В Курляндском котле
Шрифт:
— Кушайте, — сказала хозяйка, ставя на стол миску горячей путры. — И у нас-то на хуторах все подобрали разбойники. Когда им погибель придет!
— Будет час, придет, скоро разгромим фашистов! — ответил Тарас, прихлебывая из миски. — Сейчас Советская Армия наступает, где важнее, — в Германии.
Коржан, разговаривавший с другой женщиной, громко рассмеялся. — Чему ты? — спросил я.
— Гражданка спрашивает, надо ли бояться большевиков? Напугали их фашисты. А я вот большевик, — добавил он. — Разве честным людям надо меня бояться?
— Когда мы свергли буржуазию, большевики земли мне добавили, — сказал хозяин, набивая свою трубку. — Было у меня три, а стало десять десятин. Соседу — он старый и бедный человек — книжечку дали, чтобы мог он деньги получать не работая.
— Это пенсия. В Советском Союзе все старики получают помощь, — сказал я.
— Я знаю, — ответил крестьянин. — Пришли немцы — землю у меня урезали, а соседу, если бы не моя помощь, хоть в гроб ложись. При Советской власти я так работал, что моя фамилия в волости на почетную доску была занесена. Едешь с женой и самому приятно, как там выведено: что я взялся посеять столько-то и все выполнил и сдал полностью государству.
— Вот пошел хвастать, — перебила хозяйка.
— Молчи, Айна. Не мешай говорить. Я еще фашиста прихлопну. Пусть только снег спадет или русские наступление начнут.
— О, господи! — вскрикнула жена. — Куда тебе, старый! Ты же воды не принесешь, не отдохнув пять раз.
— Помолчи, говорю! Не мешайся в наши солдатские дела.
Когда мы уходили, хозяйка подала нам две булки хлеба. Крестьянин сообщил, что он в прошлую войну был награжден «Георгием».
— Вы — большевики, а большевики, как я уже приметил, никогда не падают духом. Тяжело было России в сорок первом году, а Сталин не ушел из Москвы, даже парад принял. Большевистская партия спасла Россию от такой страшной силы, как гитлеровская армия.
— А вы, оказывается, в политике разбираетесь! — заметил Тарас.
— Как же, — улыбнулся старик. — Я Москву по радио слушаю. — У меня и портреты есть Ленина и Сталина. Берегу…
Снова в пути. Проходят часы, долгие, томительные, с кашлем в шапку, со взведенными автоматами.
— Володя!
— А?
— Что бы ты сейчас хотел?
— Я бы хотел, — выразил желание Коржан, — в бане помыться, а после проспать на койке, в тепле.
— Много ты хочешь, друг, — возразил я.
— А я бы хотел, чтобы поскорее быть в лесу, разжечь костер и уснуть возле него, — сказал Кондратьев.
— Вот это реальное желание, Володя. Этого и я хочу, — согласился я.
— Наверное, весь отряд об этом думает… — но Кондратьев не договорил. Впереди послышался оклик:
— Стой!
Молчание.
— Кто идет?
— Я… я… — слышится женский испуганный голос. — Беженка я.
Подходим. На дороге стоят женщина и мальчик. У нее худое, измученное лицо; рваное легкое пальто плохо защищает от холода, на ногах деревянные башмаки. В оборванной одежде и мальчик.
— Не бойся, мать, мы партизаны.
— А… А я Васильевна, Евдокия Васильевна. Из Орловской области пригнали немцы, а деревню сожгли. Ноги с голоду пухнут. С Федей я убежала из лагеря, из-под Виндавы. Все одно помирать, так уж хоть не за проволокой…
— А я Федя Максимов, — сказал мальчик.
— А отец твой где, Федя? — наклонился к нему Агеев.
— Отец? Отец на русской стороне, в Советской Армии. Мама не дождалась его… Умерла… А я ушел с бабушкой.
— Вот вам, Евдокия Васильевна, хлеб, мясо. Только понемножку кушайте, чтобы плохо не получилось. — Капустин подал женщине булки, которыми нас снабдили на хуторе.
— Ну, что же вам еще дать?
— Вот носки, Федя, тебе теплые, — подал Гомолов.
Посоветовавшись с Тарасом, который хорошо знал жителей в этом районе, мы направили Федю и Васильевну на хутор.
— Спасибо вам, соколики! — кланялась женщина. — Спасибо! Гоните проклятых поскорее.
Наконец, мы в лесу, разожгли костер, наложили вокруг него веток.
Ложимся спать. Дежурные, жмуря глаза, подкладывают хворост, следят за спящими, чтобы не загорелась одежда.
— Володя, ты же горишь, подымайся! — сквозь сон слышу голос.
Володя вскакивает, забивает снегом тлеющие брюки и вот уже снова спит, точно его и не будили.
Прошуршал ветер, но и он скоро притаился и задремал в окружавшей нас темной зелени елок.
Двадцать третьего февраля выдался солнечный день. Деревья осыпали со своих ветвей хлопья снега, от пригретых солнцем бугорков валил пар. Веселей засвистали синички. Мороз разжимал свои могучие руки.
Скоро весна. Еще месяц или того меньше, и солнце заиграет ярче, а зима будет отступать, цепляясь за холодные ночные заморозки.
Ну как не помыться до пояса в такое утро, в такой день? И я, и Владимир Кондратьев приняли от своих фронтов поздравительные телеграммы в честь 27-й годовщины Советской Армии. Командование сообщило, что сведения, переданные нами за последнее время, «заслуживали внимания».
— А нам других, лучше этих, и не надо похвал, — говорит Агеев.
В это утро все вымылись, побрились по-праздничному.
— Тебя не узнать, Виктор, будто в кино собрался, — сказал мне Колтунов, приглаживая свою светло русую шевелюру.
— В кино? Да я уж не помню, когда был1 там!
— А сейчас, наверное, много есть хороших фильмов о партизанах, — предположил Толстых.
— Конечно, есть, но только о больших партизанских отрядах, — пояснил Кондратьев.
— А про такой отряд, как наш, есть? — спросил Толстых.
— Нет.
— Почему? Разве мы хуже других? Я сам в Белоруссии и в Себежском районе партизанил. Там было легче, там были тысячи нас, а здесь «котел», в нем огромная масса вражеских войск. Попробуй, разгонись. Жаль, что не я этими фильмами ведаю, а то навел бы порядок.