Время Бригадиров

Грог Александр

1.

Все плавали в поту, словно пленке, оболочке вокруг тела - прикасаться к обнаженному было противно. И даже Бригадир, с недавних пор большой ходок по женской части, думал сейчас об этом занятии с отвращением. Разморило. Жесткости не было никакой. "Всего ничего" пробыл на улице, а нахватался солнца до дурных зайчиков. И в мозгу словно выжарило, а остатки размазало по стенкам дорумяниться - никак не мог войти в соображение.

Хрычмастер - хозяин хрычевни заглянул себе за ворот - оттуда пахнуло так, что сам чуть не упал в обморок, а стоящий рядом служка побежал блевать сухой пылью.

Бригадир вспомнил, что еще недавно решил отмыться, и не просто так,

а "набело" - убрать все свои родимчики и шрамы. Такую помывку делали лишь в центре, возле смотрильни Смотрящего, стоила она дорого, но зато держалась года четыре. Там же обмывали и состоятельных покойников, хотя им эти гарантии уже были побоку. Но теперь к той цирюльне и близко было не подойти.

Приоткрыл дверь - пахнуло жаром. Посетители запротестовали, но Бригадир даже внимания не обратил, стал всматриваться в марево, что слоями поднималось с земли.

– Херовато, - сказал мрачно.

– Каюк асфальту у смотрильни! Ты помнишь такую жару, а Бригадир?

Вопрос не требовал ответа, тема промусоливалась уже неделю.

– Ей-ей, гореть нынче верхним болотам по-черному. Если кто на тех болотников зуб имеет, да не поленится…

Самому Бригадиру лень было отвечать, за него ответили.

– Те, кто с зубом, уже свое отбегали. Раз не вернулись, значит, сквасились. Болотники тоже не дураки - засады на подступах - найдут кремень, спички или даже стекло - обсмолят как ту самую свинью. Кто как, а я нынче субпродукты брать не буду! И вам не советую; мой корешь пропал, а он такой был, что никак не охота его через себя пропускать, кому хочешь поперек шилом станет, а уж мне тем более - я ему задолжал…

– Висеть скелетам на стволах, сейчас, думаю, не один в замесе отпаривается.

– Злой лес нынче.

А первый все повторял:

– Не тот он продукт, чтобы занозой поперек не стать, хотя бы из вредности…

Бригадир помалкивал, косился на этого говоруна. Настроение было - хуже не удумаешь.

Сегодня было: ввалился один опаленный, рожа красная и шелушится, глаза дикие навыкате, еще слова не успел сказать, выставился на Бригадира, челюсть отвисла и стал рвать многозарядку с плеча. Кто рядом оказались, отняли и взялись расспрашивать, с каких это грибных глюков гость решил хорошего человек убивать, да еще в таком месте, где хрычуют и дурные брызги по тарелкам никому не нужны. Такой наш обычай: пришел, сделай заказ, осмотрись, остынь, поднапитайся, да подумай еще раз, стоит ли смерть приглашать в такой дурной день. Если же по-прежнему невтерпеж, сперва, как положено обвиновать, а потом стреляйся, но на равных, а лучше на ножичках, потому как, это не так быстро заканчивается - людям приятно.

Пришедший заявил, что не далее как пару часов назад, среди грибных дворов, после того, как сдали товар, Бригадир располовинил их семерку - трое стали мертвые, трое раненые, да так сильно, что, гляди, калеками останутся, и только сам он уцелел непонятно как. (Должно быть, усрался и стоял в сторонке - подумал Бригадир) Тут краснорожий стал уверять, что по всем характеристикам получалось, что он, Бригадир, нелюдь, поскольку несколько раз его насквозь протыкали без всякого видимого вреда.

Бригадир в хрычевне сидел с утра и не отлучался, то, что это он мог быть, сразу отмели, а вот нелюдью в городской черте заинтересовались. Первый раз про такое слышали, чтобы невакцинированная нелюдь могла городскую черту пересечь. И то, что тыркали в нее железом безрезультатно.

Кто-то из приезжих предложил проткнуть Бригадира насквозь и посмотреть - что будет, принесет ли это ему вреда. Если да, то это не он. Либо нет, и он - не он. Короче, тут по любому видно будет.

