Законы войны
Шрифт:
Машин было относительно немного, двигались в основном в обратную сторону — от Бухары к Ташкенту, там даже пробка была. Оно и понятно — в Бухаре прошла пятница, исламский день отдыха, и теперь те, кому нечего делать, перемещаются отдыхать в европеизированный Ташкент.
Я обогнал разлапистый, на полторы полосы вездеход, прибавил скорость, и тут…
Попал…
В зеркале заднего вида синим заполыхали огни. Дорожная полиция…
Интересно, чего это я нарушил. Не припоминаю. Обогнал… если только скорость превысил? Да нет… кажется.
Этого только не хватало.
Дисциплинированно сбавил скорость, перестроился в крайний ряд. С полицейским эскортом дополз до кармана… просто
Зашарил по карманам… наличные деньги были, но не мешало убедиться. Штрафы за нарушение ПДД были очень серьезные, хотя как-то не приходилось платить их последнее время. Почему-то вспомнилось, как Майкл гнал по крымскому серпантину, нас поймал дорожный полицейский и, вместо того чтобы оштрафовать, отпустил. Сейчас на это рассчитывать не стоит, здесь меня не знают…
Открыл окно. Полицейский шел ко мне, в дурацком белом кителе… здесь белый цвет очень уважают, белая форма у всех, у кого только возможно…
— Здравия желаю, старший инспектор Хабиби. Документы, документы на машину…
— Машина прокатная… — я подал свои документы.
Инспектор начал просматривать их, с фонариком. Было темно… час до наступления нового дня и семь — до рассвета.
— Простите, я что-то нарушил? — спросил я. Дворянину вообще-то не пристало задавать такие вопросы, просто я действительно спешил.
Инспектор не ответил. Он просто сунул мои документы в карман:
— Извольте проследовать…
Нет, это черт знает что.
Оружие у меня было… конечно, второй раз я такой оплошности не допущу, и моему старому доброму партнеру по лихим играм, двенадцатому графу Сноудону, Егермейстеру Его Величества врасплох меня не застать. Но применять оружие против дорожных полицейских…
Но я ведь ничего не нарушил!
Утешив себя тем, что по законам Империи, проловившимся на взятках дорожным полицейским, полагается порка [40] , я покатил следом за машиной дорожной полиции…
40
На первый раз. На второй, конечно же, возбуждается уголовное дело.
Полицейский участок был уродливым…
Нет, где-то в другом месте он смотрелся бы как нельзя лучше… как местная достопримечательность, предмет авангардистского искусства — или что-то в этом роде. Но только не как полицейский участок.
Мешанина стекла, хромированной стали, бетона, кривые, рожденные безумием чьего-то гения линии… господи, ведь за это казна платила деньги. И немалые. Рядом — машины дорожной полиции, на трассе Ташкент — Бухара обычные для этих мест «Фиаты» сменили на «Скороходы» фабрики в Ростове-на-Дону. Рядом с ними — ярко-алая «Феррари» одной из последних моделей, видимо, задержанного за превышение скорости, и еще чуть дальше — внедорожник «Штейр», явно после переворота. Двигатель V8, высокая посадка, рама и сто пятьдесят километров в час — не лучшее сочетание…
Вышел из машины… печет совершенно безумно, сорочка моментально промокает, даже белая. Солнце здесь злое, совсем не как в России. Оно не сушит, оно жжет…
— Сюда, сударь, прошу…
Я молча зашел в участок. Взятку этот кретин явно брать не собирается, говорить с ним не о чем и незачем. В каждом участке есть дежурный офицер. Вот с ним и есть смысл разговаривать, он за все отвечает…
Но дежурного офицера видно не было — он куда-то удалился и даже оставил на столе журнал регистрации, заложенный ручкой. На его месте с начальственным видом сидел некий субъект, явно из местных, в
41
Старое название сапожника, обычно сапожниками работали армяне или татары.
Оставался вопрос — кто это такой и что он делает в присутственном месте. И почему дорожный полицейский стоит так, как будто готов выскочить из кабинета?
Молчит. И смотрит на меня так, как будто я ему задолжал проигранное в карты поместье. Ну-ну… в такие игры я играл и десять лет назад, и двадцать лет назад. Я так могу простоять вечность, с независимым видом смотря на тебя — и чем дольше я буду молчать, тем больше у тебя будет счет ко мне. Счет, который никогда не будет оплачен.
И выдержки у неизвестного — не хватало, восточный все-таки человек. На исходе второй минуты он порывисто вскочил и подошел ко мне вплотную. Моложе меня, но ненамного. Максимум лет на пять.
— Вы знаете меня, сударь?
— Не имею чести, — спокойно ответил я
— Я Саид Алим-Хан, наследник Бухарский, ротмистр гвардейской кавалерии.
— Александр Воронцов, князь, адмирал русской службы в отставке.
— Нам… — было видно, что он нервничает и от нервов подбирает слова, — нужно поговорить. Немедленно.
— Извольте.
Наследник глянул мимо меня — и, судя по звуку ног, дорожный полицейский выскочил как ошпаренный. Наверное, следом за коллегами и даже за дежурным. Восток остается Востоком, а Азия остается Азией. Здесь нет деления, обычного для цивилизованного мира, на бедных и богатых, здесь есть деление на господ и рабов. И с этим ничего не поделаешь. Даже разбогатевший раб в душе остается рабом. Вот почему в Ташкенте почти нет местных крупных купцов, владельцев заводов, все — либо евреи, либо русские. Местные, разбогатев, первым делом уезжают.
— Сударь, какие у вас намерения относительно госпожи Анахиты?
— Простите?
Можете не верить, но я в самом деле не понял, о чем речь. Я называл ее Люнеттой, и никак иначе.
— Не делайте вид, что вам неизвестна эта женщина. Вас видели в ее дворце, и не раз! Вы и сейчас туда направляетесь.
— Дворце? Ах да, понял. Сударь, а вы уверены в том, что имеете право спрашивать?
— Если я спрашиваю вас об этом, значит, я имею на это право!
— Сударь, если вы не потрудитесь сменить тон, здесь не найдется желающих отвечать на ваши вопросы…
Вместо ответа наследник выхватил пистолет…
Как я уже говорил, пистолет у меня был — на входе в участок меня не потрудились обыскать. Это был короткий шестизарядный «Смит-Вессон» калибра триста пятьдесят семь магнум с титановой рамкой, заказным стволом всего в полтора дюйма длиной и спиленным курком. И рука уже была на рукоятке… вот только что прикажете делать? Стрелять в наследника Бухары? Рискуя тем, что и здесь польется кровь: право же, я видел ее достаточно, чтобы рисковать еще раз, пусть даже мне придется ставить на кон свою собственную жизнь. И не столь же безумен наследник Бухары, чтобы стрелять в меня?