О Володе Высоцком я песню придумать решил:вот еще одному не вернуться домой из похода.Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил…Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потомотправляться и нам по следам по его по горячим.Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон,ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.О Володе Высоцком я песню придумать хотел,но дрожала рука и мотив со стихом не сходился…Белый аист московский на белое небо взлетел,черный аист московский на черную землю спустился.
Арбатское вдохновение, или воспоминания о детстве
Посвящаю Антону
Упрямо я твержу с давнишних пор:меня воспитывал арбатский двор,всё в
нем, от подлого до золотого.А если иногда я кружеванакручиваю на свои слова,так это от любви. Что в том дурного?На фоне непросохшего бельяруины человечьего жилья,крутые плечи дворника Алима…В Дорогомилово из тьмы Кремля,усы прокуренные шевеля,мой соплеменник пролетает мимо.Он маленький, немытый и рябойи выглядит растерянным и пьющим,но суть его — пространство и разбойв кровавой драке прошлого с грядущим.Его клевреты топчутся в крови…Так где же почва для твоей любви? —вы спросите с сомненьем, вам присущим.Что мне сказать? Я только лишь пророс.Еще далече до военных гроз.Еще загадкой манит подворотня.Еще я жизнь сверяю по дворуи не подозреваю, что умру,как в том не сомневаюсь я сегодня.Что мне сказать? Еще люблю свой двор,его убогость и его простор,и аромат грошового обеда.И льну душой к заветному Кремлю,и усача кремлевского люблю,и самого себя люблю за это.Он там сидит, изогнутый в дугу,и глину разминает на кругу,и проволочку тянет для основы.Он лепит, обстоятелен и тих,меня, надежды, сверстников моих,отечество… И мы на всё готовы.Что мне сказать? На всё готов я был.Мой страшный век меня почти добил,но речь не обо мне — она о сыне.И этот век не менее жесток,а между тем насмешлив мой сынок:его не облапошить на мякине.Еще он, правда, тоже хил и слаб,но он страдалец, а не гордый раб,небезопасен и небезоружен…А глина ведь не вечный матерьял,и то, что я когда-то потерял,он в воздухе арбатском обнаружил.
«Ну что, генералиссимус прекрасный…»
Ю. Корякину
Ну что, генералиссимус прекрасный,потомки, говоришь, к тебе пристрастны?Их не угомонить, не упросить…Одни тебя мордуют и поносят,другие всё малюют, и возносят,и молятся, и жаждут воскресить.Ну что, генералиссимус прекрасный?Лежишь в земле на площади на Красной…Уж не от крови ль красная она,которую ты пригоршнями пролил,пока свои усы блаженно холил,Москву обозревая из окна?Ну что, генералиссимус прекрасный?Твои клешни сегодня безопасны —опасен силуэт твой с низким лбом.Я счета не веду былым потерям,но, пусть в своем возмездье и умерен,я не прощаю, помня о былом.
«Как наш двор ни обижали — он в классической поре…»
Как наш двор ни обижали — он в классической поре.С ним теперь уже не справиться, хоть он и безоружен,А там Володя во дворе,его струны в серебре,его пальцы золотые, голос его нужен.Как с гитарой ни боролись — распалялся струнный звон.Как вино стихов ни портили — всё крепче становилось.А кто сначала вышел вон,а кто потом украл вагон —всё теперь перемешалось, всё объединилось.Может, кто и нынче снова хрипоте его не рад,может, кто намеревается подлить в стихи елея…А ведь и песни не горят,они в воздухе парят,чем им делают больнее — тем они сильнее.Что ж печалиться напрасно: нынче слезы лей — не лей,но запомним хорошенечко и повод, и причину.Ведь мы воспели королейот Таганки до Филей,пусть они теперь поэту воздают по чину.
Плач по Арбату
Ч. Амирэджиби
Я выселен с Арбата, арбатский эмигрант.В Безбожном переулке хиреет мой талант.Вокруг чужие лица, враждебные места.Хоть сауна напротив, да фауна не та.Я выселен с Арбата и прошлого лишен,и лик мой чужеземцам не страшен, а смешон.Я выдворен, затерян среди чужих судеб,и горек мне мой сладкий, мой эмигрантский хлеб.Без паспорта и визы, лишь с розою в рукеслоняюсь вдоль незримой границы на замкеи в те, когда-то мною обжитые краявсё всматриваюсь, всматриваюсь, всматриваюсь я.Там те же тротуары, деревья и дворы,но речи несердечны и холодны пиры.Там так же полыхают густые краски зим,но
ходят оккупанты в мой зоомагазин.Хозяйская походка, надменные уста…Ах, флора там всё та же, да фауна не та…Я эмигрант с Арбата. Живу, свой крест неся.Заледенела роза и облетела вся.
