Аритмия
Шрифт:
— Такой хрен скажет.
— Скажет! Башку разобью, если надо! — пучеглазится как дикий.
Говорю же совсем спятил…
— Ты двинулся, в курсе? «Где моя Алена»… Кинула тебя твоя убогая и забыла. Смирись уже. Смотреть тошно на твое нытье!
— Ну так не смотри! — стискивает челюсти и часто дышит. — Иди, вон метро рядом. Сам разберусь с РЖД.
Закатываю глаза и завожу мотор.
Разберется.
Придется поехать с этим притрушенным. Иначе,
— Ну и как найти этого железнодорожника? — напряженно почесывает затылок.
Присвистываю, осматривая масштабы поиска. Автосервис-ателье выглядит весьма недурно. Огромные боксы, большой перечень услуг. Правда тачки здесь все вперемешку: от откровенных унитазов до приличных иномарок.
— Язык до Киева доведет. Пошли.
Направляюсь в сторону шиномонтажки. Единственные ворота, которые приоткрыты, и оттуда доносятся голоса.
Беркутов вышагивает рядом. Фейс кирпичом, кулаки сжимает. Настраивается на мордобой, идиот.
— День добрый, — здороваюсь с мужиками, одетыми в синие рабочие комбезы.
— Здрасьте.
Без особого энтузиазма.
— Ищем одного человека.
— Кого?
— Паровозова…
— Илью, — подсказывает Рома.
— Не знаем таких, — отвечает пофигистично один из них.
— Че за бред? — тут же начинает петушиться друг.
— Эй, уймись, — посылаю в его сторону красноречивый взгляд.
— Да гонят, что не знают, Ян! Отвечаю тебе, гонят! — орет на весь бокс.
— Слушайте, мужики, напрягите извилины. Нам было сказано, что мы можем найти Паровозова здесь.
— Ну так ищите, а мы-то че! — бурчит тот, что постарше.
— Я ЩАС ВСЁ ТУТ РАЗНЕСУ К ЧЁРТОВОЙ БАБУШКЕ! — переходит к угрозам Рома.
— Тю…
— Мужики, а за пару косарей язык не развяжется? — интересуюсь я.
— Ты за кого нас принимаешь?
— А за пятак? — поднимаю ценник.
— Посмотрите-ка на него! — отзывается второй. — Думаешь, прикатил на крутой тачке, с этими своими понтами, и все те можно?
— Десять, — блатует Беркутов.
— Мы те че, девки продажные?
— Сюда иди.
Роме дважды повторять не надо.
— Не ты, истеричный. Он, — указывает на меня дед, бросая шуруповерт.
— Ну, — подхожу к нему.
— Только это, бабло вперед.
— Ну само собой, — достаю деньги. Которых итак сейчас нет.
Забирает купюры, прячет в карман и наклоняется ко мне, опасливо озираясь по сторонам.
— Короче не работает он тут, — выдает на полном серьезе.
— Не понял… — скалюсь недовольно.
Тупо развел, что ли?
— Официально не работает. Паровоз с этими якшается, которые при хозяине.
— И где мне его найти? Конкретику обозначь.
— В
— Да тебя скорей твой напарник сольет.
— Не сольет. Я с ним… поделюсь. Иди. И лучше этого бешеного с собой не бери, — советует он, кивая в сторону Ромы.
— Если ничего не выгорит — вернусь. Без обид, но пересчитаю зубы, — предупреждаю заранее.
— Иди.
— Что он сказал тебе? — тут же наседает на меня Рома, когда выходим за ворота.
«Спроси Косого». Зашибись.
Целый квест пройти надо, пока гопника этого разыщешь.
— Ян… Ну что там? А?
— Сядь в машину, Беркутов, ты невменяем!
Чиканулся с этой своей Лисой.
— Я с тобой.
— Нет. Сядь и жди, неврастеник, — повторяю еще раз. — Приведу я тебе этого рельсового. Продышись пока.
Хлопаю его по плечу и отправляюсь в покрасочный цех. Там теплее и куда цивильнее. Правда запах специфический.
Сами покрасочные камеры чуть дальше. В центре стоит мерен, на который лупится компания из трех утырков. Двое помоложе. Один постарше — лысый и толстый. Чем-то смахивает на братка из девяностых.
— Ты мне дичь какую-то втираешь! — тычет пальцем на «Мерс».
— Все как вы просили.
— Я тебе глаза на жопу натяну щас! — брызжет от гнева слюной.
— И кто из вас Косой? — исчерпав свой лимит вежливости, осведомляюсь с порога.
Поворачиваются ко мне. Все сразу.
— Ну я, — отзывается самый высокий и тощий.
— Паровоза позови. Дело есть.
— А ты кто вообще? — прищуривает один глаз.
— Скажи, что я от рыжего Харитона. Он поймет, — уверяю, нагнав интонацией жути.
— Что еще за рыжий Харитон? Не слыхал о таком.
— Лучше тебе не знать… Давай без лишней трескатни. Зови его.
Хмыкнув, отправляется, куда послали. Значит, все-таки здесь Паровозов.
Подхожу к тачке и только сейчас замечаю то, чем недоволен «браток». На левом крыле «Мерса» красуется аэрография. Беспонтовая аэрография.
— Вот че ты скажешь свежим взглядом? — спрашивает мое мнение лысый.
Я так понимаю, он хозяин авто, принимающий работу.
— Шляпа, — приседаю, внимательно осматривая рисунок.
Банальщина. Тигр. Типа грозный. Но это прям смешно…
— Вот и я говорю шляпа! — злится пуще прежнего толстяк. — Зовите мне старшего! Я не буду за это платить!
— Киска мультяшная. Несолидно как-то, засмеют, — пожимаю плечом.
— Где старший, едрить вашу налево! — кипит «браток».
— Что случилось? — в зале появляется еще один работник этого чудного автоателье.