Стремление к реализации свойственно каждому, особенно молодому поэту. Сейчас возможны и доступны самые разные его формы: интернет-пространство, арт-кафе и молодёжные объединения служат площадками для желающих проявить себя на публике. Я считаю, реализация должна идти параллельно с учебой и ростом мастерства. К сожалению, у некоторых стремление к лидерству при отсутствии развития идет в ущерб качеству материала, что и приходится наблюдать на авторских тусовках подобных авторов, называющих себя «поэтами». Формы обучения могут быть самыми разнообразными. Так, например, уже много лет существующее при Доме-музее Хлебникова литературное объединение «Ключ» вообще не имеет лидеров и руководителей. Каждый участник анонимно представляет на суд собравшихся свое произведение и каждый имеет право голоса при обсуждении. Лично мне всегда предпочтительнее была открытость, но, зная ранимость начинающих авторов, думаю, эта форма имеет место быть востребованной. Гостями «Ключа» становятся астраханские музыканты, журналисты и филологи. А само пространство музея задаёт высокий уровень литераторам и будит в них вдохновение.
Наряду с «Ключом» для молодых авторов чуть больше года назад открыта литературная студия «ВЯЗ» при Центральной городской библиотеке. На мой взгляд эта студия собрала все лучшие традиции разновременных объединений города Астрахани.
Здесь есть руководитель, есть группа лидеров, уже чего-то добившихся на литературном поприще. Открытое пространство
обсуждения и регулярный выход на публику, а также приглашение на занятия профессионалов пера нашего города. Стоит отметить, что на студии ведется работа как с поэтами, так и с прозаиками, причем она дублируется в онлайн режиме, где каждый автор может получить рецензию или нужную информацию. За недолгий срок существования при «ВЯЗе» образовался коллектив достойных авторов, которые, в частности, хорошо показали себя на прошлогоднем международном фестивале «Всемирный День Поэзии», активно участвуют в поэтических и прозаических конкурсах, имеют хорошие подборки на публикацию и готовы выступать. На данный момент готовится к выходу электронный сборник интернет-проекта «Литцех», где под одной обложкой собраны произведения авторов из разных городов. Астраханская студия получила право участвовать в этом альманахе со своим блоком.
В своем обзоре я представила только те литературные студии, с которыми знакома не понаслышке, чтобы дать представление о формах и возможностях того или иного объединения. В принципе, цель каждого содружества – помощь участникам в поисках себя и своего совершенствования, а уж какую форму выбирать – воля каждого. Эффективность же определит время!
Элеонора ТАТАРИНЦЕВА
Поэзия
Андрей Белянин
«Как ты, милая…»
Как ты, милая?Бывает, во сне пытаюсь обнять тебя, но эти же сныУводят в другие объятия, в запах другой весны,С песней веселой на диком варварском языке,Где в сказах козел не мекает, а говорит – бре-ке-ке!Там в синее небо втыкаются отточенные кривые ножиИ за полумесяц на башне порою кладут жизнь!А я далеко настолько, что горло срывает в крик!Рябиновая настойка – забытие на миг…Как ты, милая?Не доведут до добра эти вечные, звездно-серые сны.Я мечусь на кровати в поту, и так стены тесны.Раз в неделю. Мы вместе. Пусть встречи – на хлеб и воду.Пусть не до шика, но в ясный ли день или в непогоду,Шли мы рука в руке, пять или даже десять минут.И этого НАШЕГО времени ангелы не отдадутНикому! Мамкам, бабушкам, родственникам – не им!В два сердца. В ритм крови. Но нам двоим!Как ты, милая?Можешь даже не отвечать. Все сложно. Я понимаю.В краткий путь, опустив глаза, прямая от Ада до Рая.Поэтому я на одном краю, а ты выбираешь другой.И не надо мне что-то доказывать своею судьбой.Просто губы сожми и привстань на скаку в стременах!Подними коня на дыбы, чтоб уверенно выбить страх!У меня – за тебя. Маленькую, блондинку дочь.Настолько любимую, что сердца не превозмочь.И над страшной пропастью узенькая тропа…Как ты, милая?"Я справлюсь, па…"
«За подол хитона пытаться поймать волну…»
За подол хитона пытаться поймать волну,Пустая растрата времени, но все забава.И, если Арго волей Зевса не пошел ко дну,Какая твоя в этой повести честь и слава?Ты вел его твердой рукою промеж быковПосейдоновых, белых, могучих и гордых?Ты ли срывал ли тяжелые цепи оков,Твой ли корабль в упор разбивал их морды?Ты ли стрелял по гарпиям, медью, а не свинцом?Ты ли спускал умерших в холодное море?Но я точно знаю, ты не глядел в лицоМатерей, обезумевших от потерь и горя.Так чего же ты пыжишься, старенький мореход?Кто был героем, обманывал всю Колхиду?Да если бы не Медея, увидел бы ты восход?!А ты показал ей любовь. Фальшивую, для вида.Нет в аргонавтах чести. Есть жажда наживы,Стремление стать царем, и привкус кровиНе смея прилюдно сплюнуть, не прогневав Шивы,Ибо, все боги равны в смерти, как и в любови,В ненависти, в благости, в коварстве, в именах,Ищите различия! Право, смешно. По кругу,Вечною сказкой движется тот же смех и страх,Наивно хотеть уравнять мечту и земную подругу.Старик, твой великий корабль лежит в песках.Герой, твое время тем же унылым песком в носках,Надеется робко хоть на чей-нибудь поцелуй…Оставь. Забудь. Никого уже не ревнуй.Поверь, Ясон, она прокляла твои цветыТы сволочь, Ясон.Это честно.И шел бы ты…
