Смертельно безмолвна
Шрифт:
Молчу. Не хочу говорить. Пытаюсь понять, что его сломало, но натыкаюсь на нечто абсолютно незнакомое. Внутри этого человека поразительная пустота, пусть сердце ровно бьется, а в глазах горит огонек. Я бы решила, что он мертвый, если бы не видела его перед собой. Это сбивает с толку. Озадаченно морщу лоб, а он брови вскидывает.
– Что? – Глядит на меня растерянно. – Что ты увидела?
– Н-ничег-го.
– Ты врешь.
– Я н-не могу т-тебя починить, – внезапно выпаливаю я, сама удивившись, что в этом призналась.
– Я слышал о твоих способностях, – задумчиво протягивает он, вдруг улыбнувшись, будто я могу состряпать пони из кучевых облаков. Что его так радует? Ненормальный. Не хочу здесь находиться, но понимаю, что оказалась в ловушке. Взгляд этого парня кажется мне удивительно интересным. Я чувствую, как внутри у него переворачиваются органы, и как вспыхивают вены. Но я не могу найти выход и решение. Впервые я понятия не имею, как помочь. – Наверно круто исцелять людей, всегда быть в состоянии помочь близким.
– Нет.
– Почему?
– Это б-больно.
– Помогать?
Я просто отворачиваюсь и поджимаю губы. Откровения – не по моей части.
– Знаешь, смотреть на то, как близкие люди страдают, терять их – не приятнее. – Его вдруг пробирает холод, я чувствую, как мурашки пробегают стаей по спине, и все-таки на него смотрю из-под опушенных ресниц. Он уже отвернулся, он глядит на свои сплетенные пальцы и мнет их, словно волнуется. – Та девушка, о которой мы говорили внизу, Ари...
– Т-твоя подруг-га.
– Да, она спасла мне жизнь, - уголки его губ дрогают, парень улыбается, а внутри тут же внутренности превращаются в кровавое месиво, взвывают, лопаются. Он смеется. И он ужасно страдает. Сильнее стискивает пальцы, сильнее растягивает губы. – Она в беде, но я в этом виноват, к огромному сожалению. Собственно, мы, наверно, ролями поменялись. Я раньше был жертвой, ну, знаешь, все эти весельчаки в фильмах..., - он смотрит на меня, но я не отвечаю. Впрочем, и не нужно. – Ариадна спасала нас с братом, мы вроде бы как ей и помогали, но, по сути, лишь крутились рядом. Поддерживали. Теперь я должен ей помочь.
– П-помог-ги. – Отрезаю я. – Давай. С-сам.
– Черт возьми, Дельфия, если бы я мог сам, сидел бы я здесь?
– История гр-рустная и...
– Я не за жалостью пришел.
– Тогд-да зачем?
– Возможно..., знаешь, ничего ведь просто так не происходит, верно? Твой дар также тебе достался не случайно. Ты должна помогать. Вот и все.
Я гневно свожу брови и поднимаюсь с кровати. Смотрю на парня.
– Вот и в-в-все, – эхом повторяю я и наполняюсь ядовитой желчью, – уходи.
– Хотя бы попытайся, пожалуйста, ведь...
– Не хоч-чу.
– Попробуй, - он вскакивает с крови и взмахивает руками, - тебе ведь несложно, ты с этим каждый день сталкиваешься! Что стоит, Дельфия, что тебе стоит...
–
– Дельфия, я не имею права, но...
– Не имеешь.
– Всем больно, – горячо заявляет парень, разведя в стороны руки, – все страдают.
– Нет.
– Думаешь, я не знаю, что такое боль? Ты думаешь, я не...
– Вы говор-рите, что вы понимает-те. Но что вы мож-жете понимать? Я тоже думала, что разб-бираюсь в любви, п-пока не полюбила, не п-пропустила через себя сотни чувств и эмоц-ций, и б-боль могла описат-ть, могла н-найти слова, пока не ощут-тила ее в полной мере и не понял-ла, что слов д-для ее описания не с-существует. – Выдыхаю, резко плечи опускаю, пытаясь выкинуть из головы ощущения этого парня, потушить костер, и устало прикрываю глаза. Столько лет живу с чужими эмоциями, но до сих пор не научилась себя контролировать. Наверно, это невозможно. Людские чувства, как болезнь, вирус, который передается по воздуху мгновенно. – Ты н-ничего не знаеш-шь о боли. – Вновь только уже тише проговариваю я и нерешительно гляжу на парня.
Он стискивает зубы, прожигает меня холодным взглядом, способным разрезать лихо и молниеносно на тысячи кусков, а затем кивает.
– Хорошо. – Ни намека на прежнего весельчака, что пересек порог. – Как скажешь.
Парень уходит, задевая меня плечом. Рвется к выходу, однако застывает у двери.
– Знаешь, не мне нужна жалость. А тебе.
Слышу, как сипло он выдыхает, а потом вижу его удаляющуюся спину в отражении.
Я порывисто сплетаю на талии руки и упрямо вздергиваю подбородок.
Мне не нужна ничья жалость. И сострадание. Я привыкла быть одна, ведь так легче. Так проще. Боль причиняют, она не возникает из воздуха. И причиняют ее другие люди. Я ненавижу людей, потому что они не понимают..., не понимают, как много могут сделать, и как мало делают. Они могут нарисовать тебе крылья за спиной. Но вместо этого толкают с обрыва, даже не обеспечив парашютом. Они все требуют и требуют, и им все мало; как бы часто я не спасала их жизни, как бы искренне не пыталась залечить их раны, они все равно повторяют свои ошибки. Все равно уничтожают друг друга.
Я чувствую, как щеки у меня пылают и, прикрыв ладонями лицо, горблюсь.
Почему я стала такой.
Покачиваю головой и хрипло выдыхаю, понятия не имея, откуда во мне столько этой колючей, горячей злости. Хотя, нет. Я знаю. Я понимаю, в какой момент изменилась. Но я ничего не могу с этим поделать. Я всегда буду смотреть на людей и видеть неблагодарных монстров, так легко распоряжающихся не только своей, но и чужой жизнью.
Даже я стала чудовищем. Холодной и черствой. Превратилась в того, кого осуждаю.