Безмолвный
Шрифт:
Ресторан заполнен едва ли наполовину. Я тут не был уже бог знает сколько. Ни разу с тех пор. С тех пор, как ты упал, с тех пор, как все изменилось. Мы часто захаживали сюда раньше, когда ты слонялся вокруг Бартса в ожидании результатов очередного теста. Ресторан недалеко оттуда, он непримечателен в хорошем смысле, не слишком претенциозный. Здесь пахнет молотым кофе и воском для натирания паркета. Все кажется таким же, как прежде. Но не хватает тебя из тех времен. Ты бы летел сюда на взводе, со скоростью миля в минуту, размахивал бы раздраженно руками, подчеркивая каждое слово, нимало не заботясь о том, что нас могут услышать. Тогда это не имело никакого значения. Ты бы жаловался
– У окна, Джон.
У окна - лишь один столик с крохотной табличкой «зарезервирован». Должно быть, он мне и нужен. Зарезервирован на мое имя. Если уж играешь роль наживки, нужно как следует подставиться, это естественно. А в данном случае «подставиться» - значит сидеть за столиком у панорамного окна, выходящего на дорогу, где камер наблюдения больше, чем на Даунинг Стрит или у Букингемского Дворца. Что ж, так тому и быть. Я здесь. Что, ублюдок, уже увидел меня? Так давай, попробуй достать. Мы тебя уже заждались.
Два стула. Один - лицом к стене, другой - лицом к двери. Второй - для меня. Мне нужно видеть, как появится Стэмфорд, нужно видеть всех, входящих в ресторан. Хочу засечь его раньше, чем он увидит меня. Хочу увидеть его глаза, когда он зайдет внутрь. Посмотреть в его глаза и понять: это ведь ты, Себастьян Моран? Явился сюда по мою душу? Воображать, что я смогу узнать его лишь по глазам и реакции зрачков, несколько самонадеянно, не так ли? Но я считаю, что это мне по силам. Считаю, что я смогу. Мне нужна пара секунд форы на то, чтобы выхватить пистолет и прицелиться. Лишь пара секунд. Этого более чем достаточно.
Решено, мой стул – этот. Вешаю куртку на спинку, устраиваюсь поудобнее. Возможно, придется какое-то время подождать. О, официант. Менеджер? Владелец? Как знать. Идет в мою сторону. Скорее всего, с вопросом, почему я сел за столик, который зарезервировали. Какой-то чужак занимает столик с этой табличкой. Решил, что меня нужно отсюда убрать. Знает ли он, зачем я здесь? Слышал ли обо мне? Знает ли он, что я – мишень. Ему должны были сообщить хоть что-то.
– Столик заказан на твое имя, - да, Шерлок, уж об этом я догадался.
– Вы… - бросает взгляд на карточку в руке. Я знаю, там написано: этот столик предназначен только для доктора Джона Х. Ватсона. Господи, у меня с собой есть хоть какой-то документ? В бумажнике должно быть хоть что-то. Должно, ведь так?
– Да, Джон Ватсон – это я, - столик для меня, приятель. Самое опасное место во всем Лондоне зарезервировано на мое имя. Что тебе сказали про меня? Что я продюсер какого-то хорошо финансируемого телешоу, ресторанный критик, сотрудник киностудии в поисках талантов? Кто знает. Разумеется, правду ему не сообщили. Сюда должен явиться вооруженный человек и выстрелить в меня. При таком раскладе все сотрудники точно сказались бы больными. Или нет: быть может, кому-то из них было бы интересно остаться посмотреть. Ты из таких? Жестокость, кровь, опасность и все такое прочее? Понимаю. Понимаю без шуток. Нелегкий удел. Сочувствую.
