Вернувшийся с Войны. Мир Tornscape
Шрифт:
«Или же… не последних?» подумал алхимик. Отступив от края повозки, он с шумом втянул носом воздух, прогоняя щиплющие в глазах слёзы, стиснул зубы, и окинул останки солдата совершенно иным взглядом. Творческая жилка внутри Истязателя Смерти вновь разгорелась, требуя не стоять столбом и горевать, а произвести оценку того, с чем тут ещё можно работать.
Ноги, очевидно, восстановлению не подлежали, их следовало заменить. В какой именно степени – будет ясно в лаборатории. С руками ситуация обстояло получше, но не намного, так что им Отто собирался уделить особое внимание. Всё же, руки у его друга были на удивление сильными, с лёгкостью способными управляться с тяжёлым ружьём, будто пушинкой.
«Заменить
«Внутренние органы, скорее всего, сильно пострадали, но их заменить не проблема, у меня тут куча доноров и можно будет отобрать наиболее подходящие. Голова и плечи сохранились хорошо, сердце, я думаю, уцелело и можно будет попробовать перезапустить его. Опробовать, наконец, ту идею с двумя сердцами? И голова… Голова. Мозг».
Тело Улириха можно было восстановить, но не разум. Это была аксиома, в верности которой все алхимики неоднократно убеждались во время своей практики, своими глазами наблюдая, что в реанимированных телах, даже самых свежих, не осталось и капли человеческой личности. Но с другой же стороны…
«Никто ведь целенаправленно и не пытался, верно?» – лихорадочно соображал Отто, «привыкли к догмату, что нельзя – значит нельзя. Но раз уж его голова так хорошо сохранилась, я обязан приложить все усилия, чтобы это оказалось не зря».
Алхимик снял перчатку, и положил ладонь на обгорелый труп.
– Как учёный и как друг… Я обязан попробовать, Улирих, – уверенно сказал вслух Истязатель Смерти.
Высоко над его головой оглушительно каркнул ворон.
Глава 2
Тусклое осеннее солнце поднималось всё выше над черепицами городских крыш окраины Брокка – укреплённого маленького города на самой границе Королевства Кригмарк. Приземистые и обшарпанные ветрами и временем, все дома здесь будто оцепенели на некоем пределе. Они то ли пытались прижаться плотнее к крепостной стене, окружавшей город, то ли, наоборот, – в страхе отпрянуть как можно дальше от ужасов, что могли скрываться по ту её сторону. Солдаты, что несли вахту на городских укреплениях, знали об этом чуть больше… И, по-хорошему, не спешили этими знаниями делиться.
Пусть блеклые солнечные лучи едва ли прогревали узкие каменные улочки, но всё же они знаменовали собой начало нового дня. Жители Брокка начали покидать свои дома – сперва понемногу, а затем всё активней и активней. Мужчины и женщины, зябко кутавшиеся в видавшие виды одежды, начали осматриваться вокруг и выяснять у немногочисленных «жаворонков» свежие новости. Обычно таких было немного – несмотря на близость к границе, достойные упоминания и тем более обсуждения события случались в городе редко. Сегодня же… Новости, конечно, были. Но лучше бы их и не было.
Кучка раненых бойцов и целые горы трупов – вот и всё, что осталось от некогда могучей армии, предпринявшей отчаянную попытку произвести наступление на земли Кельда. Вести о вернувшихся с этой войны оказались столь же ужасны, сколь и обширны. Тихий, осторожный шёпот людей, привыкших к тому, что за неправильные слова их могут просто схватить на улице, и бросить в тюрьму, разносился по улицам Брокка, будто волны от камня, брошенного в воду.
