Ветер моих фантазий. Книга 2
Шрифт:
— Серьезная история, — облокотилась об спинку стула локтем, ладонью подперла подбородок, — Даже странно, что ты пишешь… ой, рисуешь. Что рисуешь такую серьезную историю.
Ки Ра все-таки поднял на меня взгляд. Необычайно серьезный.
— Я люблю серьезный история. Я так могу что-то сказать людям. Через мои история.
Помолчав и смутившись под его долгим взглядом, уточнила:
— А что дальше?
— А дальше его схватить, — парень вдруг вздохнул, — Он пойдет гулять — и его поймать. Там другой мальчик. Он богатый. И у него тоже больной сердце. Тоже родился такой. Его отец захочет заменить… этооо… какой слово?.. Забыл…
— Пересадка органов?
— Да. Вроде. Вроде так, — кореец снова посмотрел на свой альбом.
— Но богатому мальчику пересадят сердце бедного, который больной?
— Откуда ты знать? — Ки Ра растерянно взглянул на меня, — Я еще не нарисовать!
— Я же писатель, — усмехаюсь, — И ты тоже. Вроде.
Чуть погодя, он усмехнулся мне в ответ. И снова продолжил рисовать. А, нет, кажется, еще что-то пишет, аккуратно так, кончик языка выставив.
Выждав несколько минут, уточнила:
— А дальше?..
— Дальше тяжело. Бедный мальчик больше нет. Отец ищет. Полиция ищет. Не найти. Правда, мать заплачет. Когда с дочками пойдет в лес гулять. Когда будет проходить… этооо… какой слово?..
— Когда пройдет над его могилой?
— Да, так. То слово.
Вздохнула. Сентиментальная история! Нет, скорее уж трагичная.
Еще выждав, чуть-чуть, уточнила:
— А дальше?..
— А дальше богатый мальчик будет страдать, — шумно выдохнув, Ки Ра нахмурился, мрачно смотря на своих героев, — Все страдать, кто забрать чужое.
Радостно спросила:
— Его поймают?!
— Нет, — Ки Ра сердито мотнул головой, — Его отец богатый. Его не найдут. Но мальчик будет страдать. Он снова проснуться больной. Но другой. Он поймет, что его сердце заменить. Но заменили чужое. Тоже больное. Наверное, человека убили для того, чтоб забрать сердце. Сразу убили. Без обследований. Не знать, что оно больной. Другая болезнь. Другой осложнений. Он будет жить. Будет виноватый. Он будет помнить, что забрал чужое. Что другой человек был больной. Что другой человек убили из-за него. И ему начнет сниться кошмар. Другой мальчик будет плакать и ругать его.
— Отец не признается, что была операция?
— Да, — мангака растерянно посмотрел на меня, — Отец будет врать, что ничего не было. Однажды мальчика усыпить. Возьмут другое сердце. Но другой сердце организм не… как это? А! Не принять! Чужой сердце не принять! То сердце от парень, погибший в аварии. Сам погибший. Его родственники хотели помочь другой человек. Богатый отец купил себе то сердце. Но организм сын не принять чужой сердце. Мальчик повесится через три лет. Нельзя просто взять что-то чужой. Нельзя отбирать чужой. Природа мстит вор.
И снова увлеченно стал рисовать.
Я выждала еще немного. Попробовала дальше писать. Совсем не шло. Только и смогла, что сидеть, вычитывая текст. Первые главы. Почему-то когда пишу сюжет, опечатки не замечаю. Почему-то выдыхаю в текст только мои эмоции и чувства героев. Пишу сюжет. Самого текста вообще не вижу. Замечаю свой текст только тогда, когда перечитывая, спустя время, когда уже сколько-то от него отойду, когда уже отключусь от истории. А потом… Эх, до чего же занудно все эти опечатки вычитывать! Сочинять я люблю в разы больше, чем редактировать. Но редактировать тоже надо. Особенно, если буду публиковать в сети. Как-то стыдно, если мой текст увидят черновиком, с обилием опечаток.
Часа два выждала. Совсем меня стало косить в сон. Робко посмотрела назад. Парень все еще рисовал. С краю кровати. Как-то стремно. Но, блин, спать хочется.
И я осторожно легла сбоку. С другого. Немного наискосок, вполне влезла. И завернулась тихо в одеяло. Но, впрочем, шевеление мое он заметил или дрожание дивана. Спросил тихо:
— Я мешаю?
И, блин, потянувшись к ночнику, свет погасил. Вообще. И блокнот с ручкой положив на тумбочку — они так пугающе шлепнулись — растянулся с другого края. Близко от меня, ох!
И лежать так в темноте было пугающе.
Чуть погодя, поинтересовалась:
— На чем окончится твоя история?
— Не спишь? — кажется, удивился он.
Помолчал. Я выжидала напряженно.
— Эй, я тебя не съесть! — отозвался Ки Ра уже насмешливо, — Я девочка не ем.
Это звучало двусмысленно. Шумно выдохнула.
— Уже злишься? Или обиделся? — полюбопытствовал незваный гость уже серьезно.
— Нет. Просто странно. То есть…
— У тебя секса не было? — тихо уточнил вдруг кореец.
Кажется, по части задавания каверзных вопросов — он в моей жизни главный мастер. Хорошо хоть, сейчас темно — и он не видит моего лица! Или… или, наоборот. Плохо?.. А родители, похоже, смирились со всеми вариантами. Это они такого гадкого мнения о нравах современной молодежи?!
— Не отвечай, — серьезно добавил Ки Ра, — Я понял.
— Ничего ты не понял! — возмутилась, подскакивая.
Подушкой бы его огрела. Как назло, подушки все были с той стороны, за ним.
— Я ты нравишься? — отозвался он чуть погодя.
Промолчала. То есть, надо было что-то ответить, но я растерялась, прибитая сильно его вопросом, да еще и таким внезапным. Да еще и в темноте. Когда еще оба на одной постели лежим.
— Ты меня хочешь? — спросил он вдруг у меня над ухом. И концы его волос легли на мою щеку.
— Нет! — на сей раз ответ сорвался сразу.
— Я понял. Извини, — и он подозрительно спокойно убрался на ту сторону кровати.
А я призадумалась. Вроде у меня была возможность завести какую-то личную жизнь. Стать взрослее. Если потерю девственности можно назвать взрослением. Я, правда, особой серьезности и, соответственно, взросления не наблюдала у парней из моей школы и института, которые постоянно хвастались любовными похождениями или заливались, что девчонок меняют как перчатки. Нет, кто столько много хвастался, навряд ли особо много девчонок имел. С ними-то рядом и не видели никого. Но другие… которых видели, гуляющими в паре с кем-то из незнакомок или наших девушек. Я все же особой взрослости и ответственности у них не замечала. Потому не уверена, что потеря девственности — это непременно признак взросления. Но, впрочем, я только теоретик. Махровый теоретик и всего лишь наблюдатель. Да и, кажется, никому особо не нужный.