Журнал «Юность» №09/2024, Литературно-художественный журнал

Журнал «Юность» №09/2024

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Поэзия

Марина Ерофеевская

Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).

Финалист премии «Лицей» (2023), лауреат литературной премии «В поисках правды и справедливости» (2024), полуфиналист фестиваля «Филатов Фест» (2023).

* * *

Говорит черепаха Богу в своей мольбе:«Я подставлю другую щеку, захочешь – бей!Созидатель и разрушитель в одном лице,Вездесущ, и живешь ты в каждом моем яйце.Я не камень лежачий – живая твоя душа,В колыбели-скорлупке нянчу черепашат.Расскажи

мне, насколько сладок, каков на вкусЧерепаший суп, надежен китовый ус?Ты воистину так хорош, справедлив, умен?Я была здесь еще до начала твоих времен.Я висела средь звезд – ни креста, ни гвоздей, ни пут.Это мною проделан сияющий Млечный Путь.Сотни тысяч галактик держи, забирай, владей.Не жалеешь чужих – своих пожалей детей.Красноухих и краснощеких, таких, как ты.Им аквариум мал, их лишают живой воды,Запечатывают в брелоки, цена им – грош,За какие грехи так с ними себя ведешь?Но однажды с небес на землю придешь ко мне,Я тебя прокачу на крепкой своей спине.И попросишь – чего до этого не просил,Скажешь – Верую! Матушка, милая, дай мне сил!И планету я сдвину к начальному рубежу.Мир упал мне на спину, и я до сих пор держу».

* * *

Спускался снег на серый наст,Как птичья стая,И мой бесформенный каркасСо снегом таял.Стоял ты с розою ветров —Промокший, слабый.К несчастью ли – с пустым ведромТы встретил бабу?Глядел февраль, как хитрый лис,На наши лица.С тобой ветвями мы сплелись —Не расцепиться.Но понеслись наперебойСиничьи трели,Все молодели. Мы с тобой,Увы, старели.В глаза, подобные углю,Я все глядела,И повторяли мы: «Люблю!Душой и телом!»Но наступил дождливый март,А дальше лето,И крови требовал комар,А нас уж нету…Но был когда-то снег и наст.В тот вечер хмурыйСнеговики лепили насС натуры.

ЧИСТЫЙ ЧЕТВЕРГ

Процессы стирки не отлаженыВнутри любой душевной прачечной:Там в простынях, никем не глаженных,Белье испачканное прячется.Все перештопано, излечено,Из детских платьев ткани ситцевой,Из подростковой постсоветчины,Им до сих пор не износиться, ноПо моде вновь одето пугало,Поставлен крест на куртке стеганой,И крепко-накрепко на пуговкиВоспоминания застегнуты.Пусть времена иные начаты —С другими серыми оттенками,Но не отстирывают начистоШтаны с кровавыми коленками.Потерян мир, цвета и запахи,И шерсть кота на старом свитере.Мы как сороки – броши, запонкиНесем в чужие гнезда свитые.Стираем грани, мысли, действия,С душой стерильной, но не спятившей,Мы входим в Царствие Небесное,Запрятав в складках кожи пятнышки.Где в каждом – те, кто снова радует,Где в каждом – то, что с болью прожито,А Бог котом бежит по радугеИз лоскутков одежды прошлого,Спешит животной мягкой поступью,Он понимает то, что исстариИ одеяния апостоловДо белизны уже не выстирать.

Григорий Князев

Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).

Родился в 1990 году в Великом Новгороде. Окончил филологический факультет Новгородского государственного университета имени Ярослава Мудрого. Автор семи поэтических сборников, в том числе книги стихов «Живые буквы» (2022; издано при поддержке Президентского фонда культурных инициатив). Печатался в журналах «Юность», «Новый мир», «Знамя», «Дружба народов», «Звезда» и др. Лауреат ряда литературных премий, в том числе Всероссийской литературной премии современной поэзии «Звезда полей» имени Николая Рубцова (2023). Неоднократный участник Форума молодых писателей России («Липки») и мастерских АСПИР.

Живет в Санкт-Петербурге.

* * *

Не привязывайся ни к чему:Ни к вещам,ни к словам,ни к людям…Потому что в съемном дому —Не в своем – обживаться будем; Потому что нет ни грошаВ потайном нагрудном кармашке;Потому что в пути душаТруд и подвиг свершает тяжкий; Потому что родиться, житьИ скончаться в одной квартире —Эту роскошь нам заслужитьНереально в непрочном мире; Потому что иной язык,Жизнь иная, земля инаяВсё, к чему ты раньше привык,Как бумагу огнем, сминает.

* * *

Детские записи в старой тетради…Тот пятилетка, доставший пенал,Что бы сказал мне, усатому дяде,Если б меня он при встрече узнал? «Делат лублу самоделые книжки», —Пишет он бабушке Зине в письме.И у меня, как тогда у мальчишки, —В сердце слова, и слова на уме. Страсть ли с рождения, сила привычки —Только и знай, что пиши да пиши,А на бумаге курсив и кавычкиКак же красивы и хороши! Случай редчайший, чтоб не под диктовку,Чтобы из сказок рождалось самоИ вырастало, меняя обновку,Детское, ставшее книгой, письмо. Так и остался бы странный ребенокВ толщах лингвистики «Гришею К.»,Словом, когда бы не тонок и звонокВластный, вневременный гул языка.

* * *

Через Марёво в маревеСо скрипом вдаль скользя,Наш поезд, разговаривай:В пути молчать нельзя! Разболтанный-расшатанный,Под болтовню колесПлетется по накатаннойТрудяга-тепловоз. Нам не поспеть за скорыми,Состав ползет едва,Гудящий разговорами:Со всех сторон – слова. И как в окне проносятсяДеревья и мосты,Звучит разноголосица,Гремит за стыком стык. Весь опыт, чудом нажитый,Сложивший в чемодан,Куда же ты, куда же ты?Та-дан – та-дан – та-дан…

Александр Курапцев

Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).

Родился в 1981 году в городе Дзержинске Донецкой области, в 2014-м переехал в Санкт-Петербург.

Автор двух поэтических книг: «Лоскуты» (2011) и «Иван-Душа» (2024). Пишет стихи, песни, рассказы, выступает как автор-исполнитель. Публиковался в журналах «Этажи», «Эмигрантская лира», «Кольцо А», «Молодая гвардия» и др.

* * *

Звонит мобильный телефон – Пифон, грифон, айфон,и человек берет трубу, и тащит на плече,как раб из лампы, из трубы глядит на город он,а город чахнет под дождем, резиновый, как червь. На кой сдалась тебе труба, старательный мужик?Зачем приехал ты сюда, узбек, хохол, бурят?Здесь оловянная вода вздыхает и дрожит,и дождевые мертвецы о вечном говорят. То веет сыростью и мхом, то плесенью с болот,журчат чужие голоса и падают в канал,ты думал: дождь не навсегда – и зонт тебя спасетот влажных слов, подводных снов и медного коня. Немеют руки, стынет кровь, стирается лицо,здесь бог один – Туман, но ты – молись родным богам,все вылетит в твою трубу, как дым в конце концов…Послушай только, как Нева хохочет в берега.

1 2 3 4 5 6 7-13