Ведьмы горят на рассвете
Шрифт:
«Знаешь историю его архитектора? Его дух не способен покинуть святую землю, окружённую забором, но и в сам собор не способен войти».
«Я думала, проклятые не могут ступить на святую землю».
Интересно, если я попытаюсь войти теперь… смогу ли? Нет, не хочу знать.
Трава пачкает штаны пижамы, а влажная земля прилипает к ладоням, когда я опускаюсь на колени у стены собора и начинаю копать. Глубже, глубже, глубже. Почему я думала, что талисманы хотят быть похоронены глубже? Сердце замирает
Мои пальцы натыкаются на что-то. Ещё пара движений, и я вытаскиваю маленькую, ржавую шкатулку. Внутри лежит скомканная визитка с единственным всё ещё виднеющимся словом «Преджис» и кожаный шнурок с деревянным кулоном в форме полумесяца. На моих губах расцветает улыбка. Белое дерево не тронуто миновавшим временем. В полумесяце мало магии, но это всё равно магия, и её достаточно, чтобы защитить от магии меня, защитить это тело. Так что по крайней мере меня никто не отравит и не наведёт порчу.
Повесив шнурок на шею, прячу кулон под рубашку. Теперь самое сложное. Вытаскиваю осколок черепа и – лишь смотрю на него. Я собиралась оставить его здесь, чтобы земля сберегла его для меня в тайне, но теперь эта идея вызывает лишь отвращение. Под землёй, словно в могиле, будет лежать часть меня. Без сна и в вечном забвении. Во мраке.
«Твой выбор, твоя ложь, твоя смерть…»
Нет, я не выдержу.
Оставив свою маленькую могилку пустой, я не оборачиваюсь, когда ухожу и возвращаюсь в квартиру.
Скользнув за входную дверь, чувствую себя победителем. У меня есть мой полумесяц. Это маленькая победа, но всё равно победа. Только проиграть можно быстро, побеждать же приходится долго и утомительно.
Лампа всё ещё горит, утро всё ещё раннее, а в квартире тишина. Я отсутствовала не больше двадцати минут. Чтобы о моём незапланированном путешествии ничто не намекало, стягиваю грязные ботинки прямо у двери и собираюсь унести их обратно в ванную, но когда распрямляю спину, слышу щелчок.
Щёлк, щёлк.
ЩЁЛК.
Не такой, как если бы кто-то щёлкал пальцами, а более резкий, металлический.
Из темноты длинного коридора выходит фигура, и в руках у Мира зажигалка. Он щёлкает по стартеру, и появляется мерцающий огонёк. Он позволяет пламени угаснуть, и его большой палец щёлкает снова. И снова пламя угасает, и снова он щёлкает. И снова, и снова. Смерть – свет, смерть – свет.
Вид пляшущего огня одновременно гипнотизирует и страшит.
– Где ты была? – спрашивает Мир.
Импульс сказать правду вертится на языке, но потом угасает как пламя. Взгляд Мира медленно скользит по моей измазанной травой пижаме, по ботинкам
– Когда я не могу уснуть, то выхожу погулять, ищу сны. – Встречаю его взгляд, когда тот замирает на моём лице. – А ты? – В глубине души я робко надеюсь, что он расскажет мне, чем занимался за ноутбуком, поделится переживаниями. Но, конечно, он не рассказывает.
Мир лишь продолжает смотреть на меня, продолжает щёлкать.
– Ты ведь понимаешь, что если у меня есть твои кости, я могу отследить местоположение твоей души за пару минут, верно? – он снова тянет слова как в разговоре с ребёнком. – И найти тебя где угодно.
«И всё же ты не отправился за мной тотчас. Почему?»
– Конечно, знаю, – говорю я беспечно, пытаясь преподнести всю сложившуюся ситуацию как нечто незначительное. – Поэтому-то я и вернулась, видишь? – «Поэтому-то ты и начнёшь мне доверять». Направляясь в свою новую комнату, я прохожу мимо него на безопасном расстоянии, чтобы ему не пришлось снова притворяться и отстраняться от моего прикосновения. – Но если хочешь меня приручить, придётся приковать к батарее наручниками. Как тирану. – Последнее слово звучало забавнее в голове. И я понимаю, что совершила ошибку, как только произношу его вслух.
Размеренные щелчки зажигалки стихают.
– Тебя убил Влад?
Что-то обрывается в груди. Услышав имя, чувствую, как ноги холодеют, а щеки вспыхивают. Будто я снова в больничном дворе, где неуклюжий мальчишка с костылями смеётся над мыслью о том, что герои всегда побеждают. Я снова на вечерней улице, и ведьмовская книга кажется тяжёлой в руках. Я снова на берегу реки, слышу уверенное сердцебиение Влада, а мой свежий сигилльный шрам покалывает.
Обернувшись через плечо, я лишь молюсь, что Мир не видел, как я вздрогнула.
– Ты знаешь Влада?
– Так это был он? – Мир даже не моргает. – Он тебя сжёг?
– Формально меня сжёг огонь.
– Но он устроил пожар?
– Упавшая свеча устроила пожар.
С лицом Мира что-то не так. Может, виной всему полумрак в коридоре, а может, эмоции затмевают мне взор, но до этого мне казалось, что ему семнадцать, как было и мне, когда я умерла. Теперь он кажется старше, восемнадцать? Девятнадцать? Его орлиные черты лица спокойны, а осанка расслаблена; людям нужно время, чтобы овладеть такой выдержкой, но вот глаза… Он не научился контролировать глаза. Потому что они бездонны от ярости.
– Я не понимаю, Огонёчек, – начинает он с такой же противоречащей зловещим глазам безмятежностью в голосе, как и на лице, и от этого только страшнее. Невозможно предугадать его следующий шаг. – Ты его защищаешь? Или боишься?
Снимая плащ, выдавливаю из своей груди смешок.
– Я убила пять человек, Мир. Думаешь, боюсь одного мальчишку?
Наконец его лицо принимает более-менее реалистичное выражение, и усмешка зарождается на губах.
– Семь человек вообще-то. Плюс ты виновна в том, что два дома сгорели дотла. По крайней мере, так утверждает полицейский отчёт.