– Да, точно, - отвечает. – Эм… что ж… Могу я… - пауза. Он взволнован. Быть может, он все-таки в курсе. Секундный
– Пока только воды, - во рту пересохло, и слегка ноет голова. Кажется, я всю дорогу сюда стискивал зубы. – Я жду друга, - вероятно, он и так в курсе. Столик на двоих. Столик прямо по центру мишени.
Он кивает и удаляется, даже быстрее, чем это необходимо. Он знает. Да, я – мишень. Не волнуйся, он будет метить в меня, не в тебя. Просто не вмешивайся, приятель. Я разберусь с ним.
Я сижу здесь, за столиком, ровно напротив середины окна. Там, снаружи, - перекресток, проезжают машины. Меня можно разглядеть почти отовсюду. Я сижу точно под лампой, на лицо падает свет. Похоже, столик передвигали. У окна спокойно можно уместить два таких, если нужно. Мебель ведь специально переставили. Занавески раздвинули шире некуда. Не слишком ли подозрительно? Ты не перестарался с очевидностью? Правда, он не так умен, как ты или твой брат. Не столь умен, как Мориарти. Ты должен был дать ему фору, не так ли. В моем лице. Вот он я, сижу за столом напротив окна, у всех на виду, освещенный, как какая-то античная статуя, – не промахнешься. Но ты промажешь, Моран. Промажешь. Сегодня я не намерен умирать.
C запотевшего стакана на подложку стекают капельки воды. Погодите-ка. Парень вон там, напротив…
Это же…
Я его знаю. Точно? Готов поклясться…
В лобби, в лифте…
Я его помню. Военная стрижка, сильно накачанные руки. Тот самый сосед с собакой из дома Мэри. Живет на этаж ниже. Эвакуация. Он там был. Сказал, что это из-за клопов. Клопы, как же. Он солгал. Это он? Он не….
– Шерлок…
Моран? Это он? Себастьян Моран. Я виделся с ним. Общался. Нес какую-то чушь про погоду, лифт, результаты футбольных матчей – обычная ерунда, о которой разговаривают с незнакомцами. Я видел его не один десяток раз как в доме Мэри, так и в округе. У него есть собака. Крупная, тренированная, бойцовская. Кажется, держать таких незаконно. Разве нет? Когда в стены закладывали взрывчатку, он там был. Быть может, это именно он пытался убить нас. Убить меня. Шерлок…
– Спокойно. Он из МИ-5.
– Он… - нет. МИ-5, точно?
Но я видел его много месяцев назад, задолго до того, как все это началось. Тогда еще не было того звонка от Майкрофта, твое имя еще не появилось в газетах. Как может он быть из МИ-5? Кажется, я даже видел, как он покупал газету в том же магазине, что и я, и было это вскоре после того, как мы с Мэри съехались. Тогда еще была жива Гарри. Он был моим соседом. Я видел его…
– Это твоя охрана.
Он поднимает взгляд, кивает мне едва заметно и снова утыкается в газету. Так поступил бы любой обычный человек. И с каких пор, Шерлок? С каких пор мне стал необходим охранник? Не помню, видел ли я его тогда, раньше, когда жил в другом месте, сером и тоскливом. Но тогда я ни на что не обращал внимания, не смотрел по сторонам. Ты умер, и я перестал замечать окружающих. Он был рядом уже тогда? Вечный сосед снизу? У него тоже динамик в ухе? Кто с ним общается? Ты или твой брат?
Не знаю даже, раздражен я, смущен или польщен. Быть может, в ярости. Если бы я хоть на секунду допустил догадку…
Если бы я обдумал все еще раз и сложил свидетельства из газет, то, что видел собственными глазами, и закрытый гроб…
Если бы я тогда поцеловал Эмбер, поднялся к ней в квартиру и нашел ее пистолет и пластиковый шнур. Прочел бы ее сообщения, адресованные Мориарти, услышал бы телефонный разговор в ночи…
Все это время я был на волосок от того, чтобы тебя увидеть. Стоило лишь раз неожиданно обернуться. Лишь раз…