Надпись на камне
Посвящается учащимся 33-й московской школы, придумавшим слово «арбатство»
Пускай моя любовь как мир стара, —лишь ей одной служил и доверялсяя — дворянин с арбатского двора,своим двором введенный во дворянство.За праведность и преданность дворупожалован я кровью голубою.Когда его не станет — я умру,пока он есть — я властен над судьбою.Молва за гробом чище серебраи вслед звучит музыкою прекрасной…Но ты, моя фортуна, будь добра,не выпускай моей руки несчастной.Не плачь, Мария, радуйся, живи,по-прежнему встречай гостей у входа…Арбатство, растворенное в крови,неистребимо, как сама природа.
Дорожная песня
Еще он не сшит, твой наряд подвенечный,и хор в нашу честь не споет…А время торопит — возница беспечный, —и просятся кони в полет.Ах, только бы тройка не сбилась бы с круга,не смолк бубенец под дугой…Две вечных подруги — любовь и разлука —не ходят одна без другой.Мы сами раскрыли ворота, мы самисчастливую тройку впрягли,и вот уже что-то сияет пред нами,но что-то погасло вдали.Святая наука — расслышать друг другасквозь ветер, на все времена…Две странницы вечных — любовь и разлука —поделятся с нами сполна.Чем дольше живем мы, тем годы короче,тем слаще друзей голоса.Ах, только б не смолк под дугой колокольчик,глаза бы глядели в глаза.То берег — то море, то солнце — то вьюга,то ангелы — то воронье…Две вечных дороги — любовь и разлука —проходят сквозь сердце мое.
«Всему времечко свое: лить дождю, земле вращаться…»
Всему времечко свое: лить дождю, земле вращаться,знать, где первое прозренье, где последняя черта…Началася вдруг война — не успели попрощаться,адресами обменяться, не успели ни черта.Где встречались мы потом? Где нам выпала прописка?Где сходились наши души, воротясь с передовой?На поверхности ль земли? Под пятой ли обелиска?В гастрономе ли арбатском? В черной туче ль грозовой?Всяк неправедный урок впрок затвержен и заучен,ибо праведных уроков не бывает. Прах и тлен.Руку на сердце кладя, разве был я невезучим?А вот надо ж, сердце стынет в ожиданье перемен.Гордых гимнов, видит Бог, я не пел окопной каше.От разлук не зарекаюсь и фортуну не кляну…Но на мягкое плечо, на вечернее, на ваше,если вы не возражаете, я голову склоню.
Парижская фантазия
Т. Кулымановой
У парижского спаниеля лик французского короля,не погибшего на эшафоте, а достигшего славы и лени:набекрень паричок рыжеватый, милосердие в каждом движенье,а в глазах, голубых и счастливых, отражаются жизнь и земля.На бульваре Распай, как обычно, господин Доминик у руля.И в его ресторанчике тесном заправляют полдневные тени,петербургскою ветхой салфеткой прикрывая от пятен колени,розу красную в лацкан вонзая, скатерть белую с хрустом стеля.Этот полдень с отливом зеленым между нами по горстке деля,как стараются неутомимо Бог, Природа, Судьба, Провиденье,короли, спаниели, и розы, и питейные все заведенья,Сколько прелести в этом законе! Но и грусти порой… Voil`a!Если есть еще позднее слово, пусть замолвят его обо мне.Я прошу не о вечном блаженстве — о минуте возвышенной пробы,где возможны, конечно, утраты и отчаянье даже, но чтобы —милосердие в каждом движенье и красавица в каждом окне!
«Собрался к маме — умерла…»
Собрался к маме — умерла,к отцу хотел — а он расстрелян,и тенью черного орлагорийского весь мир застелен.И, измаравшись в той тени,нажравшись выкриков победных,вот что хочу спросить у бедных,пока еще бедны они:собрался к маме — умерла,к отцу подался — застрелили…Так что ж спросить-то позабыли,верша великие дела:отец и мать нужны мне были?…В чем философия была?