Я – твои цепи, выточенные из цельной кости.Ты их не чувствуешь, тебя от них не спасти.Ты даже не знаешь о крепости их и длине,Когда кладешь свои руки на плечи дней.Ты выходишь из дома, прикованная ко мне.Моё сердце сразу становится холодней,Мои губы бледнеют, как белеет кость,Мои сны и рифмы ты сметаешь в горсть.И неспешно слизываешь с ладони,Словно образ чеканный на полукроне,Опустив молчаливо в моё виноЛишь одно серебряное звено.Удержав меня крепче оковКостяных стихов…
«Я знаю, что ты красива…»
Я знаю, что ты красива.Любуюсь тобой по ночамИ вижу, как тень оливыБежит по твоим плечам.Под Римом беспечно время,А ночь охлаждает жар.На месяца звонкое стремяБросая свой пеньюар,Ты падаешь, как на площадь,Что нежностью замело,И тонко-хрусткая простыньВдыхает твоё тепло.Целую
твои ресницыЧасами или веками,А смерть вырывает страницыС нашими именами.И тянется за горизонтТвой сонный и сладкий стон…
Виктор Перепечкин
«Если б стихами мы все говорили…»
Если б стихами мы все говорили,Мирно спрягали погоду в катрене, —Мир, словно курица, не был на гриле…Иль доморощенным львом на арене.Если б заботы свои рифмовали,Сеяли свет в поэтическом поле, —Каждый бы день, как дитя, обмывали,Не было страха звериного, боли.Если бы в ритме едином стучалиНаши миры, что не знают покоя, —Души, как чайки, в ночи не кричали.Бог не спросил бы: что это такое?Если б стихами мы все говорилиИ под словами не прятали лица, —Даже не знаю, что мы б натворили,Если уж в сердце – такое творится!
«Взметнулся к небу чёрный столб…»
Посвящается Наталье Качуевской, санинструктору 28-й Армии
Взметнулся к небу чёрный столб.Огонь! – Вдруг слева голос грубый.Назад ни шагу!.. Насмерть!.. Стоп!Чуть слышно – мама – спели губы.А на зубах скрипел песок.От взрывов уши заложило.Туда – бросок, сюда – бросок…Рубцом на шее вспухла жила.Боец – ни жив, ни мёртв – худой…Жизнь снова вытянет ручонки.Здесь в землю врыт, под Хулхутой,Бессмертный полк её – девчонки.Сестрёнка, девочка совсем,(А горе уж не корка хлеба!),В кровавой видела росеВсю степь и взмыленное небо.В полста шагах лежит овраг.Там раненых – как лет ей – двадцать.Пробита брешь в атаке… ВрагНе думал, в общем-то, сдаваться.Вчера ещё и школьный мелВсё помнил: звали её Натой.Чтоб вражий дух окаменел —Себя подорвала гранатой! —За двадцать раненых в кольцеОгня и ненависти тёртой,С последней думой о бойце,Кто ни живой пока, ни мёртвый.Наташа… Ната… Натали…В полях скорбели ковыли.Бог кулаком внезапно стукнул,Чтоб там, в недремлющей дали,Жила бы вечно санинструктор.Чтоб помнили её в лицо,С тяжёлой сумкою с бинтами.И тех, бессмертных, перед нами,Спасённых девочкой бойцов.Взметнулся в небо белый столб.Проговорились медью трубы.Назад ни шагу!.. Насмерть!.. Стоп!Чуть слышно – Ната – пели губы.
На привале страха
Всё, что касается меня, семьи, страны,Это – война.Всё, что касается других семейств, кланов, государств,Это – война.Всё, что пропитано любовью и ненавистью,Верой и недоверием,Это – война.Всё, что даёт нам начало разбегаДля преодоления дистанцииИ, придя к финишу, бросает в пропасть,Это – война.Всё, что не даёт разумного ответаВ поисках истины,Это – война.Как микроб не доверяет микробу,Как птица сбивает с налёта птицу,Как зверь питается зверем,Так человеческие сознание и бытиеПодавляют друг друга.Весь мир, кроме человека,Находится в своей клетке,Мы – в чужой!Человек пожирает своих детей,Прискорбнее всего – тех,Кто ещё не родился.Скроена ладно твоя форма, солдат.Пуговки с блеском, фуражка, ремни и погоны…Подшить бы мечту под воротничок —В погоне за звёздами.Сапоги или берцы? Есть ли разница —Чем давить насекомых?Накладные карманы, секретки,Липучки для броника,Глубокие гнёзда для магазинов…Плотная материяВместе с лицом и руками —Цвета хаки.И, конечно же, строевой шаг,Который —Или растворится в прахе дорог и песен,Или, с горным эхом,Раздвинет горизонт будущего,Обнажая и обогащая черты прошлого.И глаза! Чего стоят глаза?!Живые, по-детски подмигивающие солнцу,Они ещё надеются и верят,Они любят и дорожат теплом земли,Вскормившей их.Как меняется структура воды на Крещение,Так меняется восприятие души человека,Надевшего военную формуИ взявшего в руки оружие.Душа!Душа человека и интеллект робота.Кто кого? – Душа человеко-робота?Ещё есть маленький шансПонять то,Что касается меня, моей страны, моей вселенной,Нашего, люди, временного пристанища.
