Свечи на ветру
Шрифт:
— Тебя послушать — каждый может быть могильщиком. Нет, старина… Есть и в нашем ремесле секреты…
— Да перестаньте вы! — сердился трактирщик. — Нашли о чем за чаркой болтать. Вы лучше за сорванцом последите. Сейчас он, Иосиф, твою культяшку подожжет. Эй, ты, Даниил, а ну вылезай из-под стола, постреленок!
Пока дед и могильщик спорили, я, бывало, сидел под столом и осматривал деревяшку. От нее несло, как от старой хаты-развалюхи, плесенью и глиной. Однажды я чуть не поджег ее, но гробовщик отнял у меня спички.
— Моя
— Не хочу.
— Дурак, — беззлобно заметил гробовщик. — Самая спокойная должность на земле. Никогда не услышишь ни одного грубого слова от хозяина или от хозяйки.
— А кто они, ваши хозяева?
— Хозяин — бог. Хозяйка — смерть. Такие вот делишки…
Бабушка его побаивалась. Он закопал мою маму. Но мало ли кого он за свою долгую жизнь закопал? Под соснами покоились его жена и два сына.
Каждый год Иосиф покупал в лавке новую лопату, и, пока он ее, блестящую, со свежим белым черенком, проносил по местечку, все наблюдали за ним с почтительным страхом.
— Добрый день, — поздоровался могильщик и глянул на меня с сочувствием и удивлением. — Хвораешь, Даниил?
— Хвораю.
— А я все жду, когда же ты ко мне придешь учиться. Я из тебя сделаю такого мастера, какого еще у нас в местечке не было. Тебя будут приглашать на похороны из других мест. Может, даже из самой столицы.
— Руки у меня слабые, — отнекивался я.
— Окрепнут, — сказал могильщик и протянул деду свою кривую, заскорузлую, как корень, руку.
— Ну и пол же у вас, — пристыдил он деда, когда снова увяз деревяшкой в щели между половицами.
— Садись, — сказал дед. — И сними ее, — он ткнул пальцем в культяшку.
— Ненадолго я. Не одолжишь ли ты мне…
— Ты же знаешь: все деньги у нее…
— Да мне не деньги нужны. Кошка.
— Кошка? — у деда от удивления выпала изо рта самокрутка.
— Мыши одолели. Скребутся ночами, свадьбы, что ли, справляют. Совсем обнаглели.
— Да что, в местечке кошек нет? Вон сколько бегает! — дед махнул рукой в сторону улицы.
— Они-то бегают, да вот я свое отбегал.
— От нашей кошки ни проку, ни корысти, — гнул свое дед. Без бабушки он не отваживался одолжить кошку. — Она ненамного моложе нас. У нее и нюх-то на мышей пропал.
Могильщик слушал деда с каким-то странным равнодушием, как слушают неизлечимого больного, и на его широком, как лопата, землистом лице репейником топорщилась колючая щетина, а на лбу вздувалась толстая жила.
— В твоем возрасте грешно так бояться, — сказал он деду.
— А я смерти не боюсь, — невпопад выпалил дед, все еще надеясь, что могильщик хоть в моем присутствии не станет честить бабушку.
— Смерти, может, и не боишься. А вот старухи своей…
— Прошу тебя, Иосиф… — взмолился дед.
— Всю жизнь ты ее боялся. До свадьбы, на свадьбе и сорок лет после свадьбы. Где это слыхано, чтобы мужчина сам
— Выздоровеет Даниил, он тебе любого кота поймает, — не обиделся на могильщика дед.
— Некогда мне их ловить, — сказал я. — Мы с бабушкой в город едем.
— В город?
— В тюрьму.
Я хотел, чтоб об этом знал весь свет. Сейчас для меня на земле не существовало более прекрасного места, чем город, чем тюрьма, где неизвестно за какие грехи сидит мой отец. Пусть могильщик попросит Пранаса или Ниссона. Они ему поймают самую лучшую кошку.
— Сколько твоему арестанту осталось? — спросил он у деда.
— Еще три года.
— Десять лет… Подумать только, — почти с гордостью произнес могильщик. — Как настоящий убийца.
— Отец — убийца? Кого он убил? Кого? — вцепился я в рукав деду.
— Кого он убил? — протянул дед, как бы советуясь с могильщиком. — Твою мать… Меня… Бабушку…
— Неправда! — закричал я. — Неправда! Он вас и пальцем не тронул…
И я заплакал.
— Не плачь, — сказал могильщик. — Твой отец — не убийца. Такие вот делишки.
Слезы душили меня. Я глотал их, давясь и отрыгивая. — Никогда еще в мой желудок не попадала такая уйма слез — до чего же противных и соленых! Я часто слышал от бабушки, будто господь бог создал слезы для облегчения души. Почему же он не сделал их сладкими?
— Когда твой арестант вернется, — как ни в чем не бывало, продолжал могильщик, — пришли его ко мне. Никто его после тюрьмы, кроме меня, на работу не возьмет.
— У него есть ремесло. Он совсем не плохой портной, — заступился за сына дед.
— За десять лет он, наверно, разучился даже нитку в иголку вдевать.
— Не разучился, — проворчал я.
— По-твоему, он и в тюрьме шьет? — обратился могильщик к деду.
— А что же он там еще делает?
— Что делает? — Иосиф отстегнул деревяшку и прислонил ее к стулу. — Ест, спит и думает, как бы все изменить в мире. Хорошенькое занятие для портного! Портной может сшить брюки. Сузить. Подкоротить. Удлинить. А мир нельзя ни подкоротить, ни сузить. Он давным-давно сшит.
— Если уж ты такой умник, то ответь, почему же его тогда держат в тюрьме? — обиделся дед. — Почему на волю не отпускают? Значит, он что-то может. Значит, мир сшит не по той мерке.
— Почему на волю не отпускают? Очень просто. Раз тюрьма построена — кто-то должен в ней сидеть. Пустовать она не может.
— Живого не хоронят, невинного не сажают, — вздохнул дед. — Давай лучше про кошку… Да вот и она… Кис, кис, бездельница…
Наша кошка никогда не ловила мышей. Сам я ни разу не видел, чтобы она их выслеживала или победно носила по дому в своей острозубой розовой пасти. Вовсе не для ловли мышей держала ее бабушка. Кошка была ее единственной подругой и собеседницей. Она часами слушала старуху, хитро и льстиво поблескивая глазками, и если перебивала, то коротким и почтительным: