Виктор! Виктор! Свободное падение
Шрифт:
— Девушка приехала навестить отца, — сообщил дежурный из Малмсбери. — Он давно находится в розыске за какие-то денежные аферы. Ты помнишь?
— Так же, как и ты. Да и дел у меня сейчас порядком.
— Мы получили фотографии и девушки, и отца. Могу подбросить документы.
— Разве ты не один в отделении? — вздохнул Фитцпатрик.
— Попрошу дворника заменить меня на полчасика. Все для ДУРа! Фитцпатрик закончил связь и вылез из машины. Супруги Бентли некоторое время назад вернулись из Шерстона и уже опознали труп. Фитцпатрик подошел к стоявшей у обочины опечаленной чете.
— Она была для нас, как родная дочь, — заплакала миссис Бентли.
— Это дело рук Фрэнка Коутса? — уже в третий раз повторил свой вопрос ее супруг.
— Не могу сказать. Врач полагает, что смерть наступила от удара в затылок. Вполне возможно, что она оступилась и упала в воду. От Коутса она вряд ли бы так легко отделалась. Он… — Фитцпатрик умолк. Незачем супругам знать, что в состоянии сделать этот садист. — Вопрос скорее в том, почему она оказалась именно в этом месте.
— Сначала она зашла к мистеру Смиту, — сказал антиквар. — А ведь это совсем в другом направлении.
— То-то и оно. По-видимому, она открыла коробочку с украшением в том месте, где собака Трэша потеряла след. Но даже если она там упала в речку, тело ее не могло оказаться здесь, потому что русло очень мелкое и извилистое. По утверждению врача, она скончалась по меньшей мере десять часов назад. Кто-то, вероятно, перенес тело сюда.
— А на ней была цепочка, которую ей пожарил мистер Смит? — спросила миссис Бентли и скомкала в руке носовой платочек.
— Нет, украшения мы не нашли.
— И никто так и не видел Фрэнка Коутса? — сердитым тоном спросил Бентли.
Фитцпатрик покачал головой:
— Хотя он и на свободе, мы не имеем права утверждать, что Фрэнк Коутс замешан в этом деле.
— Джон!
Полицейский обернулся и вопросительно посмотрел на позвавшего его инспектора Кейта Уэбба.
— Один из наших парней говорит, что с полчаса назад мимо проехал черный «воксхолл».
— Ну и что?
— Коутс удрал из Таунтона в машине этой марки.
— Черт побери! Так надо было его проверить. У нас же есть и номер, и все остальное.
— Этот парень из резерва. Он даже не знал, что Коутс разыскивается, я ему только сейчас об этом сказал.
— В каком направлении он уехал?
— К Шерстону, — быстро ответил Уэбб.
— Вряд ли это был Коутс. Если он убил мисс Сиджвик, то давно убрался отсюда куда подальше. Дай-ка я все-таки переговорю с парнем из резерва.
Уэбб привел мужчину в черном комбинезоне.
— Так ты говоришь, это был «воксхолл»?
— Да. Вел его такой симпатичный малый в очках. Непременно ему надо было знать, что у нас здесь произошло. А рядом с ним сидела девушка.
Несколько минут спустя со стороны Малмсбери на полной скорости подъехал частный автомобиль и, резко затормозив, остановился. Из него выскочил дежурный по отделению и передал начальнику большой конверт.
— Я сразу назад. А то дворник матерится.
Фитцпатрик вскрыл конверт. Расположился перед одним из прожекторов и прочел телекс. Потом передал его Уэббу и принялся внимательно изучать присланные фотографии. Анита Ларсен было написано на одной из них, и Мортен Мартенс — на другой. Старший инспектор задержал взгляд на втором фото. Господи, как же это объяснить?
— Мистер Бентли, можно вас попросить на минутку?
Антиквар не понял, в чем дело, когда полицейский показал ему фотографию:
— Ну, конечно, это Уильям Смит. Так он выглядел, когда появился в Шерстоне, а бороду отпустил позже. Нам, наверное, надо сообщить ему о… о Мэрион?
— Обязательно сообщим, — глухо ответил Фитцпатрик. Бентли подтвердил, что обладает хорошей памятью. Этот поэт, друживший с Мэрион Сиджвик, выходит, не поэт, а мошенник из Норвегии. Удивительно, как это он снова упустил подозрительного норвежца. Несколько лет назад, когда Фитцпатрик работал в Кэннингтоне, что в Сомерсете, ему довелось участвовать в раскрытии преступления, в котором одну из главных ролей играл некий норвежский писатель. Правда, шерстонский норвежец только корчил из себя литератора, но тем не менее совпадение забавное.
«Да, сегодня прямо-таки день поисков», — подумалось Фитцпатрику. Сперва искали Мэрион Сиджвик, потом Фрэнка Коутса. А теперь вот еще двое в розыске. Ему, что ли, одному всех их искать, слегка растерявшись, он подошел к парню в комбинезоне и спросил наудачу:
— Взгляни на фотографии. Те двое, что сидели в машине, не похожи на этих?
Полицейский из резерва покачал головой:
— Шофер был намного моложе, и к тому же в больших роговых очках.
— А девушка?
— Да я на нее только мельком взглянул. Но рот как будто… Да, пожалуй, это она.
«Большие роговые очки», — подумал Фитцпатрик. Быстрым движением он вынул третью фотографию, которую получил несколькими часами раньше.
— Это Фрэнк Коутс? — спросил парень в комбинезоне.
— Он самый.
— Но ведь это тот малый, что вел машину.
Старший инспектор не стал больше рассусоливать. Если насильник находится сейчас здесь, неподалеку, то вовсе не потому, что его привлекают красоты южного Костволда. Фитцпатрик не имел ни малейшего представления о том, каким образом другое находившееся в розыске лицо оказалось на переднем сидении в автомобиле Фрэнка Коутса, но при одной мысли, что этим лицом была молодая девушка, ему стало не по себе.