Зеленый луч

Коллектив авторов

«Вы правы, доктор Чехов…»

Вы правы, доктор Чехов,лечить важнее душу,слезами или смехом —кто что способен слушать.И люди – недоптицыс душой убитых чаек!Им, чтобы возродиться,небесных надо б чарок!Им надобны затеивысокого полёта,чтоб чувство той потеривсё бередило что-то…Вы правы, АнтонПалыч,театр – он доктор тоже!…По два-три акта на ночь,до оперения кожи!

«Этой Осени вздохи последние…»

Этой Осени вздохи последние,И

Зиме отойдут незаслуженноЕё кофточки полулетние,Листопадное чудо-кружево…А зиме-то оно не по норову!А зиме – да оно и не надо бы —Наше счастье земное да скорое,Наше счастье сквозь ливни да надолбы.Удержи меня светом таинственным,Ты в безбрежье свети мне без усталиСветом самой желанной пристани!Ты распни, распиши меня чувствами!Так с тобою мы сами задумали —Сладкий жребий до горечи надобен —На земле жить небесными думамиИ земными остаться на небе…

«С какого перепуга…»

С какого перепуга,с какой-такой лузгиНад конскою подпругойрождаются стихи.В походах и в гортресте,В рабочих городкахони как дрожжи в тесте,Как птицы в облаках.Над стройкой и над станом,Над мелочью любойОни поют осаннуИ призывают в бой.Они снуют повсюду,и просятся на стол.Но для стихов посудуНикто не изобрёл.Не всякому гурмануДаётся без грехаРассыпчатая маннаНебесного стиха.

Паня

Среди коробок и витрин,На складе мелочи полезнойЖивёт юродивый один, —В народе дурачок известный.Пьют грузчики – и он попьёт,протянет ржавую монету.Он и гвоздя не украдёт(хотя гвоздей на складе нету).Кому свистит, кому шипит,А у кого прощенья просит,Но внятных слов не произносит, —Совсем по-птичьи говорит.Под нос бормочет что-то он,Худые руки воздымаети то ли машет на ворон,А то ли ангелов гоняет.Бредёт он в старом пальтеце,в зелёной шапочке на вате.И тень безумства на лице —Крылом небесной благодати.

17 октября 2016 года ушёл из жизни скульптор, поэт, археолог Сергей Скисов. Перебирала его и свои стихотворения, и поняла, что за почти восемнадцать лет совместного бытования и прорастания друг в друга у меня накопилась немалая подборка стихотворных текстов, обращённых к нему, к нашей жизни, нашему неопределённому и хрупкому земному существованию. Вот отдельные из них:

«Мир, вросший в комнату…»

Мир, вросший в комнату,И комнатою ставший,Уединённой, маленькой, игривой,В которой всё смешалось:Сны, порывы,Картины Шамиля, гитары наши.В шкафу – тетради, книги, дребедень,Давным-давно немытые фужеры,И день, и ночь, и музыка без меры,И снова чередою – ночь и день.Вся эта комната,Где вечный мир живёт,И нашим прорастаниям созвучна.Порой скучна, порой весьма докучна,повёрнута совсем наоборот.И в этом перевёрнутом пространствеМы проживаем в гордом постоянстве,Почти не замечая, как идётза окнами:то век… то миг… то год…

«Летние ночи мудры и тихи…»

Летние ночи мудры и тихи,Если нежаркое лето.Чай, разговоры, гитара, стихиИ огонёк сигареты.Сыплется

времени жёлтый песок,Скоро сентябрь нагрянет.Может, друзья забредут на часок.Может, никто не заглянет.Завтра на Волгу купаться пойдём,Замки песочные строить.Всё-таки хочется в мире большомТоже чего-нибудь стоить.Пусть всё пройдёт, не оставив следа,Волны разрушат строенья,И унесёт в половодье водаПесни и стихотворенья…В тихой печальной ночной глубинеВновь зародятся сюжеты:Два силуэта,Цветы на окне.И огонёк сигареты.

«Эти маленькие дни…»

Эти маленькие дни.Мало солнца, снега мало.Мы с тобой совсем одниПод огромным одеялом.Растворяется кроватьВ клубах медленного дыма,Так не хочется вставать,Но вставать необходимо.Чистить зубы, кофе пить,Плыть по воздуху к работе,Как-нибудь на свете жить,Улыбаться встречной тёте,И пилить, пилить вперёд;В светлый облак, в мрак кромешный,В миг, когда нас призовётБог с земли печально-грешной…Эти маленькие дни.

Памяти Серёжи Скисова

Зачем ты не повесил на дверь замок,Чтоб замок твой не рухнул, а лоб не взмок,Чтоб каждый любопытный, тебя дразня,Пред скважиной замочной стоял полдня?..Возможно это где-то, а не у нас,Где за своим богатством – лишь глаз да глаз.Но я вошла несмело, и вот идуДо лиственницы белой в твоём саду,Иду по гулким залам, винным складам,По всем твоим вокзалам и городамДо этих омертвелых, бессонных дней,До снежного придела души твоей.

«Время бежит, сворачиваясь в спираль…»

Время бежит, сворачиваясь в спираль.Знай, поспешай, раскручивая педальвелосипеда, ближним дари тепло,чтоб не бежало оно, а почти теклоплавно и покачивалось на волнахВ полузабытых, глубоких, нездешних снах.Мне не хватает времени на стихи,на пересмотры файлов, твои звонки,на разговоры и тайны, на зов любви…Время, не дай захлебнуться в твоей крови,в чёрные бездны ночи и в ярость дня,словно щенка бездомного, загоня.Снова побудка утра, хрустящий снег,предновогодний кошмар человечьих рек,тел человечьих, укутанных в мех и твид, —Время их всех утрамбует, а Бог простит,спустится на асфальт, изречёт закон —это и будет началом конца времён,будет началом иной, неподсудной тьмы, —точкой отсчета безвременья и зимы.

«Господь ничуть не виноват…»

Господь ничуть не виноват,что нет в природе совершенства.Есть в неизбежности утратсвоё особое блаженство.

Крещенская ночь

В зиму студёную, злую,В тихий полуночный часАнгелы на воду дуютИ вспоминают про нас.Холодно и безнадежноБыть от людей вдалеке.Ангелы ночью кромешнойКрылья полощут в реке.Зверь пробежит неизвестный,Треснет с надрывом кора —Ангелы стражей небеснойБудут стоять до утра.Чтобы сквозь годы и вехи,Чёрного неба прорехи,Встречу зажжённой звездеК нам Он спешил по воде.