Тибет, или Изумрудная Чаша Патриарха
Шрифт:
Лавров обернулся. Перед ним стояли двое в штатском. Люди с незапоминающимися лицами.
«Дай-ка угадаю с трёх раз, – подумал Виктор. – СБУ?»
– Добрый день, – выдавил из себя Лавров с дежурной улыбкой. – Чем обязан визиту вашей организации?
Двое мужчин переглянулись. Тот, что помоложе, брюнет лет тридцати, не смог сдержать удивления, выказав при этом явный карпатский акцент.
– Как вы узнали…?
– …Я художник, молодой человек. Кое-что дорисовал в уме и сложил общую картину.
– Мы знаем о ваших скрытых навыках, – сухо сказал старший из мужчин,
– Короленко, – представился он и протянул руку для приветствия.
– Цимош, – представился брюнет.
Пожимая руки своим странным гостям, Виктор прокручивал в уме: «Так, пришли. Только вас мне тут не хватало. Куда ты опять вляпался, Лавров?».
– …Не угадаете, – иронично сказал Короленко, будто прочитав мысли Виктора.
Лаврова аж передёрнуло: «Однако, способности…»
– Что не угадаю? – притворно удивился Виктор.
– Никогда не угадаете, как начнётся день и как закончится, – непринуждённо продолжал СБУшник, глядя на работы Виктора. – Вот я, например, ещё сегодня утром не подозревал, что попаду на такую интересную выставку.
– Уверен, что вы тут по делу, а не из любви к искусству фотографии, – спокойно сказал Виктор.
– Вы правы. Мы бы хотели поговорить с вами, Виктор Петрович.
Виктор посмотрел на часы.
– Что ж, у меня есть ещё несколько минут перед открытием выставки. Пойдёмте пить кофе?
– Думаю, что парой минут мы не ограничимся, – ответил Короленко серьёзным тоном.
– …К тому же у нас тоже есть кофе, – дополнил Цимош.
– Даже так? – поднял брови Виктор.
В ответ он увидел два утвердительных кивка головами.
– Ну что же. Гулять так гулять, – как всегда сыронизировал Лавров и посмотрел в сторону ассистентки. – Анечка, проконтролируй тут. Я по делам…
Выйдя из здания Пинчук Арт Центра, Лавров и два его новых знакомых «в штатском» подошли к джипу, называемому в простонародье «кубиком». Виктору стало не по себе. Да, он любил тонированные стёкла, но только у себя в машине. Ехать куда-то? Зачем? Что хотят от него эти люди? Но отступать некуда: честному человеку бояться нечего.
– Хагоший у вас бгоневичок, батенька, – по-ленински заметил Лавров.
– Да, никакой левый эсер не страшен, – парировал Короленко.
Виктор не сдавался.
– Хм, а если из «РПГ-18» попробовать?
– Ну и шуточки у вас… – недовольно буркнул Короленко и сел вперёд, громко хлопнув дверью.
«Как хорош Киев, особенно когда сходит снег и во всём чувствуется приближение весны. Воздух очистился снегом, но пыли пока немного…» Глядя на родной город через тонированное стекло джипа, Виктор пытался отвлечься и побороть внутреннее беспокойство. Он уже забыл то время, когда ездил по столице не за рулём и не на своей машине. Оказалось, он чертовски соскучился по обыденным свиданиям со своим Киевом, без беготни и миллиона дел в насыщенном графике. «Хорошее время года. Солнышко. Небо. Скоро травка полезет. Предчувствие весны… и ещё чего-то. Может быть, это предчувствие того, что весна для кого-то может и не наступить? Что-то ты стал очень сентиментальным, Лавров». Виктор боковым зрением поглядывал на Цимоша, сидящего рядом. Спереди виднелась аккуратная скобка на «канадке» Короленко. Водитель, такой же мужчина «без лица», как и два СБУшника, казался каким-то роботом.
– Мы о вас много слышали, Виктор Петрович, – сказал Короленко, немного повернув голову к сидящим в салоне.
– Да? И что же?
– Ветеран Афганистана, после окончания журфака Киевского университета служил в уголовном розыске, позже перешёл на телевидение. Вдобавок фотограф экстремальных ситуаций, – затараторил сидящий рядом Цимош.
– …И ещё криминальный эксперт, консультант нескольких художественных фильмов, прекрасный футболист, – подхватил Короленко. – У вас таки куча талантов, – резюмировал он, вдруг расплывшись в широкой улыбке.
– Это хорошо или плохо?
– Это – полезно, – отрезал Короленко, поспешно вернувшись к деловому тону.
Несмотря на напряжённость этого разговора, навыки Виктора оставались при нём. Он успел заметить, что машина въехала в неприметный с виду двор и ворота за ней тут же закрылись. «Оп-па. Приплыли». Виктору всё меньше и меньше нравилось происходящее. Он исподволь изучал окрестности. «Ворота трёхметровые. Скорее всего, есть камеры видеонаблюдения и внешняя охрана. Не успеешь перепрыгнуть – настигнут… Подъезд с тяжёлой дверью. Электронный замок. Ясно, если что – через окно… Но окна-то не откроешь. Скорее всего, и не выбьешь. Ты попал, Лавров».
Виктор поднимался вверх по лестнице. Впереди шёл Короленко, сзади – Цимош. Камеры наблюдения были натыканы чуть ли не в каждом углу. Через минуту Лавров с сопровождающими вышли в длинный тёмный коридор. Где-то впереди ярко горела лампа дневного света. «Чем не храм белой летающей тигрицы?» – Виктор вспомнил события месячной давности. «Коридор, свет в конце тоннеля… Неужели и тут посвящать будут?»
– Вы прошли подготовку разведшколы спецназа КГБ в Афганистане… – на ходу нарушил тишину Короленко.
– Этого не знала даже моя бывшая жена, – отшутился Виктор.
– Ну, вашей женой я быть не собираюсь. Цимош, свари нам кофе, – сказал Короленко, открывая дверь в кабинет, и вполне дружелюбно жестом пригласил Лаврова войти. – Прошу вас, Виктор Петрович.
В кабинете не было ничего особенного. Если бы Лавров не знал, куда он попал, можно было бы подумать, что это среднестатистический офис неподалёку от центра города.
Короленко и Лавров сели в мягкие кресла перед небольшим журнальным столиком.
– Виктор Петрович, мы пригласили вас к нам в офис по очень деликатному вопросу…
Расторопный Цимош уже ставил на столик дымящийся ароматный кофе.
– Оу! Костариканский Таразу? – оценил аромат Лавров.
– Хе-хе. А вы гурман, мистер Лавров, – лицо Короленко снова ненадолго озарила улыбка, – впрочем, о чём это я? Вы же настоящий путешественник. Но всё же к делу.
Короленко отпил два глотка из своей чашки и продолжил:
– В конце октября прошлого года вы вернулись из Бутана, не так ли?