Ангел из авоськи
Шрифт:
— Меня зовут Улита Алексеевна… Вас…
— Максимилиан, — насмешливо откликнулся он и добавил: — Наверное, более длинного имени родители не смогли разыскать…
Говорил он быстро, будто все время чуть посмеиваясь и над собой, и надо всеми. И говорил как-то слишком четко и немного книжно, что ли? Литературно.
«А надо мной, — подумала Улита, — он посмеивается».
Максимилиан, вытерев руки полотенцем, обернулся:
— Зовите меня Макс, это проще. А в школе меня звали Мак.
«…B школе… Господи Боже мой! Почему этот ребенок тут?..»
Ей захотелось
— Сидите, Максимилиан, — почти по складам назвала она его и в первый раз улыбнулась.
У него засияло лицо.
— Я понял, где что, — быстро сказал он, — я поставлю чайник… А вы занимайтесь своими делами.
Они сидели на кухне и пили кофе.
Максимилиан либо упорно, как-то даже пристально смотрел ей в глаза, или же вставал и своей летящей пружинистой походкой выходил из кухни в комнаты. После второго из походов он сказал, что квартира ему не нравится, она безлика. То же чувствовала и Улита, но чтобы юнец… Так тонко отметил и точно.
Что происходит, она понять не могла и не пыталась, но ощущала за всем этим безобидным кофепитием что-то пугающее и начала болтать, чтобы стряхнуть странное наваждение. Она болтала о ВГИКе, об их розыгрышах, о смешном капустнике, который она почти весь, оказалось, помнила… Забыв как-то, с кем говорит, притащила курсовую фотографию, где посередине, как два голубка, сидели они с Казиевым будучи уже гражданской семейной парой… Максимилиан рассматривал фотографию, и она видела, что его взгляд устремлен именно на них: Казиева и Улиту. Потом он поднял на нее глаза, какие-то уже другие, то ли равнодушные, то ли — она побоялась признаться себе — злые.
— Это я, вы узнали? А рядом мой муж, Казиев, режиссер теперь… — зачем-то сообщила она. Защищалась именем Казиева? Словом «муж». От этого странного мальчика?.. А может, он — маньяк… Или идиотский поклонник, который будет теперь торчать у ее дверей. О Боже! Но он тут же, будто учуяв ее мысли, сказал также смешливо:
— Не бойтесь, я не буду засыпать вас миллионами роз и торчать под окнами. Я не тот, за кого вы меня чуть не приняли.
Максимилиан положил фотографию вниз лицом.
— Когда-то мы любили друг друга… — глупо заявила она.
— Это заметно на фотографии… — откликнулся Максимилиан и вдруг улыбнулся своей сверкающей улыбкой. — А сейчас все прошло? Простите…
Улита разозлилась. Как он смеет влезать в ее жизнь! И вообще, почему она разрешает сидеть этому мальчишке, развалясь на стуле, в ее кухне, и попивать кофеек!
«…Что ты знаешь о любви, мой маленький Максик! — подумала она и прямо взглянула в ореховые глаза… — Что ты знаешь!»
Он вдруг быстро поднялся со стула:
— Если вам надо еще что-то перевезти сюда, я могу помочь. Возьму машину, мамину или папы…
— А у вас разве нет своей? — удивилась она.
Он помотал шоколадными крутыми волнами волос:
— Нет.
— Нет, нисколько, — почему-то твердо заявила Улита, хотя никогда не садилась на мотоцикл именно из-за страха. Но тут!.. Она ему еще покажет, этому нахаленку!
— Тогда мы поедем! — воскликнул он. — Когда?
Глаза его ожили, и в них все шире разгорался зеленоватый свет.
— Я вам свистну, — засмеялась она, стараясь шутливостью тона свести все на нет. И сегодняшнее кофепитие — тоже. Так, от скуки…
Они стояли уже в холле, и она не знала, прощаться с ним за руку или просто по-матерински похлопать по плечу… Пока она раздумывала, он махнул двумя пальцами, прощаясь, и исчез. Она закрыла дверь, прошла на кухню, увидела две чашки из-под кофе, села на стул и сжала руками горящие щеки. Ах, дура!
Но что это было?.. Откуда ей знать!
Пока счастливый Макс летел по городу на своем «Харли», его мама, Наталья Ашотовна, сидела дома, в своем кабинете, и размышляла над рекламным пакетом одной весомой компании… И размышляла вполне продуктивно!
Максимилиан сниматься в рекламе не желает, как она его ни просила. Она сама сделала его пробную фотографию и теперь, в десятый раз, а может, и тысячный, рассматривала своего сына. И сердце ее исходило любовью к нему и гордостью. Красивый, умный, серьезный.
В кабинет тихонько стукнули. Кто там еще?
— Я это, Ашотовна, баба Паша…
Наталья рассмеялась облегченно, ей почему-то показалось, что весть, идущая от стука, нехороша. А что может сказать плохого баба Паша, их давняя домработница, перешедшая в наследство от уехавших в Америку приятелей. Жилплощадь, как называла свою комнату в коммуналке баба Паша, к счастью, имела свою.
— Что, Пашенька?! — ласково и радостно воскликнула Наталья, понимая, что рекламный проект можно на неопределенное время отодвинуть.
Баба Паша протиснулась в дверь. Габариты у нее были огромны: большого роста, толстая, с большой головой и толстой седой косой, накрученной на макушке, она выглядела бойцом японской национальной борьбы толстяков. Наталья рядом с ней смотрелась маленьким мышонком, но мышонком очень бойким и веселеньким.
— Присаживайся, расскажи мне что-нибудь смешное, а то я так устала, — откинулась в кресле Наталья, а Паша взгромоздилась на стул и печально покачала головой.
— Может, и посмешу я тебя, Ашотовна, только смех тот плохой.
— И что же ты мне скажешь? — уже без всякого энтузиазма спросила Наталья.
Паша была человек прямой и простой, потому и брякнула сразу то, что видела и что сразу же по-своему восприняла.
— А то скажу, что как седни переехала эта красавица…
— Кто это? — удивилась Наталья.
— Как «кто»? Не знаешь, что ли? Мадама эта, того, ну которого в заграницах погубили, артистка погорелого теятра.
Паша не признавала актеров, а уж старых баб, которые кривляются по телевизору, накрашенные и размалеванные, как куклы, и вовсе на дух не переносила.