Стихотворения (Золотая серия поэзии)

Окуджава Булат Шалвович

«Глаза, словно неба осеннего свод…»

Глаза, словно неба осеннего свод, и нет в этом небе огня, и давит меня это небо и гнет — вот так она любит меня. Прощай. Расстаемся. Пощады не жди! Всё явственней день ото дня, что пусто в груди, что темно впереди — вот так она любит меня. Ах, мне бы уйти на дорогу свою, достоинство молча храня! Но старый солдат, я стою, как в строю. Вот так она любит меня.

«Не пробуй этот мед: в нём ложка дегтя…»

Не пробуй

этот мед: в нём ложка дегтя. Чего не заработал — не проси. Не плюй в колодец. Не кичись. До локтя всего вершок — попробуй укуси. Час утренний — делам, любви — вечерний, раздумьям — осень, бодрости — зима… Весь мир устроен из ограничений, чтобы от счастья не сойти с ума.

«Эта женщина! Увижу и немею…»

Эта женщина! Увижу и немею. Потому-то, понимаешь, не гляжу. Ни кукушкам, ни ромашкам я не верю и к цыганкам, понимаешь, не хожу. Напророчат: не люби ее такую, набормочут: до рассвета заживет, наколдуют, нагадают, накукуют… А она на нашей улице живет!

«Рифмы, милые мои…»

Б. Ахмадулиной

Рифмы, милые мои, баловни мои, гордячки! Вы — как будто соловьи из бессонниц и горячки, вы — как музыка за мной, умопомраченья вроде, вы — как будто шар земной, вскрикнувший на повороте. С вами я, как тот богач, и куражусь и чудачу, но из всяких неудач выбираю вам удачу… Я как всадник на коне со склоненной головою… Господи, легко ли мне? Вам-то хорошо ль со мною?

«Это случится, случится…»

Это случится, случится, этого не миновать: вскрикнут над городом птицы, будут оркестры играть. Станет прозрачнее воздух, пушек забудется гам, и пограничное войско с песней уйдет по домам. Кровь и военная служба сгинут навеки во мгле, — вот уж воистину дружба будет царить на земле. Это случится, случится. В домнах расплавят броню… Не забывайте учиться этому нужному дню.

Дежурный по апрелю

Ах, какие удивительные ночи! Только мама моя в грусти и тревоге: — Что же ты гуляешь, мой сыночек, одинокий, одинокий? — Из конца в конец апреля путь держу я. Стали звезды и круглее и добрее… — Мама, мама, это я дежурю, я — дежурный по апрелю! — Мой сыночек, вспоминаю всё, что было, стали грустными глаза твои, сыночек… Может быть, она тебя забыла, знать не хочет? Знать не хочет? — Из конца в конец апреля путь держу я. Стали звезды и круглее и добрее… — Что ты, мама! Просто я дежурю, я — дежурный по апрелю…

О кузнечиках

Два кузнечика зеленых в траве, насупившись, сидят. Над ними синие туманы во все стороны летят. Под ними красные цветочки и золотые лопухи… Два кузнечика зеленых пишут белые стихи. Они перышки макают в облака и молоко, чтобы

белые их строчки было видно далеко, и в затылках дружно чешут, каждый лапкой шевелит. Но заглядывать в работу один другому не велит. К ним бежит букашка божья, бедной барышней бежит, но у них к любви и ласкам что-то сердце не лежи. К ним и прочие соблазны подбираются, тихи, но кузнечики не видят — пишут белые стихи. Снег их бьет, жара их мучит, мелкий дождичек кропит, шар земной на повороте отвратительно скрипит… Но меж летом и зимою, между счастьем и бедой прорастает неизменно вещий смысл работы той, и сквозь всякие обиды пробиваются в века хлеб (поэма), жизнь (поэма), ветка тополя (строка)…

Осень в Кахетии

Вдруг возник осенний ветер, и на землю он упал. Красный ястреб в листьях красных словно в краске утопал. Были листья странно скроены, похожие на лица, — сумасшедшие закройщики кроили эти листья, озорные, заводные посшивали их швеи… Листья падали на палевые пальчики свои. Называлось это просто: облетевшая листва. С ней случалось это часто по традиции по давней. Было поровну и в меру в ней улыбки и страданья, торжества и увяданья, колдовства и мастерства. И у самого порога, где кончается дорога, веселился, и кружился, и плясал хмельной немного лист осенний, лист багряный, лист с нелепою резьбой. В час, когда печальный ястреб вылетает на разбой.

«Горит пламя, не чадит…»

Горит пламя, не чадит. Надолго ли хватит? Она меня не щадит — тратит меня, тратит. Быть недолго молодым, скоро срок догонит. Неразменным золотым покачусь с ладони. Потемнят меня ветра, дождичком окатит… А она щедра, щедра — надолго ли хватит?

Старый пиджак

Я много лет пиджак ношу. Давно потерся и не нов он. И я зову к себе портного и перешить пиджак прошу. Я говорю ему шутя: «Перекроите всё иначе, сулит мне новые удачи искусство кройки и шитья». Я пошутил. А он пиджак серьезно так перешивает, а сам-то всё переживает: вдруг что не так. Такой чудак. Одна забота наяву в его усердье молчаливом, чтобы я выглядел счастливым в том пиджаке, пока живу. Он представляет это так: едва лишь я пиджак примерю — опять в твою любовь поверю… Как бы не так. Такой чудак.

«Тьмою здесь всё занавешено…»

Г. Венгеровой

Тьмою здесь всё занавешено И тишина, как на дне… Ваше величество женщина, да неужели — ко мне? Тусклое здесь электричество, с крыши сочится вода. Женщина, ваше величество, как вы решились сюда? О, ваш приход — как пожарище. Дымно, и трудно дышать… Ну, заходите, пожалуйста. Что ж на пороге стоять? Кто вы такая? Откуда вы?! Ах, я смешной человек… Просто вы дверь перепутали, улицу, город и век.