Бригадир сказал, что пусть тот, кто предлагает, попробует это сделать.

Приезжему, как могли, втолковали, что не может быть "тот"

и он, Бригадир, одной рожей, поскольку бригадирская рожа безвылазно здесь сидит. И что этот Бригадир столько ушей таких приезжих, накоптил и сожрал, что сам не помнит… Приезжий поверил и сдулся, хотя и наврали ему - Бригадир-то прекрасно помнил, сколько чужих ушей съел, только не говорил никому. А краснорожий только тогда успокоился, когда позволили ему для общего душевного успокоения бросить в него, Бригадира, бронзовым образком. Попал же - зараза!
– прямо в лоб, но Бригадир не дрогнул, хотя душевное разновесие было порушено.

И опять вспомнил нагадание той сучки (чтоб ей икалось каждый раз, когда на том свете ложку с горящем дегтем подносят!) - надо же удружила, удумала такое: "умрет, мол, бригадир ваш от своей похожести"! Если бы только ему, а то по всему городу разнесла. Иной выпьет и с ненормальных своих глаз начинает расспрашивать: "Встретил Бригадир свою похожесть или нет?" От таких вопросов очень потом кулак болит…

Стало сереть. Где-то громыхнуло. Натягивало со всех краев разом. Отдельных туч не было, шло сплошное серое месиво, вроде тумана, сначала сошлось краями, оставив город в центре, потом обложило поверху и стало опускаться. Грохотало перекатами - начиналось в одном углу, и словно огромная каменная дробилка проезжала по небу, теряя свои части, затем, все, что оставалось от нее, опадало в провал на другом конце…

– Ей-ей, сухая гроза идет!
– в который раз повторил Хрычмастер.

– Натягивает!
– тревожно смотрели во все стороны.
– Вот приложит, так приложит! Жди похерени!

И накаркали.

Гроза, зародившаяся над озером Калошка, долгое время полыхавшая на небосводе и почти не двигавшаяся, набрав мощи с Верят и Язно, наконец, вошла в город напряглась, поднатужилась и, вдруг, разродилась из своего нутра мелкими злыми фантомами…

Ударило громко, мощно, так, что у иных душа задрожала на тонкой нити, но удержалась, попрыгала, потрепетала, снова зацепилась и с ужасом стала прислушиваться - пойдет ли досыл? добьет ли? Но не дождалась. Дальше уже не так бахало, пошли дробные перекаты. Кто-то забежал, принес слух, что промеж молний падают смешные шары, и расплавило металлический флагшток у смотрильни Смотрящего. Успели обсудить, что не хрен выпендриваться - хватило бы и деревянного шеста для флага. И тут стихло.

Бригадир успел подумать о красивом. Что молния - это дерево, которое проживает славную секундную жизнь. Что это какой-то веселый бог-урод, мутант средь своих, рассаживает свой необыкновенный сад. Что деревья-молнии только на мгновение мелькают в их мире, а потом переносятся в место, где им положено расти…

Но Веник-вышибала не дал додумать про умную красоту. Завозился у дверей, запыхтел, потом заработал своими пудовыми кулаками, и все увидели: пытается выбить пузырь, что лезет сквозь дыру. И всем стало понятно, что бесполезное это занятие. Потом, то что влезло, приняло форму, и увидели, что это Хрычмастер. И не один в этот момент с недоумением глянул в свою кружку и нюхнул - что в нее налито, не подсыпали ли грибной пудры для дурной крепкости?

В гробовой тишине Хрычмастер подошел к Хрычмастеру, взял у него с рук коптильный штырь, на который тот как раз насаживал уховерток, стряхнул их себе под ноги и этим самым штырем с одного мощного взмаха пригвоздил второго себя сквозь грудину к стене. Все только рты поразевали. Потом прошелся той же самой развалочкой, как ходят все хрычмастеры промеж столов, заглядывая хозяином в кружки - у всех ли налито?
– у двери, остановился, глянул на Веника сурово, как умел только он. Веник не шевельнулся под взглядом, обмер, а служка подбежал, распахнул дверь. И началось…