Заметки на полях
Шрифт:
— Замяли, короче, — подвёл Рыба итог переговорам.
— Угу. Только перед Катькой извинишься.
— Слышь, ты не о**ел?
— Слышь, нет. Я тебя перед Гошей не заставляю извиняться. Он знал, на что шёл, когда с яйцами рождался. А за Катюху тебе Цыган правильно сказал, вообще не надо было рот разевать. Она — моя будущая жена, вообще.
Рыба фыркнул, но посмотрел с интересом.
— Чё, реально?
— Реальнее не бывает.
— Дрюкал уже?
— А вот это не твоё дело.
— Да лан, чё ты, я просто так спрашиваю.
— Просто так даже мухи не е**тся.
Рыба отвёл взгляд, добил сигарету.
— Ладно, — буркнул он.
И встал.
— Жвачки нет? — спросил я, хоть и понимал, насколько бесполезно пытаться заглушить мятной подушечкой пол-литра пива и сигарету в двух шагах от дома.
Рыбин отдал мне мятую пачку «Орбита» с налипшими крошками табака. В ней оставалось аж две подушечки.
— Ты чё ментам-то сказал? — спросил он.
Я чуть не выдал: «Каким ментам?». Потом сообразил и пожал плечами:
— Да ничё. Домой шёл, споткнулся, упал в бассейн. Ни за каких пацанов ничё не знаю.
— И чё, повелись?
— А чё им делать?
— Лохи е**ные.
— Базару нет.
Мы пожали друг другу руки. Рыбин ушёл в сторону мнущегося на углу дома Вола. Я проводил его взглядом. Ну вот, Сёма, поздравляю. Чего-то ты в жизни добился к тридцати одному году: подружился с гопотой. «Подружился», конечно, громко сказано. Хотя что-то мне подсказывает, что если я в понедельник подойду к Рыбьей кодле за школой покурить — меня очень даже примут. В говно скатиться — это довольно просто. Вылезать тяжелее.
А вот три бутылки — это хорошо. Это рупь-пятьдесят. Заберу.
И, зажевав «Орбит», я пошёл домой. Поднимаясь по ступенькам, я испытывал чувство вины за эту идиотскую задержку. Но что я мог поделать? Если дикий зверь вдруг затеял лизать тебе руки, лучше потратить время и почесать его за ушком, чем оттолкнуть и снова обрести врага.
Внедрение. ОПГ. Иногда приходится и убивать невинных… фигурально выражаясь. Надеюсь, маму я не слишком убил.
— Ты опять с бутылками? — ахнула живая мама, открыв мне дверь. — Может, хватит уже позориться?
— Протестую, это не позор! — возразил я и, стянув ногами с ног ботинки, прошёл в ванную.
— И воняет от них, — ворчала мама.
Да, отлично! Воняет — от них. Давай на этой мысли и остановимся. Прекрасная мысль! А то, что меня слегка штормит — так это от истощения. Позавтракать-то не успел. И Аня не накормила. Вот в чём разница между будущей женой и просто хорошей девушкой, которую тебе хочется: жена — кормит.
Мама, убедившись, что со мной всё в порядке, дала мне эти несколько минут в ванной. Я замочил бутылки, трижды вычистил зубы, прополоскал горло водой с зубной пастой, трижды вымыл руки, чтоб не воняли дымом. Ну, кажется, всё. Беседы о здоровом образе жизни не будет. Осталось только наврать насчёт ментов вчера вечером.
— И что же ты будешь врать, Сёма? — спросил я у зеркала.
— Без понятия, Сёма, — ответил я зеркалу. — Всё как всегда: если нет плана — импровизируй. Ты так сколько книг написал? Во-о-от!
33
Если хочешь, чтобы тебе поверили — ври. Люди охотнее поверят в ложь, чем в правду. Правда напоминает ослепительный луч света, бьющий в глаза. Она неудобна, страшна, она причиняет боль, она заставляет что-то делать. Ложь более терпима к несовершенствам человеческой натуры. Она погладит по голове, успокоит, шепнёт что-нибудь ласковое на ухо.
Закавыка в том, что ложь должна походить на правду. Ну хоть немножко, хоть самую капельку. Ложь, она… Ну, понимаете, она — как резиновая баба из секс-шопа. Ты видишь, что она резиновая, чувствуешь, что она резиновая, но ты её трахаешь и, наверное, в какой-то миг заставляешь себя поверить, что баба — живая. Вряд ли изделия в виде зелёного резинового шара с дыркой продавались бы так же хорошо. Зелёный шар с дыркой — это уже не ложь, это бред. Что? За кого вы меня принимаете?! Почему я должен трахать зелёный шар? Вы в своём уме вообще?!
Но, чувак… Ты в любом случае будешь трахать резину. Может, в шарике, за счёт экономии на дизайне, даже внутреннее покрытие более аутентично, чем в резиновой бабе. Ты врёшь сам себе. И ты счастлив. Don’t wake up, Neo. Just f*ck the matrix.
А что же такое правда? Правда — это настоящая живая девушка, которая пришла к тебе, разделась и легла в постель. И ты понимаешь, что она — живая. Что ей тоже от тебя что-то надо. Наверное, даже что-то побольше твоих двух сантиметров и рекордных тридцати секунд. Она классная, красивая, тёплая, но только ну-ка на фиг. С ложью проще. Она не напишет про тебя в твиттере, хотя бы.
Так о чём это я?.. А, да. Маме я сказал, что стрела была, но морды начать бить не успели — заорала сирена. Все ломанулись в одну сторону, а я побежал в другую. Я тупо живу в другой стороне. Туда и ломанулся. Логично? Логично. Менты, видимо, погнались за толпой, и уж кого там схватили не схватили — понятия не имею. А Гоша дебил. Нет чтоб позвонить с утра, спросить.
Добавим сюда спокойный уверенный тон — и вуаля! Мама купилась. Только посокрушалась, что сыночка докатился до жизни лихой — от милиции бегает. А если бы я сказал маме правду? Что мне на помощь пришла моя психологиня с фонарём и мегафоном, подвезла домой и провела со мной ночь на диване? Вот так выглядит правда. Дико и неправдоподобно.
В конечном итоге мне даже удалось загнать маму спать и закрыть дверь в комнату. Вовремя удалось. Пиво начало творить в голове страшные вещи: я понял, что вот-вот начну бесконтрольно стебаться. Уже последняя фраза — о том, что живём один раз, и в жизни надо попробовать всё, в том числе и побегать по садику от ментов — была явно лишней. Благо мама не заметила, что я не в адеквате. Видимо, успел её приучить за неделю к тому, что со мной какая-то херня творится.
— Аминь, — прошептал я и на цыпочках пробрался в зал.