козырная у него будет фамилия.
У Моти окончательно отлегло от сердца.
В общей комнате его встретила нежной улыбкой самая красивая на свете женщина
– Почему без меня не поели? Или не разбудили?
– Так не положено, Мотенька. Ты в доме главный, пока ложку не возьмёшь, и мы есть не станем.
– Что это мне тут за домострой развели, а?
– притворно нахмурился он.
– Ещё, чего доброго, велишь теперь ремень из штанов вынуть и на видное место повесить. Не дождётесь, поняли? Раз уж я типа главный, мне и порядки озвучивать. У нас в мире давно между всеми равноправие, да и от вас я к другому обращению привык.
– То есть вместо почёта-уважения ты хочешь, чтоб я опять вовсю язвила, а Кузька не слушался и на шею сел?
– ехидно осведомилась невеста. Матвей аж заностальгировал.
– Так мы только рады будем, не сомневайся! И даже в прямом смысле!
– Не вместо, а вместе, - вернул ухмылку жених.
– Да, ты всё правильно обозначила. Я только "за". И в прямом смысле тоже!
Матрёна по-девчоночьи взвизгнула, когда он подхватил её на руки. Кузьке два раза намекать не пришлось - сам с залихватским воплем прыгнул куда велено и повис, упоённо дрыгая ногами. Ничего, у него шея крепкая, бычья - выдержит!
...А чуть позже Матвея неожиданно осенило. Третий раз за два дня - явный рекорд! Глядя на счастливые лица домочадцев, он вдруг подумал, что вести себя с ними в своей обычной манере, грубить, хамить, выражаться - настоящее преступление. Нельзя так с ними. Некрасиво это, нечестно... да и просто не хочется. Вот совсем. Слишком они оба ему дороги. А значит, он заречётся...
– Пап, ты чего смеёшься?
– Да вот, кажется, дошло, что имел в виду ваш "опесцованный" Хрен! Тоже мне - трудное условие! Да я сам с радостью перестану материться! Провалиться мне на этом самом месте!..
На этом самом месте несвоевременно и коварно треснул под ногой пол. Испугаться или обидеться Мотя не успел - его мгновенно поглотила непроглядная темнота. Последняя мысль была странная: "Картина Репина "Приплыли"...
Знатно же его приложило, как только черепушка не треснула! Она у него крепкая, закалённая, но свой предел прочности есть даже у неё. Висок пульсирует болью, сознание возвращается медленно и словно бы неохотно... Глаз не открыть - веки тяжёлые, как у пресловутого Вия. С обонянием лучше. К сожалению. Потому что мозг, хоть и порядком сотрясённый, легко распознаёт невидимую хозяину обстановку. Вместо характерного запаха гнилой картошки и солёных огурцов - подзабытый "букет" из сигаретного дыма, машинных выхлопов и нагретого за день асфальта. Это может означать только одно: он сейчас находится не у себя в погребе, куда имел глупость провалиться, а... где?
Матвей был уверен, что ответ на этот
– Мам, смотри, а чего это дядька спит прямо на газоне? Его в полицию не заберут? Там же знак "по газонам не ходить!"
– Так он и не ходит, а валяется, значит, не заберут, - фыркнул второй голос, глубокий и очень приятный. И тоже знакомый...
Матвей сделал героическую попытку пошевелиться.
– Мам, смотри, у него кепка "Манчестера"!
– Ну и что. Пойдём-ка, сынок, пока этот "Манчестер" не проспался, а то...
– Ой, мам! У него кровь на голове!
– Тебе, наверное, показалось. Пошли.
– Да нет же, вон, ну посмотри сама! Значит, он не пьяный, а просто стукнутый, и ему плохо. Мам, а вдруг он уже...
– Так, отставить панику!
– Мотиного виска коснулись лёгкие прохладные пальцы.
– Глазастый ты мой, а ведь и точно, кровь. Сейчас платок найду промокнуть... А ты ему на лицо водой из бутылки плесни, только немного. Не придёт в себя - будем "Скорую" вызывать.
– Не надо "Скорую". Я в порядке, - неожиданно для себя прохрипел Матвей.
И, наконец, распахнул глаза.
Первая мысль после этого была идентична последней: "Приплыли". Нос не обманул - он действительно находился сейчас ни в какой не в Сказяви, а на Земле-матушке, со всеми вытекающими. Родной город, вечер, соседний сквер, на котором в ту пятницу случилось достопамятное махалово, и где ему, вероятно, и засветили по башке до отключки... Стоп.
Это что же, выходит, вся Сказявь ему тогда просто приснилась?! Примерещилась, придумалась странным вывертом бессознательного мозга? Все его весёлые и нелепые приключения, Ёжкин Кот, Шмакозявка, Маня, японский городовой... Кузька и его прекрасная мать... То, что он обрёл настоящую семью... Приснилось?!
Или он просто ненароком сошёл с ума? На почве выпитого пива и общей (как выяснилось) неудовлетворённости жизнью? Как только что показала эта самая жизнь, нельзя зарекаться вообще ни от чего...
– Сам встать сможешь?
Матвей повернул голову и медленно сел. Висок снова отозвался пульсирующей болью, и он чуть заметно поморщился, не отрывая взгляд от стоящей рядом женщины. Высокая, статная, тёмно-русые волосы заплетены в какую-то модную косу. Платье с пиджаком в тон, туфли на каблуках... Красивая, современная, наверняка ещё и умная. По крайней мере, читать точно умеет, а вот пилотировать ступу - вряд ли. Но это точно была она, женщина-мечта из его сна.
– Платок возьми, у тебя кровь на виске. Да на правом!
Синие глаза на миг стали ближе. Рука у неё тоже красивая - тонкая, с длинными пальцами и неожиданно-хулиганскими разноцветными ногтями. Колец нет совсем - ни обычных, ни, слава Богу, обручального. Женщина, передав платок, поскорее отдёрнула руку и явно посчитала свою миссию выполненной.
– Советую сходить в травму. Мало ли что.
– Мотя, не уходи!
Она машинально развернулась.
– Откуда ты знаешь...
– Вы мамин знакомый, да?! А как вас зовут?