Как и бывало раньше в подобных ситуациях, городской страже для усиления придали ещё и пару взводов солдат. Впрочем, здесь, на границе, эти две службы и так мало чем отличались друг от друга – ведь в случае вражеского вторжения им придётся обороняться вместе, плечом к плечу. Конечно, была своя специфика, но даже у жителя более спокойных центральных регионов Кригмарка, не говоря уже об иностранцах, вызвал бы некоторое удивление вид стражи, постоянно облачённой в кирасы и шлемы. Стражники в ранге от десятника и выше были обучены пользоваться мушкетами и даже, в случае необходимости, смогли бы заменить расчёт тяжёлого стреломёта. К счастью, им ещё не выпадало шанса воспользоваться этими знаниями на практике… Пока что.
Все эти солдаты и стражники образовали нечто вроде оцепления возле главных городских ворот и на основном пути следования уходящих оттуда экипажей. Подобное зрелище тоже было для Брокка более-менее привычным, но никогда ещё – в таком масштабе. Людей просто-напросто не хватало, чтобы прикрыть своими спинами кажущуюся бесконечной цепочку повозок, перевозящих мёртвые тела. Спустя томительно долгие минуты наблюдения за этим зрелищем, даже у стойких людей Кригмарка начали появляться вопросы.
– Мы проиграли… – отдельные обрывки фраз, циркулирующих среди народа, то и дело начали складываться в эти два простых слова. И такое, увы, тоже было совсем не редкостью в эти дни. Успехом считалось, если отряд разведчиков в принципе возвращался из-за стен, хоть в каком-то составе. Но там и масштабы были несопоставимы, и цели стояли совершенно другие. Официально это, конечно, нигде не объявлялось, но любому мало-мальски здравомыслящему человеку было ясно, что командование сделало большую ставку на эту операцию.
– Большому кораблю – большие рифы, – хмуро пробормотал один из горожан, чья засаленная одежда и манера речи безошибочно выдавала в нём бывшего моряка. Тяжело опираясь на костыль, он проводил взглядом единственного уцелевшего глаза очередную накрытую дерюгой повозку. Пожилой мужчина не особо переживал насчёт её содержимого – родственников в городе у него не было. Но далеко не все здесь были такими одиночками, как он.
– Сын… Сынок мой… Не видели моего сына? – причитала пожилая женщина, сжимая в руках потёртый, нарисованный углём на жёлтом пергаменте, портрет. Она переходила от одного стражника к другому, но те либо молча отворачивались, либо сквозь зубы требовали от неё отойти и не мешать. Однако женщина не отставала и, наконец, смогла нагнать голову процессии, где, опираясь друг на друга, лежали и сидели раненые солдаты.
– Вы не видели моего сына?! – громко закричала она, поднимая пергамент над головой, – десятник Бергманн из четвёртого взвода!
Вздрогнув, один из солдат с головой, замотанной в пропитавшиеся уже кровью бинты, поднял голову на звук, и посмотрел на портрет. Собственно, только один глаз у этого раненого из-под бинтов и торчал. Пристально всмотревшись в портрет, солдат издал протяжный, полный боли, вздох, и, наконец, ответил. Слова давались ему с явным трудом, и, не видя, в каком состоянии был его рот, невозможно было сказать, каких страданий для него в этом действе оказалось больше – физических, или же душевных.
– Он мёртв, – два простых холодных слова прозвучали, будто приговор.
– Ч-что? – переспросила женщина, с трудом поспевая пешком даже за медленно катящейся по тракту повозкой.
– Погиб. Как и весь взвод, – разрывали осенний воздух короткие, будто лающие, слова, – мы ничего не могли сделать.
Игнорируя последовавший поток вопросов, солдат уронил голову на грудь и закрыл глаз. Вскоре несчастная мать, узнавшая о потере сына, отстала от процессии и с потерянным видом замерла на улице. Она даже не заплакала, но слёзы виднелись на лицах многих из тех, кто присоединился к ней в этом печальном походе. Женщины в чёрных одеждах, что следовали за вереницей повозок, будто траурный шлейф. С каждым днём этой безобразно затянувшейся войны вдов и сирот в Кригмарке становилось всё больше.