«Я рисую тебя…»
Я рисую тебя.След от карандашаЧёрный, как дьявольская душа,Вспарывает бумагу не хуже ножаКогда капелька крови виснет, дрожа.Я рисую тебя.Сквозь призрачный кругБывших имён друзей и подруг,Вечного тлена, сейчас и вдруг,Вкруг тихого плена холодных рук.Я рисую тебя.Не продаю картин.Каждый мой холст навсегда один.Словно заплыв меж остывших льдин,А в запахе ярких красок – ладан и тмин.Я рисую тебя.Сотый, первый ли раз?Графика строк в колорите фраз,Образ, успевший взорвать оргазм,Словно сон мой в оправе твоих же глаз.Я
рисую тебя.И твой профиль вдали.Повторяют ушедшие в ночь корабли.В светлой эре возвышенейшей любви!Путь твой в небе,а мой – в пыли…
«Если жить в Тбилиси, то не на улице, а в кабаке…»
Если жить в Тбилиси, то не на улице, а в кабаке!«Если», пожалуй, лишнее, в Тбилиси нельзя не пить.Идти по узким улочкам, покачиваясь налегке,Вспоминать из Гамлета, вечное, быть иль не быть?Быть, генацвале!Вторят улыбчивые тифлисские кинто,Одетые в чёрное, с красным платком на морщинистой шее.И так, как они, никогда не сумеет с тобою рыдать никто,Смеяться и плакать, и петь, не спрашивая разрешения!Пить!Скажет любой босяк или нищий, седой старик,Просящий монетку, придерживающий вам двери.Он помнит Сталина, СССР, он к новому не привык,Предпочитая жизнь в недоверии, чем в безверии.Быть!На этих тропиночках сорок пять градусов внизТрезвый сломает ногу, а пьяный пройдётся танцем!Святая Нино, какие красавицы поглядывают через карниз,А очи их чёрные играют вспышками протуберанцев.Пить!Красное, белое, розовое, сотни и сотни сортов винаСмешиваются в сердце и венах, делая кровь – алой!Прав Пиросмани, рисуя пиры! И не этой земли вина,Что мы перестали знать меру и чувствовать дно бокала.Быть!Но нас заставляют с чужой ладони слизывать соль,Пить!Раз уж память героя Кантария предали за текилу.Мать моя, Грузия… боже, какая боль…Мне больше не надо веры,Мне надо силы!
«В написании стихов на салфетках есть свой смысл…»
В написании стихов на салфетках есть свой смысл.Не то чтобы кайф, а скорее уж некая обреченность.Ты ловишь на пенке арабики какую-то новую мысль,А слова обретают особо изысканную утонченность.Как будто б не теплый кофе касается твоих губ.Вот запах песка и соли, моря и трав в Марокко.Ржанье коней берберов, выстрелы, рев боевых труб,Неумолимое солнце палит, как фараоново око!И вот уже сердце несется под бешеный стук копытК шайтану поводья, шамширы пластают воздух!Ты сам с этим небом и этой землею навеки слит,Слава Аллаху, навечно убить тебя – несерьезно…Пусть ветры вздыхают и прячутся змеи в норе,В арабском есть слово "смерть", но нет "измена".Римские когорты или хваленые британские каре —Примет пустыня, всеядная и терпеливая, как гиена.Ты же, сплюнув в салфетку чернеющий крови ком.Почувствуешь сладкую слабость и удовлетворение.Глотнешь кофе, одобрительно прицокивая языком,Начнешь новую жизнь, как новое стихотворение…
«Мой ангел в погонах, замотан и груб…»
Мой ангел в погонах, замотан и груб.Тяжелые веки, блуждающий взгляд.Упрямая складка ложится у губ.Он хочет вернуться на небо назад.В далекие кущи, где град золотой,Где воды хрустальны, где небо поет.Ему там привычней, он все-таки свой.Но ангелам воли никто не дает.Мой ангел в папахе, из черной овцы.Седая щетина, небритый три дня.И мы с ним похожи, хоть не близнецы.Я так же как он, ненавижу меня.А он обречен за двоих огребать,За мною, по ходу, идти до концаНо он помогает мне на ноги встать.Он порох и кровь мне смывает с лица.Мой ангел в мундире далеких времен,А если соврет, то всего ничего.Он рубит наотмашь, он пьет самогон,И тут уже я защищаю его.От божьего гнева, гремящего ввысь,Но этому ангелу все нипочем!Когда на расстреле нас ставят вдвоем,Он тихо на ухо шепнет – улыбнись!А я егомолчазакрою плечом…
«Любимая…»
Любимая…Рахиль читает письмо и плачет.Она знает, кругом война, а ее Иван ушел в казаки.БездымнаяВстает заря, никому ничего не знача,И как отыскать в уходящей луне волшебные знакиПророчеств.Так много метаний, религий и вер.Твоему маленькому сердцу трудно вместить все их.Без отчеств,Имен, фамилий, крестьянин ли, офицер,Знает, есть черное время боли, чистое время смеху.Еще любви!Впрочем, ей любое время к лицу.Ее не волнуют даты, народы, запреты или вопросы.Храм на крови,Книга, не устремляющаяся к концу,Горящие под солнцем Израиля тихие русские росы.У губ твоих,Конь мой склонен и поводья дрожат в руке.Лишь мой поцелуй горделиво опустит тебя на колени.Кроткий стих,Как выстрел шальной, услышанный вдалеке.Это только наша, а не их земля, с Кубани и до Тюмени!Рахиль моя…Вдох мой/выдох, меж ними проходит жизнь.Целую ладони твои, крещусь на иконы, беру шашку.Прости меня,Уходят в былое сны и напевы тризн.Есть лишь Божий суд и я с душой своей нараспашку…