Безмолвный
Шрифт:
Господи. Боже мой, Шерлок. Что ты со мной сотворил?
Что произошло тогда? Что? Я упал. На меня кто-то налетел. Потом я поднялся. Там была толпа, я проталкивался сквозь нее. Он был…
Не могу. Не могу. Слишком больно. Но все это оказалось ложью. Я хотел прикоснуться к Нему, остаться с Ним. Я обхватил запястье. Пульса не было. Меня оттащили. Он был мертв.
– Мне не дали…
– Они действовали, как им было приказано.
Приказано? Ну, конечно. Разумеется. Это была постановка. И я в ней тоже участвовал. Он прогнал меня, потом я вернулся. Он сказал мне, где нужно стоять. Сказал не сводить с него глаз. Я так и сделал. Почему Он так поступил? Я видел падение. Самого удара о землю я не видел.
– Тебе было нужно, чтобы я считал тебя мертвым.
Рука была теплой, но пульса не было. Я пытался удержать это тепло как можно дольше. Это все, что от Него оставалось. Нет. Это не так. Вот Он, здесь. Он по-прежнему теплый, и сердце у Него бьется.
– Да, это было необходимо, - лица касается Его дыхание. Голос отдается в ладони, прижатой к Его груди.
– Необходимо? – пытаюсь говорить нормально, но выходит лишь шепот: на большее я не способен.
– Если бы ты в это не поверил, Джон, если бы они хотя бы на секунду заподозрили, что ты не поверил, то весь план пошел бы прахом. Они бы все поняли и убили нас обоих, и это стало бы только началом.
– Они?
Он приподнимает бровь. Они. Кажется, я знаю, кто «они». Я скорее умру, чем допущу, чтобы с тобой что-то случилось. Так Он сказал однажды. Он скорее умрет. Как минимум, прикинется мертвым. Что за чертовщина творится?
– Ты подделал собственную смерть.
– Да.
Теперь все стало так очевидно. Ну, конечно же. Он не умер. Он здесь. Здесь, передо мной. У Него есть пульс, Его сердце бьется, так же, как и мое. Он позволил мне считать Его мертвым целых три года? Да, так и есть. Он думал, я догадаюсь, хотя бы предположу. Я не догадался, не смог. Если бы я не поверил, убили бы нас обоих. Почему? В чем был Его план?
Мне ведь не нужно задавать ему этот вопрос. