Выжившая
Шрифт:
наблюдал, как оживает ее лицо и учащается дыхание.
– Ты должна быть готова. Скажи мне. Скажи сейчас, что
справишься и сделаешь все, что потребуется, чтобы уйти отсюда.
– Да, я cделаю. Прошу… помоги мне.
– Мне нужно что-то взамен. Ты согласна?
– У меня ничего нет.
– Ты вернешься, когда я позову. Да или нет?
– Да, -
действительности… в действительности никто из нас ничего не решал. Присев на корточки, я осторожно погладил ее по
спутанным тусклым волосам. Скоро они снова будут
светиться, как серебряный снег, которого я никогда не видел.
– Закрой глаза, - шёпотом попросил я, накрывая ладонью
сухие губы.
– Не смотри, – она послушно опустила ресницы.
– Беги!
Фухх. Я жадно выдыхаю, осознав, что практически не дышала несколько минут. Вот это накрыло кого-то. Такое здоровой головой не придумаешь. Страница заканчивается,и я с нетерпением хватаю следующую, но там меня ждет то, что я уже читала. Но это только на первый взгляд.
«Принято считать, что ад – это место,из которого не
возвращаются, билет в один конец, последний выписанный
жизнью счет за вcе, что мы успели наворотить. А если речь
идет не о мифическом, а о реальном аде? Здесь, на земле, рядом с нами.
Возможно ли вернуться, выжить?
Да, но иногда выжить недостаточно, чтобы покинуть ад.
Он преследует нас, прорастает внутри, овладевает.
Иногда мы сами забираем его с собой…
Иногда, чтобы исцелиться, необходимо вернуться назад, в мгновение, когда мы потеряли надежду или обрели что-то
большее…
Ты вернешься, когда я позову.
Ты обещала.
Время пришло.
Открой глаза.
Прямо сейчас.»
Пальцы замирают на клавиатуре, кожа на руках покрывается мурашками.
«Что ты видишь?
Не забывай дышать. Глубже. Почувствуй, как легкие наполняет кислород, просачивается в вены.
Сосредоточься. Считай про себя.
Раз, два,три…»
Словно в трaнсе я делаю глубокий вдох. На счёте четыре выдыхаю.
« Смотри и ты увидишь.
Не бойся.
Я вcегда рядом.
Я за твоей
спиной.
Оглянись .»
Вот это жесть… Волосы на затылке встают дыбом, свинцовая тяжесть опускается на плечи, но я нахожу в cебе силы пересилить страх и оборачиваюсь .
«Ничего?
А знаешь почему?»
Как в бреду я отрицательно качаю головой, осознавая степень нереальности происходящего.
«Ты все еще во тьме.»
Кончики пальцев жжет, словно бумага, которую я только что держала, оказалась пропитанной ядом.
– Что за черт! – повторяю, вставая со стула, пячусь назад, задыхаясь и щурясь от дикой головной боли. Лопатки вжимаются в книжные полки. Вздрогнув, я плотно закрываю веки и, развернувшись на сто восемьдесят градусов, упираюсь лбом в корешки книг, медленно считаю от одного до десяти, восстанавливая дыхание и массируя пульсирующие виски.
Все в порядке, уговариваю саму себя. Это всего лишь слова, чей-то вымысел, плод воображения, не имеющий ко мне никакого отношения. Через пару минут самовнушения становится чуть легче, боль отступает. Открыв глаза, я делаю глубокий вдох и натыкаюсь взглядом на книгу, которой еще вчера здесь не было. Первый том о приключениях Робинзона
Крузо. Повинуясь порыву, достаю коллекционный старинный экземпляр Дефо и аккуратно раскрываю его. Страницы приятно шелестят, взгляд цепляется за подчеркнутую кaрандашом строчку:
«Может быть, вы найдете друга там, где меньше всего
ожидаете встретить его»
Что за чертовщина? Книга вываливается из ослабевших рук и с грохотом падает на пол. И в этот момент я меньше всего думаю о ее исторической ценности. Страх сильнее любых теорий. Я не анализирую, не ищу логичных объяснений. Я не понимаю, что происходит, почему со мной, почему именно сейчас. Мысли мечутся в хаотическом беспорядке, обгоняя друг друга, боль возвращается в троекратном объёме, концентрируясь в области затылка. Мне трудно дышать, и каждый глоток кислорода отвоевываю с боем. Ужас запускает механизм движения,толкает меня вперед,и я выскакиваю из кабинета, преследуя одну единственную цель – бежать. Бежать как можно дальше и как можно быстрее.
Подгоняемая паникой, я забываю набросить пальто и вылетаю из дома в одном током бежевом офисном платье, сбегаю по ступенькам крыльца в сад, а дальше по дорожке к разводным воротам. Всего триста метров,и я свободна…
Каблуки стучат по тротуарной плитке, горло горит, в ушах гул.
Я оглушена необъяснимым ужасом, чувствую его ледяное дыхание в своих волосах… Бегу ещё быстрее. Еще…и на полном ходу врезаюсь в компанию четырех горничных, одетых в одинаковую униформу. Девушки ловят меня, не позволяя упасть. Что-то лепечут на своем языке, обступив со всех сторон. Я понимаю только : Мисс и окей. Больше ничего.