Я пришел убить хорвата
Шрифт:
Плохо подумал, — мелькнула мысль. Но озвучивать ее я не стал. Часовой, как положено, околачивался в коридорчике за дверью.
— Бери, — показал он на крохотный столик, не дождавшись моего вопроса.
На столике я увидел давешнее алюминиевое блюдо, на котором что-то стояло, накрытое тряпкой, изображавшей салфетку. Когда же он его забрал? — мелькнуло в голове. Наверное, когда я спал… А почему же я не услышал? Наверное, уснул крепко…
Только почему сам часовой этот поднос не внес? («Поднос — не внес»… Целый стих получился, — хмыкнул я). Ну да ладно, у меня руки не отвалятся. Что же придумал Радомир?
— Давай, Костя, за успешное разрешение конфликта!
Кто бы спорил! Сам о том только и делаю, что мечтаю.
Ракия оказалась с каким-то непривычным металлическим привкусом. Ну да что поделаешь, какой только гадости мне не доводилось пивать в своей жизни. Афганскую «кишмишовку», автомобильную «ломовку», авиационное «шило»… Что же касается ракии, то она только гордо именуется водкой — сама же самогон самогоном, причем, не всегда лучшего качества.
— Ну так что, Радо? Не томи, — попросил я, зажевывая оливкой.
Судя по виду, серб был чем-то удовлетворен.
— Если серьезно, Костя, дело твое и в самом деле неважно. Мы, естественно, принимаем меры в твою защиту, однако…
Его довольный вид никак не гармонировал со столь серьезными словами.
— Но в чем же меня обвиняют?
Теперь Станич уже от меня ничего не скрывал:
— В том, что ты через свою подругу поддерживаешь контакты с той стороной. А это, согласись, в условиях военных действий — серьезное обвинение. Даже если оно выдвигается в сочетании со словом «предположительно».
Естественно. И в то же время оно ведь бездоказательно! Если не считать моей беседы с Мюридом и его братьями, о которой я, естественно, никому не доложил.
— Но ведь фактов нет, — тихо соврал я.
Радомир сделал вид, что не обратил внимания на то, что, произнося эти слова, я на него старался не смотреть.
— Были б факты, Костя, с тобой и разговаривали бы по-другому, — так же тихо ответил он.
И стало ясно, что он знает что-то больше того, что говорит.
В стаканчиках вновь булькала ракия.
— Однако трогать тебя сербы не решаются. Твои ребята уже ездили к командованию, пригрозили все тут на уши поставить, если с тобой что-то случится.
В душе у меня шевельнулось нечто похожее на нежность к товарищам. Я-то всегда держался от них в стороне. А они вон как, уже к командованию ездили… На уши… Они могут, если захотят, они такие.
— И что же?
— Славко заверил, что о результатах разбирательства обязательно будет доведено до добровольцев.
Ловко. Значит, нашим сообщат только результаты. Ну а ими, результатами, манипулировать, как известно, можно как кому заблагорассудится.
— Ну а наши что на это ответили?
— Казаки ответили, что если ты в чем-то виноват, то судить тебя должны они, по своим законам, а не сербы… Кстати, а правда, что казачий круг своей волей может присудить к смерти? А то Ромка сказал, что в их власти, если ты и в самом деле предатель, набить тебе за пазуху камней — и бросить в воду…
Ишь, крючкотворцы судейские, — усмехнулся я по себя. Судить они меня будут…
— Могут, — коротко подтвердил я. — И что на это Славко ответил?
Радомир не ответил, опять забулькал ракией. И заговорил, стараясь на меня не смотреть.
— Сейчас, Костя, речь не о том, кто что кому сказал. Главное для тебя в том, кто что сделает.
Логично.
— И кто же что мне может сделать?
Было очевидно, что мы подошли к главному пункту нашего разговора. Не было сомнения, что и ракия тут появилась именно по этой причине.
— Слушай, Костя, как бы ситуация ни складывалась, тебе обязательно нужно уезжать отсюда.
Скажу откровенно: ни на йоту не сомневался, что разговор наш пойдет именно об этом.
— На колу мочало — начинай сначала, — прокомментировал я его слова.
— Да ты пойми… — начал было Радомир.
Однако я его перебил:
— Это ты пойми! Бросить Мириам здесь я не могу.
— Что, такая уж любовь? — в голосе Радомира звучала неприкрытая издевка.
Любовь? Не знаю. Вряд ли. А там — кто его знает… В конце концов, еще никому не удалось дать точное определение, что же такое любовь.
Когда тебе уже за сорок, когда ты бесконечно одинок и когда к тебе, презирая людскую молву и традиции, ластится юная девушка, даже если ты понимаешь, что ею движет некий корыстный интерес, все равно начинаешь испытывать к ней нечто большее, чем простое плотское влечение. Это объективно.
Ну а субъективно… Я и сам еще не разобрался в своем отношении к ней. Просто мне очень хотелось, чтобы в жизнь вошел кто-то, кому я был бы нужен, о ком хотелось бы заботиться. Это в молодости ищешь приключений и феерии чувств. К старости хочется покоя, причем, покоя не столько физически-комфортного, сколько покоя душевного. А Мириам в мою жизнь такой покой привнесла. Так что же удивительного, что она заняла в моей душе определенное место?
Да и ребенок… Да, у меня есть Ярослав. Да вот только видел я его так редко. То Афган, то «зона»… И вот он уже взрослый. Когда сидел в «зоне», нет-нет, а появлялись мысли о том, что хоть под старость смогу понянчиться с внуками. А теперь этой возможности лишен.
И вот появляется Мириам. Я у нее так и не спросил, насколько серьезны мои предположения о ее беременности. И не потому, что боялся ее утвердительного ответа — я боялся ОТРИЦАТЕЛЬНОГО! Это странно, но я ХОТЕЛ, чтобы у нее родился младенец. Пусть не мой, пусть от француза — но младенец! Потому что коль уж мне не выпало счастья быть настоящим отцом, коль не дано побыть дедом, так хотя бы потешусь с ребеночком Мириам. Я его уже заранее любил, этого французско-мусульманского незаконнорожденного человечка, грехопадение матери которого сейчас пытались прикрыть моим именем…