Всё равно будешь моей
Шрифт:
— Что... что ты такое говоришь? — запинаясь, говорит она. — Не все, такие как ты...
— Какие, такие? — слишком грубо говорю я.
Мышка, а ж содрогается. Вижу на её шее снова мурашки, и мне хочется собрать их все. Сожрать.
— Не бойся, говори, — уже спокойнее прошу я.
— Такие озабоченные и помешанные на сексе. Ты же только о нём и думаешь, правда? — смущённо, но всё же на повышенных тонах говорит мышка.
— Не только о нём. Ещё о тебе...
Она резко поворачивает голову в мою сторону, и смотрит так... В машине горит лишь
— Боишься меня? — неожиданно спрашиваю. Мне важно знать. Важно, чтоб не боялась.
Она молчит. Вроде как пытается что-то ответить, но ответа не находит.
— Отвези меня домой, пожалуйста. Если мама узнает, что я вернулась не с Рустамом, это будет последняя моя вечеринка. Первая, и последняя.
— Первая? Серьёзно? За год обучения?
— Да. У меня верующая мама, и для неё нечто такое, как например, сидеть вдвоём в машине с парнем, который не является твоим женихом, подобие катастрофы. Меня никуда не выпускают, разве что только с Рустамом.
У меня ступор, и недопонимание происходящего. Двадцать первый век на дворе, а они девственность напоказ выставляют и в четырех стенах совершеннолетнюю девчонку держат.
— Ок. Отвезу. Но при одном условии.
— Каком? — снова спрашивает и чуть ли не трясётся.
— Мы выпьем с тобой кофе. Завтра.
Мышка сомневается. Долго не соглашается. Но всё-таки сдается, и положительно машет головой.
А после я отвожу её домой, высаживаю под самим подъездом, и выхожу вместе с ней.
— Ты чего? Родители могут увидеть, — паникует одуван.
— Тут темень такая. Доведу до квартиры.
— Не стоит. Я сама.
— Нет, стоит. В такой темноте никто меня не заметит. А какой-то осёл, легко может встретить тебя у перил.
Не вижу, что написано на лице у неё, но она соглашается. А как только доходим до четвёртого этажа, отправляет меня вниз. Но и тут я ещё не ухожу.
— Бегом, уходи, — шепчет она дрожащим голосом.
— Нет. Сначала свой номер дай.
— Ты с ума сошел? Нельзя.
— Без проблем. Доведу тогда до квартиры.
— Ладно. Стой. Записывай. 044...
А потом исчезает за пару секунд. Спускаюсь вниз. Жду минуту, и сразу же пишу в чат смс.
°044...° "Дома? Всё ок?"
Вижу бегающий карандаш, который что-то долго набирает. Но приходит слишком короткое смс.
°Божий одуванчик° "Да."
°044...° "У нас теперь общая тайна..."
Хотел бы я увидеть её лицо в этот момент. Дрожит, скорее всего, и с ума сходит. Поэтому сразу же добавляю.
°044...° "Теперь я твой личный таксист."
Хотя хочется напомнить, что она видела мой член и как я трахал другую. Но отчего-то не хочу смущать её. Пока что.
Снова что-то строчит, но так ничего и не отвечает. Поэтому односторонний диалог заканчиваю сам.
°044...° "Спокойной
Срываюсь с места и еду домой.
Глава 5
Мирослава
Какая же я дура! Полнейшая. Понимаю. Признаю. Но не делаю выводы.
Всё также прижимаю телефон к груди, и улыбаюсь. Зачем он взял мой номер? Зачем пишет? Зачем позвал на кофе?
Зачем, Горский?!
Быть одной с твоих девочек я не смогу. Этому не быть. Даже если бы мне хотелось почувствовать вкус твоих губ и силу ласк, о которых без умолку рассказывают девчонки. Но, мне не хочется. Честно. Я себе доверяю. Сто процентов.
Но, как быть с сердцем, которое стучит в бешеном ритме, когда он рядом?
Стоит вспомнить его язык на моём плече, и...
— Ой, мамочки... — задыхаюсь в подушку. Дыхание затрудненное, а стук сердца слышу даже лёжа на животе.
На его последнее смс не отвечаю. Достаточно того, что у него есть мой номер. А у меня его. Хранить переписку, или тем более занести его номер в телефонную книгу не решаюсь. Ведь Рустам довольно-таки часто проверяет мой телефон. Что он ищет, не знаю. Та и когда скрывать нечего, чувствую себя уверенно.
Мама же пристаёт с вопросами о нашем свидании. Где были, что ели, что пили. Мне, а ж тошно от этого. Потому что в голове нет мыслей о собственном женихе. Наоборот, мысли летят к тому, кого нельзя к себе близко подпускать. Но как не прогоняю его прочь, не получается. Такое чувство, что он совсем рядом и просто заползает змеёй в мои мысли.
— Рустам такой красивый был сегодня, — констатирует данный факт мама.
— Да, красивый... — соглашаюсь я. Вот только закрываю глаза и вижу Матвея. Светлые джинсы обтягивают длинные и накачанные ноги. Синяя футболка обтягивает мужскую грудь и огромные мышцы рук. В ухе серёжка. Волосы не короткие и уложены в прическу. В эти волосы так и хочется нырнуть рукой и потрогать. А ещё хочется притронуться к щеке. Лёгкая небритость и колючесть щетины ощущала сегодня моя шея. Она до сих пор покалывает.
— Мирось, ну где летаешь? — снова мама со своими вопросами.
— Мам, я пойду спать. А? Мне завтра статью готовить к выпуску. А идей нет.
— Понимаю, доня. Так тяжело заинтересовать нынешнюю молодежь. Им гадости и сплетни читать хочется, а не полезные советы и научные факты.
Пока мама озвучивает свои мысли, в моей голове загорается яркая лампочка. Сплетни. Это то, о чём беседуют на переменах, в соцсетях, на парах. Всегда. Все хотят знать сплетни.
Целую маму в щеку, и возвращаюсь в комнату. Телефон больше в руки не беру. Смс от Горского пока не удалила. Пусть побудет до утра. Пусть моё воображение поиграет и побредет. Именно бредет, а не помечтает. Ведь мечты это то, что может сбыться. Вероятность всегда есть, даже минимальная. В моём же случае это невозможно. Нереально. Несбыточно.