Бар «Безнадега»
Шрифт:
Где ты, Зарецкий?
Я открываю глаза и с трудом заставляю себя стоять на месте, потому что прямо передо мной падает и тонет в тумане чернильное перо. И я делаю шаг, потом еще один и еще. Голоса все еще нет, но есть отголосок, намек на запах. И становятся неважными и незначительными крики и стоны, лица, даже шепот бреши. Все тускнеет, на все плевать.
Запах едва различим, но в стерильном ничто он выделяется так же, как минорная нота в мажорной гамме.
«У тебя получается. У нас получается».
Я иду быстрее, скалюсь,
Поговори со мной, Аарон. Позови меня.
Я вою. Поднимаю морду и громко от души вою, вслушиваясь в отражающееся, раскатистое, как под куполом храма, эхо.
Запах ада становится немного гуще, и я удовлетворенно клацаю зубами, стараюсь еще немного ускориться. Аарон тут уже два дня, я не знаю, как повлияла на него брешь, что с ним сделала. Саныч и Данеш правы: падших, попадающих сюда, брешь разрывает, уничтожает, стирает в ноль в первые же мгновения.
Я снова коротко вою, вижу впереди еще одно перо и срываюсь на бег. Перебираю лапами так быстро, как только могу, не перестаю принюхиваться и прислушиваться. Кажется, что, если я услышу его голос, смогу наконец-то перестать дрожать и трястись, что удавка, стягивающая шею и грудь, ослабит свое натяжение и перестанет впиваться в кожу с такой яростью.
«Аарон!»
Еще одно перо справа, еще одно и еще. Запах еще немного гуще. Знакомый, его запах. Я тороплюсь, чем четче его улавливаю, тем быстрее перебираю лапами, тем отчаяннее рвусь вперед, не обращая внимания на жжение в легких, на гул в ушах, на яростное шипение Чистилища и его обитателей, как будто они знают, что я собираюсь сделать.
Время тянется бесконечно, снова начинает казаться, что ничего не меняется и что я так никогда и не смогу найти, добежать до Зарецкого. В какой-то момент начинают дрожать лапы, я сильнее чувствую холод, сложнее становится пробираться через туман, сложнее не реагировать на гул и рокот. А потом… потом я теряю запах. Он вдруг обрывается, как будто его и не было, и скулеж срывается из пасти.
Я кручусь на месте, верчу головой, делаю несколько шагов влево, возвращаюсь, делаю несколько шагов вправо, снова возвращаюсь. Внутри ворочается паника. Не дает ни вдохнуть, ни выдохнуть, делает движения неловкими, мысли - обжигающими, наполняет пасть кислотой.
Где ты? Где ты, Зарецкий?
Я пячусь назад, отступаю, стараясь не потерять направление, в котором двигалась. Вдыхаю и вдыхаю, возможно, слишком часто, потому что башка начинает кружиться.
Ты обещал вернуться ко мне, Зарецкий. Так вернись, мать твою!
Ничего. Пустота.
Я снова вою. Вою и вслушиваюсь, всматриваюсь, принюхиваюсь.
Паника. Паника меня тормозит, мешает, пугает, сбивает. Я что-то пропустила, я где-то потеряла след. Он остался сзади, должен был остаться сзади.
Аарон, пожалуйста.
Страх душит, сковывает, настоящий животный ужас. Я никогда не думала, что может быть так страшно, я никогда не ощущала такого страха. Он огромный, больше меня, больше всего, сильнее. Этот ужас вытягивает из меня силы. Снова рвется из груди вой, снова бьет эхо по ушам. Больно бьет, почти наотмашь, заставляя припасть на передние лапы и… И снова ощутить пряный ад падшего. Тут, внизу.
Я опускаю морду, ловя его отголоски, и снова бегу.
Теперь не потеряю, теперь буду осторожнее. Гораздо-гораздо осторожнее. Дыхание рваное, тяжелое, причиняет боль, раздирает на части внутренности, кажется, что из пасти капает не слюна, а горячая кровь, что я теряю свой ад.
Еще одно перо падает через какое-то время. И прежде, чем что-то снова меняется, проходит еще вечность, чудовищно, невероятно долго. И если сил сначала было в избытке, то с каждым мигом они тают все быстрее и быстрее. Я таю.
Я с трудом перебираю лапами, почти не различаю звуков и лиц, меня мутит и все расплывается перед глазами. Голос Чистилища почти невозможно игнорировать, еще немного и я поддамся на уговоры. Он все шепчет и шепчет, тянет и тянет, просит сдаться, убеждает, что я ничего не смогу, что ничего уже не изменить. Что я слабая, беспомощная, никчемная. Будто наваливает мне на хребет бетонные плиты, связывает лапы.
А потом сквозь гудение, сквозь гвалт слева доносится хриплое «бля», очередное перо пожирает, растворяет в себе вечно голодный туман, и я рвусь на голос и запах. Почти из последних сил.
Фигура Зарецкого просто вырастает из дымки, возникает сначала размытым пятном и только спустя еще одну вечность начинает обретать очертания.
Я падаю, не дойдя до него несколько метров…
Есть ли тут метры?
…скулю, пытаюсь отдышаться. Зарецкий меня не видит, или если и видит, то никак не реагирует, а мне надо совсем немного, чтобы отдышаться и суметь подняться, дотянуться до своего тела и сбросить его в брешь. Совсем немного времени, чуть-чуть.
– Собака?
О, меня наконец-то заметили?
Я дергаю лапой, пробую приподняться.
Зарецкий меня не узнает? Или не помнит? Или и то, и другое? Как глубоко брешь в него забралась?
– Что тут делает собака?
А мне наконец-то удается встать, даже подняться. Я сосредотачиваюсь и загоняю гончую назад, ощущаю, как трясет тело в «Безнадеге». Чувство такое, будто я сижу на огромной кровати, а на другом ее конце кто-то скачет.
Изменение проходит болезненно, но быстро. Через несколько мгновений я стою напротив Аарона на своих двоих, а не на четырех, всматриваюсь в лицо, замечаю огромное темное пятно на рубашке, сломанные крылья тают в тумане, теряют перья.