Наваждение
Который час не сплю – явленье,Что сеет мыслей суету.Изрядно мучает давленье,Погоду чувствую – не ту…Не ту, что радует дорогой,Не ту, что мне сладит уста.Охвачен я в ночи тревогой,С которой до смерти устал.Со стороны похож на бука…Не оттого ль душа чиста,Что правда чья-то – с ноутбука,Моя же – с чистого листа.Не сплю пока. Палю дыханье,Как в сне притворном, летом, степь.А кто-то, рядом, всё нахальнейМнёт
тяжкой поступью постель.Шаги из ряда нервных пыток.А что, если – жилища босс?!Эх, хорошо бы не копытомМне по затылку или в нос.Как рожь купаясь под луною,Когда закрыт созвездий рот,Меня вдруг хлад накрыл волноюИ на ладонях выбил пот.А вслед за варварским набегомЛукавой полночи волны,Мурашек стаи – оберегом —Вскипали, дерзостью полны.Утрачена и тела гибкость…В глазах и ужас, и огонь,И страха ледяная липкостьСковала сердце сквозь ладонь.Не чувствуя ни расстоянья,Ни ног, стремлюсь задать бросок.Какое противостояньеБросает кровь мою в висок?!Мне воевать или мириться,Иль скорчить рожу, как дитя?Вот лица чёрные, как птицы,В сиянье каменном летят.Ничто под звёздами не вечно…Волна с волною множат риск.Ну, где ты, сказочное нечто?Не слышу твой ни рёв, ни писк.Закончим наше выступленье,Оцепенение и всплеск…Какое глупое плененье!Какой животный, жуткий блеск!Не сплю, а в некой параллелиСтекает кровь моя с кола,И в засеребряных аллеяхПоют по мне колокола.Но вот уж звон всё тише, тише…Звук скрипки дикого стыдаВдруг на полтона тянет выше.Прощай, бессонная страда!Не проронив слезы ни разу,Как завсегдатай, как игрок,Мой остаётся в силе разумПред чёрным скопищем тревог.Случаются такие вещи…Иль может мыслей суета.Жива душа, жива…трепещет,Хотя погода впрямь – не та.
Каждый о своем
Мечтает девочка о нём —О принце датском, светлооком.Мечта её летит конём,Ещё не спутанная роком.Находит девушка лишь в нёмЧерты отца, родного брата.Здесь даже дьявол опьянёнГрозой сердечного набата.Грустит и женщина о нём,Окинув скудное жилище.Слетается вдруг вороньёНа прошлой жизни пепелище.И с бабкой дед скулят о нём —О дне уж призрачном, туманном,Как две дворняги под огнём —Чужого века – негуманном.И я поведаю о нём…Он не живёт по чьей-то моде,Он на диване дремлет днём,А ночью бьёт котов по морде.
«Мысли, как вёдра на коромысле…»
Мысли, как вёдра на коромысле,Водрузил на плечи и – айда.В слове – тайна равновесья, в смысле —Как устоять мне на кромке льда…Как сбалансировать на канате,Когда тебя вдруг пытает дрожь.Что примечательно то – в КанадеТакие же берёзы и рожьПлетёт по биржам свою интригу,Заносчиво так и высоко…Поверить трудно, что даже в РигуНе впускают русских рысаков.В слове есть фортуна и для пули,В слове ветхом теплится весь смысл.Разметают наши камни бури,Если вдруг упустим божью мысль.Как вёдра на коромысле мысли,От того, что протёр я плечо,От того, что до сердца прогрызлиИ от боли словам горячо.За что немилость испокон веку?Слово соболя, каракульча,Путь от обезьяны к человеку —Видно, не шубейку снять с плеча.Опять немчина упёрлась рогом,Строкою строгой красней падёж…Уж коль неравны вы перед Богом —Днём с огнём в вас Бога не найдёшь.
Дом-музей Велимира Хлебникова
Необычный круг друзей,Разный вкус стиха и хлеба…Это место – Дом-музей,С лестницей, ведущей в небо.Это – точка с запятой,Даже если стих отточен.Пребыванье под пятойНеземного многоточья.Это – поле без границ,Где шаманит дух творенья,Где, предвидя озаренье,Припадает солнце ниц.Пирамиды лиц и слов,Мысли-ягоды броженье.Выезд одарённых сновВ Колизей стихосраженья.Велимирова гряда…Гумус прошлых поколений.Череда ЧП, явленийБез ущерба, без вреда.Если, правда, год – не гад,Платит золотыми другу.Время мчится наугадПо проторенному кругу.Велимирова стезя…Эхо звёзд сквозь лес дремучий.Речи мечет, очи мучитДо последнего – нельзя.Здесь особый колоритИ пронять его несложно.Если эхо говорит,Значит, это слово – МОЖНО.Можно мне, тебе и вам…Недоумевают боги,Что по нашим головамХодят чьи-то, сверху, ноги.Пьют мирские голоса,Давят в кровь колосья хлеба.За чугунной кромкой неба —Синей лентой полоса.То – его скользящий взгляд,То – святая сила смеха.Если с чёрным словом – яд,С белым – звёзд родное эхо.Белым сном напоят Русь,В белом слове мир и мера.Твой, поэт, родник – как вера,С родника и я напьюсь.
Ольга Маркова
«Вот и сдулось лето шариком проколотым…»
Вот и сдулось лето шариком проколотым.Стали ночи и прозрачны и свежи.Хорошо… Но только пусть не слишком холодноБудет всем живущим в эту осень жить.Эта осень постучится в окна мутные,На обочинах разложит пикники,И костры её – прощальные и мудрые,Прокоптят мои одежды и стихи.Станет медленным любое пробуждение,Отсыреют старомодные холсты.Приближается эпоха отчужденияВместе с воздухом горчайшей чистоты.