Страсть и ненависть
Шрифт:
Это портрет босса. Он такой же, как и другие портреты вдоль лестницы. Его лицо серьезное, челюсть сжата, но в отличие от глаз на тех портретах, его не такие темные или холодные.
Да, его карие глаза налиты уверенностью и злобой, но есть в них и что-то еще.
Я не могу точно сказать, но знаю, что это не плохое.
Медленно выдвигаю стул, и он царапает пол. Я быстро поднимаю взгляд на Патансу. Ее глаза прищурены, она пристально за мной наблюдает.
Я сажусь и задвигаю деревянный стул, изучая поднос с куполообразной крышкой. Посмотрев направо, замечаю только ложку. Она пластмассовая.
Снова смотрю на Патансу, на ее губах ухмылка, но она больше не смотрит на меня. Ее руки сложены на груди.
Нет ножа или вилки. Рада, что они воспринимают меня всерьез.
Снимаю крышку с блюда. Дуновение пара проходит через мое лицо, и аппетит усиливается. Там запеченная курица, брокколи и сладкий картофель с маслом и корицей внутри.
Прямо сейчас мои внутренности в полном исступлении. Живот урчит от радости. Беру ложку и сразу же погружаю ее в картофель. Сочный, сладкий вкус проносится по моим вкусовым рецепторам и я, вздыхая, закрываю глаза на мгновение.
Хорошо.
Так хорошо.
Роюсь в брокколи руками, оставив ложку, торчащую в сладком картофеле. Вгрызаюсь зубами в курицу, отрывая от нее кусок, и быстро жую. Укус за укусом — кажется, становится только лучше.
У меня была еда намного лучше, чем эта, но это было шесть дней назад — именно тогда в последний раз я прилично ела, за исключением белкового завтрака, поданного нам этим утром. Я стону, когда съедаю больше сладкого картофеля.
Дверь напротив меня быстро открывается, и высокий молодой человек входит с кувшином в одной руке и стаканом в другой.
Я прекращаю копаться внутри курицы, проглотив кусок, который уже у меня во рту. Он смотрит на меня, приподняв брови, и быстро подходит ко мне.
— Чай? — Он ставит стакан и приподнимает кувшин холодного чая.
Я киваю.
— Да, пожалуйста.
Он наливает, а затем отступает, и я быстро забираю стакан, с жадностью выпивая чай. Когда заканчиваю пить, молодой человек наливает другой, но я принимаю к сведению его ошеломленное выражение лица.
Не ожидала от себя, что буду вести себя настолько по-варварски, но я прекрасно понимаю, что этот прием пищи может стать последним в моей жизни. Мой последний день. Как сказала Патанса, мне лучше начать считать.
Черт возьми, так ли это?
— Спасибо. — Я вздыхаю, криво улыбаясь, когда ставлю свой полупустой стакан вниз.
Он просто кивает головой, забирает мой стакан и выходит из столовой. Ловлю взгляд, который он бросает на Патансу, и она качает головой, посмеиваясь.
Они насмехаются надо мной.
Меня это больше не заботит.
Я съедаю все в течение нескольких минут. К тому времени, когда я заканчиваю, на тарелке остается только кожица картофеля, крошки зеленого цвета от брокколи и кости от курицы.
Патанса отодвигается от стены и щелкает своим запястьем.
— Почисти себя, — приказывает она, когда подходит ближе.
Я хватаю полотенце для рук, которое было под подносом, и вытираюсь, затем отодвигаю стул и встаю. Бросаю полотенце вниз, а затем переступаю через него, глядя на французские двери. Появляется тень. Кто-то идет.
Патанса замечает мой взгляд и оборачивается, чтобы посмотреть на дверь.
Высокий тощий мужчина с седыми волосами, который был в клетке, входит и переводит взгляд с меня на нее, сжимая челюсть.
— Она готова?
— Да.
— Хорошо. Он хочет видеть ее сейчас. — Седовласый мужчина оглядывает меня в моей новой одежде. Его глаза горят вожделением.
— Хорошо. Мы идем, — заявляет Патанса.
— Нет. — Он поднимает руку вверх, останавливая ее. — Босс попросил меня привести ее.
Она на мгновение прищуривается, глядя на него, а потом переводит взгляд на меня. Отступив, Патанса что-то говорит высокому мужчине, и я сжимаю губы и иду вперед.
Он делает шаг назад, позволяя мне пройти мимо, и я чувствую, что мужчина смотрит прямо на мою задницу.
Я слышу, как Патанса тихо усмехается. Мужчина захлопывает дверь позади себя и затем обходит меня, облизывая свои губы.
— Сюда. — Он начинает идти по темному коридору. Лампы работают, но тут не так светло, как в коридоре с картинами.
Его тяжелые ботинки стучат по мраморному полу, а мои кроссовки скрипят, когда я стараюсь не отставать. Мы идем, кажется, целых две минуты, прежде чем, наконец, подходим к лестнице, которая ведет вниз. Он быстро спускается по ступенькам, и я считаю их одну за другой, пока большим пальцем тереблю свое обручальное кольцо.
Когда мы оказываемся внизу, в конце коридора я вижу коричневую двойную дверь. Высокий мужчина походит к ней и дважды стучит. Я остаюсь, по крайней мере, в пяти шагах от него.
— Входите! — Слышу громкий голос босса, и высокий мужчина сразу открывает дверь. Он щелкает пальцами, чтобы я следовала за ним.
Во рту чувствуется сухость, но иду за ним. Медленно.
Когда дверь захлопывается за мной, я смотрю в сторону босса. Он стоит перед пустым белым холстом, его руки сцеплены за спиной. Над холстом, на стене, висит еще один портрет. Этот больше, чем остальные, которые я видела. На самом деле, в этой комнате каждый портрет намного больше
Стены темно-коричневого цвета. У стены справа от меня стоит двухместный диван, а слева один черный стул. На темном сводчатом потолке установлены прожекторы, они висят над портретами и освещают каждое творение.
Лестница находится напротив него. Высокий стол расположен между нами.
Я смотрю выше и вижу больше картин, кровать с изголовьем, свечи и скрипку на подставке, и хмурю брови при виде нее. По какой-то причине скрипка просто не вписывается сюда... и я тоже.
Мама раньше играла на скрипке. Она была действительно очень хороша в этом. Она пыталась научить меня, но у меня никогда не хватало для этого терпения. Хотя я люблю слушать. Я люблю, чтобы меня развлекали. Возможно, по этой причине я была поймана в ловушку, как эта.