Томка и рассвет мертвецов
Шрифт:
Мы обнялись, я потрепал ее по голове. Нужно было сказать пару слов Олесе, но я словно язык проглотил. Олеся же смотрела как обычно, будто и не было вчера ничего — ни сомкнутых ладоней, ни поцелуя, ни просьб «не оставлять». Кажется, это случилось в какой-то прошлой жизни, от которой мы оба в ужасе шарахнулись.
«Тебе мерещится, — уговаривал меня внутренний голос. — Вокруг дети, родители… Неужели ты ждешь, что она бросится к тебе так же, как и дочь? Подожди немного».
— Все нормально? — спросила Олеся.
— Да,
Она пожала плечиками. Выглядела уставшей. Не найдя, что сказать еще, я развернулся. Бросил через плечо:
— Ну ладно, тогда до завтра.
— До завтра, Антон…
Она задержалась на мне взглядом. Я отвернулся.
Во дворе Томка начала канючить. Захотела погулять, тем более что к этому часу на спортивной площадке, заасфальтированной и огороженной сетчатой изгородью, уже собрались ее знакомые мальчишки. Ей очень хотелось поиграть в футбол.
— Пап, ты посиди тут на лавочке, поработай. И пива попей.
— Прям пива?
— Ага. Вон, сходи в магазин. Я знаю, ты хочешь.
«И то верно», — подумал я и отпустил ее руку.
Магазин располагался на первом этаже соседнего дома. Я купил литровую бутылку, добавил пару пакетов чипсов. Уселся на скамейке недалеко от спортивной площадки. Я сам часто мысленно ругался на взрослых остолопов, употреблявших спиртное во дворе в присутствии огромного количества детей и их сердобольных бабушек-матушек, поэтому чувствовал себя неуютно. Однако после первых пяти-шести глотков во мне проснулся старый друг по имени Забей.
Убедившись, что Томка поглощена игрой с мальчишками, я вынул из кармана лист с добытым Петькой списком призывников. Начал внимательно изучать, выискивая знакомые имена и фамилии. Под каждым из имен стоял адрес и домашний телефон. Какими бы полномочиями ни обладал наш информатор в военкомате, он не стал сливать нам личные дела целиком, выбрал лишь основные сведения. Я водил пальцем по списку. Мне казалось, что я обязательно обнаружу совпадения с именами, фигурировавшими в записной книжке Павла.
Мои ожидания оправдались.
Первым на глаза попался Станислав Комарин (в блокноте, скорее всего, Стасик-Комарик). Через несколько пустых и ничего не говорящих имен мелькнул Роман Петров. С некоторой долей вероятности можно было утверждать, что это тот самый Петридзе. Почему нет? Парни часто награждают друг друга прозвищами, производными от имен и фамилий.
Так, еще несколько: Самохвалов, Бурчинский, Коршунов, Коростин, Пятков…
Стоп!
Коршунов?
Я отхлебнул из бутылки. Томка орала на весь двор, отчитывая десятилетнего пацана за неточный пас. Мальчишка стоял как вкопанный и покорно выслушивал проклятия. Ох, в штабеля будет складывать парней моя дорогая доченька, в очень высокие штабеля.
Но вернемся к делу. Мог ли Виталий Коршунов быть
Мог. Вполне.
И что из того?
Не знаю. На траурном венке стоит его прозвище, и меня это смущает. Нужно кое-что проверить.
Я позвонил Петру.
— Петь, ты еще в офисе?
— А где ж еще! У меня нет собственного детективного агентства, чтобы уходить и приходить на работу когда вздумается.
— Не ту иди, я предлагал тебе войти в долю.
— Как будто это уменьшит объем работы. Что у тебя?
— Нужно пробить одного чувачка. У тебя список призывников далеко?
— В электронной почте остался.
— Возьми Виталия Коршунова. Кто, что, откуда. Все, что сможешь.
Петя вздохнул.
— Ты издеваешься, Антон. Ты знаешь, сколько в городе Виталиев Коршуновых?
— Дорогой, потерпи, скоро отпуск. Я верю в тебя!
— Ты меня и в отпуске будешь доставать.
— А то!
— Учти, я отключу телефон и не возьму с собой ни одного гаджета. И ищи меня где-нибудь в Гоа…
— Я из-под земли тебя достану!
— А я по ночам к тебе являться буду.
Он отключился. Я снова потянулся к бутылке, сделал несколько глотков… и замер. По двору с двумя полными авоськами неспешно шагала Олеся. Нас разделяло всего несколько шагов.
— Отдыхаешь? — улыбнулась она.
Я готов был провалиться сквозь землю. Дурацкая мизансцена: потенциальный кавалер сидит, хлещет пиво из горла и не пытается помочь донести пакеты хотя бы до подъезда.
— Да, есть немного.
— Хорошо.
Она прошла мимо. Я смотрел ей вслед. Все-таки она очень аппетитна. Эта спинка, этот изгиб бедер в обтягивающих джинсах… ммм…
Зазвонил телефон.
— Петя, двух минут не прошло!
— И этого времени оказалось достаточно, чтобы вбить фамилию твоего чувачка в поисковой строке гугла. Ты бы и сам мог это сделать.
— Что ты нашел?
— Виталий Коршунов, арт-директор клуба «Каньон». Бывал в нем хоть раз? Не верю, что не бывал. Там весело.
Я фыркнул.
— Точно он? Может, совпадение?
— Все возможно. Но на сайте заведения в разделе «О нас» фигурирует именно Виталий Коршунов, а в его краткой биографии там же на сайте отмечается служба в армии в указанные годы. Место службы, правда, не известно, но это было бы слишком. Ты удовлетворен?
— Как невеста в брачную ночь.
— Не всем невестам так везет, да и ты рано радуешься. Сайт клуба открывается из кэша. Последнее обновление датировано апрелем. Я не тусовщик, но давно не припомню никаких громких акций в «Каньоне». Либо он закрылся на какой-нибудь ремонт, либо не сезон. А может, информация о руководстве неактуальна. Я поищу другие ресурсы на всякий случай.