Женаты по договору
Шрифт:
— Не надо, Аттавио. Правда. Однако я жду объяснений.
— В смысле?
— В смысле — ты не был пьян. И вечером выглядел как обычно. Ты, конечно, бываешь грубым… Но не настолько…
Подняв столь неприятную тему, Мира краснеет еще больше — становятся пунцовыми даже кончики ушей, выглядывающие через прядки волос.
Умненькая девочка. И наблюдательная. Выглядит, может, немного наивной, а порой так оно и есть по факту.
И в то же время в ней не по годам много рассудительности. И доброты. Такой странной и иррациональной,
Поэтому и простила. И говорит так — складно и емко, не распыляясь на мелочи и детали.
А ведь на ее месте любая другая женщина — и более взрослая, и более опытная, и более терпеливая — устроила бы настоящий скандал.
Истерику.
Целое представление с обмороками и обвинениями.
А вот Мира — нет.
Даже бойкот не устроила. Только краснеет, как девочка.
Но, определенно, его девочка. Юная и сладкая. Но мудрая и сознательная. И поэтому — терпеливо ждет, когда он ответит.
А ему… и признаваться не хочется. Потому что чувствует себя идиотом — ведь позволил эмоциям взять вверх.
— Я был… не в духе.
— Это я поняла, — Мираэль фыркает, — Конкретней можно? У меня было ощущение… будто ты меня за что-то наказываешь.
Прозорливая какая!
— Мне в руки попало одно письмо. Ничего необычного — очень милое и сладенькое письмо от твоего поклонника. Это произошло случайно, но я его прочитал. И… вспылил.
— Какое еще письмо? — недоуменно спрашивает девушка. — От кого?
— От Кваранта. Мартина Кваранта.
— И что с того?
— Из себя вышел я, Мираэль.
— Почему?
Аттавио едва сдерживается, чтобы не выругаться. Но вместо этого, мягко погладив жену по плечу и руке, кладет ладонь на ее округлое бедро.
— Позволишь?
Девушка недоуменно наклоняет голову, но, поджав губы, кивает. Подобрав подол сорочки, граф задирает ее до самой талии, обнажив не только ноги, но и бедра, на которых во всей красе расцвели лиловые синяки. Распутав завязки на широком вороте, Аттавио также стягивает тонкую батистовую ткань лифа, обнажая грудь и живот. Видит не только следы укусов, но и яркие пятна, оставленные его же пальцами — результат его совершенно бездумных действий.
— Нравится? — усмехается Мира, но в голосе ее слишком ярко звучит нервозность и смущение.
— Вообще-то нет. Мне жаль…
— Мне тоже. Но на мой вопрос ты так и не ответил.
— Разозлился я, девочка. Очень разозлился. — Аттавио оправляет на супруге сорочке, возвращая ткань на место и разглаживая складки, — В письме Кваранта в любви тебе признавался. Тебе. В восторженных эпитетах расточался, книжек своих начитавшись.
— Иии? — вопросительно тянет Мираэль, причем совершенно не впечатленная, — Я тут причем?
— Ну как это причем, девочка? Ты — жена моя. А из меня так себе муж. Явно не о жестоких и властных сатрапах мечтают такие трепетные девы, как ты, не так ли?
— Может, и не мечтают. Но что толку?
—
— Так ты решил, что Кваранта — мой любовник?
Мираэль таращится на него во все глаза. Совершенно искренне и незатейливо.
— Он. Или кто-нибудь еще.
— Вот балбес… — пораженно хлопнув ресницами, девушка вдруг улыбается и хмыкает. после — откидывается на его плечо, — Так сиятельный граф, оказывается, умеет ревновать?
— Это тебя удивляет?
— Есть немного. Но в следующий раз давай лучше поговорим. Просто спроси меня. Хорошо? Не хочу снова под твою горячую руку попасть…
— А ты уверена, что будет следующий раз?
— Я уже достаточно хорошо знаю твой темперамент, чтобы быть уверенной — да, вы, мессир граф, еще не раз закатите мне сцену ревности…
Мираэль уже не только улыбается, но и откровенно веселится. И неожиданно прижимается к мужу еще теснее и даже обнимает за плечи.
И Аттавио, наверное, стоило бы возмутиться, но… на что?
На девчонку, которая не только его только что простила, но и, придя к верным выводам, по-детски разомлела от такой мелочи? Которая покраснела от удовольствия и, узнав о мужской ревности, увидела в этом проявление его характера?
Как хорошо она его узнала. Это обескураживает. И обезоруживает.
— Но это не повод поощрять всяких там… Кваранта… — нахмурившись, он слегка сжимает на ее затылке свои пальцы.
— А я и не поощряла… — глухо бормочет девушка, потеревшись носом об его шею, — И не думала… Я бы тебе и другие письма дала почитать, но они мне без надобности. Все сжигала…
— И много ты… получаешь подобного? — Аттавио неожиданно для себя напрягается.
— Я не считала. А надо было?
— Мираэль…
— Все-все, молчу…
Девушка неожиданно подтягивается и неловко клюет его губами где-то в районе скулы. Снова трется носом и фыркает:
— Колючий…
— А ты правда готова простить?
Мираэль сама не понимает, почему, но да, правда. Ей самой не совсем понятно, почему она с такой легкостью отпустила эту ситуацию, но лихорадочный бред, в который ее окунуло воспалившееся сознание, вытащило наружу то, чего девушка, видимо, боялась больше всего.
Не сразу, но сознание выдало ей несколько отдельный картинок и ощущенией, от которых у нее мороз прошелся по коже. И заставило снова испытать ужас.
… Сначала была темнота. Но не такая, какая бывает в закрытой и маленькой кладовой без единой щели и окошка. Да, в комнате может быть темно. Но, привыкнув, глаза все равно нащупывают что-то, за что можно уцепиться.
Мира же оказалась во мраке. Сплошном и бесконечном, без границ. И почему-то живом и пульсирующем.
Этому мраку нет ни начала, ни конца. И поэтому она брела и шагала, вперед и вперед, надеясь найти хотя бы малейший источник света.