Трудные дети

Молчанова Людмила

Меня поражала его слепота и идеализм, граничащие с идиотизмом, хотя в обычной ситуации они играли мне только на руку. Выдавливая из себя последние слова нежности, я поспешно попрощалась с мужем и выкинула выгоревший фильтр в открытую форточку.

Сигареты кончились. Стены моего дома, воплощение моего я, перестали быть безопасными. Но мир за дверью пугал меня сильнее. Мерзко подташнивало.

Тем не менее, паника не мешала мне просчитывать варианты. Множество вариантов, большинство из которых сразу же откидывались в сторону как ненужный мусор. Мне нужна информация,

это ясно и дураку. Марат и так опережает меня во всем. Пусть в информации - всего лишь на пару-тройку часов, не считая выигранных мною восьми лет, но во всем остальном…Увиденного мне хватило. Человек, не представляющий собой ничего особенного, никогда не сможет нести себя так и источать столько властности. А властности у Залмаева только прибавилось.

Я позвонила нашему главреду, Панцовскому, который, как оказалось, всего лишь час назад прилетел в Москву. Я не могла ждать. А он не стал мне отказывать. Мы достаточно уважали и боялись друг друга, чтобы по мере возможности помогать.

— Мне нужно узнать кое о ком, - без предисловий выпалила я.
– Как можно больше. И как можно скорее.

Игнат насмешливо фыркнул в трубку. Послышался гудок клаксона.

— Такая спешка…Что случилось, Аля?

— Ничего. Мне просто нужна информация. Ты поможешь или нет?

Не то чтобы Панцовский был гением сыска или воплощением Шерлока Холмса. Но брат его жены работал в СК и не последним человеком, что не раз нам помогало в работе, пусть и работаем мы в глянцевом журнале.

— Конечно, - с легкостью согласился мужчина.
– Явки, пароли, адреса…

Я без промедления выпалила имена всех трех - Марата, Трофима и Николая.

— Семья, дети, любовницы и прочие привязанности?

— Постолько-поскольку. Мне это неинтересно.

— Обычно женщин как раз это и интересует.

— Не в моем случае. И не в этом варианте. Так ты мне поможешь?

— Сказал же. Не гони лошадей.

— Когда будет готово?

— Не знаю пока. Если так горит, то завтра, возможно. Я заеду к тебе домой и привезу…

— Нет!
– излишне поспешно выпалила я.
– Не надо. Скинь на почту.

— Ну ладно, - протянул с подозрением Игнат.
– Странная ты, Аль, очень. Точно все в порядке?

— Пока да.

— Что ж, тогда расскажи мне про вчерашнюю встречу, а то Яша и двух слов уже связать не может…

Разговоры о работе, как ни странно, отвлекли и немного успокоили. Нервозность не ушла, но, по крайней мере, опустила голову, позволив выдохнуть и слегка расслабиться.

Затем последовала бессонная ночь с маниакальным прислушиванием к любому шороху и звуку. Включенный ноутбук, бледным светом озаряющий темное помещение спальни. И едва слышная музыка, которая помогала не свихнуться в тишине.

Все эти восемь лет я не вспоминала Марата. Это не значит, что я хотела забыть. Когда ты хочешь - именно хочешь - забыть, ты будешь помнить только сильнее, глубже, дольше. Я же просто вычеркнула его из памяти, словно со мной произошла избирательная амнезия. Мне приходилась столькими способами и столько раз, ломая, перекраивать себя, что это оказалось не слишком сложно.

Я контролировала свою жизнь полностью, принимая все мыслимые и немыслимые меры. Тщательно просчитывала каждый свой шаг, начиная с пути на работу и заканчивая выбором страны, в которую собираюсь поехать. Но даже не интересовалась жизнь Залмаева - ни прямо, ни косвенно. После патовой ситуации на свадьбе, я вникла в дела свекра, обходя стороной какие-либо вопросы, связанные с Маратом. В упор их не видела.

Возможно, я настолько тщательно не вспоминала, возможно, где-то в душе я боялась того, что стоит мне проявить хоть малейший интерес, и Залмаев почувствует это, как люди чувствуют спиной чужой взгляд.

Из размышлений меня с треском выдернул звонок мобильного, звучавший в ту минуту особенно резко и устрашающе. Вытерев внезапно вспотевшие ладони о прохладную шелковую ткань короткой сорочки, я опасливо взяла в руку вибрирующий и надрывавшийся телефон, словно смертельно ядовитую змею. Номер незнакомый. Еще бы. Сглотнув и пару раз с силой зажмурившись, я нажала на кнопку и до боли прижала мобильник к уху.

— Признаться, я самую малость удивлен. Ты так долго и малодушно не брала трубку, что я уж было подумал, будто ты струсила, - обманчиво мягкий голос с незнакомыми интонациями через динамик сладким медом лился мне в уши.
– Приятно убедиться, что твои немногочисленные достоинства остались при тебе. По крайней мере, некоторые из них. Саша по-прежнему Саша, не так ли?

Я промолчала, неосознанно потянувшись через кровать за ножом и пистолетом, с которыми не расставалась теперь ни на минуту.

— Что с тобой? Обычно ты никогда за словом в карман не лезла и всегда была остра на язык. Даже излишне остра. А сейчас так молчалива. После стольких лет нечего сказать?

В большом зеркале с красивой рамой отразилось бледное до синевы лицо, на котором лихорадочно блестели черные глаза. Мне было что сказать. И очень много.

— Нечего. Оставь меня в покое.

— Ну уж нет, - рассмеялся Залмаев, не позволяя усомниться в том, что все будет по-другому. Совершенно по-другому.
– Мы очень давно не виделись. Очень, Саша. И нам есть о чем поговорить. Если честно, этого даже чересчур много, но другого выхода нет.

— Чего ты хочешь?
– отбросив в сторону расшаркивания и мнимое спокойствие, прошипела я в трубку.
– Закончить начатое, Залмаев?
– он снова рассмеялся, куда глуше прежнего. И с неприкрытым издевательством.
– Или хочешь, чтобы я тебе рассказала, как жила? Если да, то много времени не потребуется. Хватит трех слов. Без тебя - замечательно.

— Ты обманула меня. И водила за нос, Саша. Я этого не прощаю никому. И на тормозах я ничего не спущу.

Шутки кончились.

— Вот как? Что же, убьешь теперь?

— О, нет, дорогая. С покойниками не интересно. И если я сделаю так сразу, то это будет как-то…глупо. Не находишь? Быстро и глупо. Меня подобное не устраивает. Я хочу…- последовала продолжительная и мучительная пауза, - …насладиться моментом, так сказать.

— Раньше ты не был таким больным садистом.

— Времена меняются, сладкая. Люди меняются.