Стриптиз

Хайасен Карл

Молди всегда совершал церемонию одевания в строго определенной последовательности, неизменно начиная с носков. За ними наступал черед белья, рубашки, запонок, галстука, брюк и, наконец, ботинок. Для Молдовски было вполне обычным делом потратить двадцать минут на завязывание галстука безукоризненным виндзорским узлом, но на сей раз именно на этом важнейшем этапе ему помешали: кто-то позвонил прямо в дверь квартиры. Подобное вторжение в его жизнь вызвало у него раздражение и недоумение: куда, интересно, подевался консьерж, обязанный дать ему

знать о приходе посетителя? Молдовски, не успев надеть брюк, пошел открывать. В дверях стоял незнакомый человек – явно кубинец, плотного телосложения, с пышными усами, сигарой во рту и телефоном сотовой связи под мышкой.

– Ну? – отрывисто спросил Молдовски.

Эл Гарсиа показал свой полицейский значок и решительно шагнул в квартиру. При виде портрета Джона Митчела он усмехнулся.

– Или вы большой юморист, или просто чокнутый, каких еще свет не видал.

– Я не разобрал ваше имя, – сказал Молдовски.

Гарсиа представился еще раз, и Молдовски почувствовал, что под ложечкой у него становится нехорошо.

– А по какому вы делу?

– Убийство, – лаконично ответил Гарсиа.

– Что-нибудь случилось в нашем доме?

– Уверен, что да, но я пришел не поэтому. Может, вы все-таки наденете какие-нибудь брюки?

Малкольм Дж. Молдовски холодно кивнул, вышел в спальню и закончил туалет, двигаясь механически, как робот. Он снова вернулся в холл, ладонью стряхивая едва заметные ворсинки со своего шерстяного пиджака, а мозг его в это время с бешеной скоростью прокручивал добрую сотню вариантов дальнейшего развития событий, но – увы – все они выглядели малоутешительными. Он поступил опрометчиво, сделав ставки на полицейского начальника из управления графства; удар, который он пытался нанести сержанту Гарсиа, рикошетом вернулся к нему самому.

– Я сейчас должен ехать на ужин к губернатору, поэтому времени у меня довольно мало, – сказал он.

– У меня тоже, – ответил Гарсиа. – Я собираюсь поиграть в кегли с Айвэной Трамп.

Он издевался над ним, Малкольмом Молдовски. Да к тому же эта насмешливая улыбка из-под усов! Молди взял стул и сел. «Держи язык за зубами, – приказал он себе. – Будь, внимателен и осторожен, как никогда».

– Вы знаете некоего адвоката по фамилии Мордекай? – спросил Гарсиа.

– Нет, не знаю.

– Его убили. Я знаю, о чем вы сейчас думаете, и, возможно, вы даже правы. Может быть, его убийство явилось настоящим благодеянием для общества. Может быть, нам следовало бы наградить убийцу медалью. Мертвый адвокат есть мертвый адвокат, не так ли?

Молдовски ничего не ответил. Словно тысячи острых бритв впились ему в горло.

– Опуская кровавые подробности, – продолжал Гарсиа, – вот что произошло. В кармане у покойника найден ключ отличного сейфа в одном лодердейлском банке. А в сейфе обнаружена карточка из «Ролодекса», на которой указаны ваше имя и номер телефона...

– Это невозможно, – прервал его Молдовски, думая про себя: «Сволочь,

сволочь, тысячу раз сволочь!» – Я даже не был знаком с этим человеком, сержант.

– Думаю, вы лжете, Малкольм, но оставим это на потом. Вам не хотелось бы узнать, что еще обнаружили в этом сейфе?

– Меня это не касается. – Молдовски не узнал собственного голоса.

– Там нашли еще слайд, снятый на кодаковской пленке. – Эл Гарсиа сделал паузу, чтобы поточнее оценить реакцию Молдовски. Тот нервно заморгал. – Снимок сделан в одном стрип-заведении, и на нем фигурирует некий известный конгрессмен.

Молдовски стоически продолжал делать вид, что не имеет к этому никакого отношения. Он боялся взглянуть на свое отражение в висевшем на стене зеркале: а если лицо, глаза, еще что-нибудь выдает его?

Гарсиа достал записную книжку и снял колпачок с шариковой ручки.

– Вы абсолютно уверены, что убитый адвокат не делал попыток шантажировать вас? Он и женщина по имени Джойс Мизнер.

Молдовски встал и застегнул запонки.

– Сержант, я опаздываю. Приходите завтра в мой офис.

Детектив, скользнув глазами по странице, нашел имя, которое услышала Эрин от конгрессмена, и весело спросил:

– А вы знаете парня, которого зовут Эрб Крэндэлл?

– Разумеется, – ответил Молдовски. Он так старался выглядеть невозмутимым, что мускулы его лица свело от напряжения.

– Откуда вы его знаете?

– По политическим делам. Мы можем поговорить об этом завтра.

– А как же! – Гарсиа захлопнул книжку и небрежно сунул ее в карман пиджака. Из другого кармана он извлек листок бумаги с записанными столбцом цифрами, скользнул по нему пальцем и, отыскав нужный номер, набрал его на своем телефоне.

Аппарат, стоявший на письменном столе у окна, зазвонил. Молдовски уставился на него неподвижным, исполненным ненависти взглядом.

– Возьмите трубку, – предложил Гарсиа.

Молдовски не двинулся с места.

– Я не любитель игр.

Телефон на столе продолжал звонить.

– Это вас, – сказал Гарсиа.

– Что вы хотите доказать?

Гарсиа выключил свой телефон. Аппарат на столе немедленно замолк. Гарсиа улыбнулся. Он чувствовал себя на высоте.

– У вас закрытый номер, – сказал он.

– Разумеется, – подтвердил Молдовски. – Но вы ведь офицер полиции. Вам стоит только справиться в соответствующем месте.

– Я вышел на него иначе.

Он протянул Молдовски листок, который держал в руках. Это была копия сводного счета из гостиницы «Холидэй Инн» в Миссуле, где останавливались убийцы Джерри Киллиана, после того как сбросили его в реку Кларк-Форк-ривер.

– В ту ночь кто-то звонил сюда из номера двести двенадцать. И разговор был долгим.

– Я не помню такого разговора. – Щеки Молди пылали огнем. Он полагал, что ямайцы звонили по кредитной карточке, а эти идиоты позвонили прямо из своего номера. Прямо из номера!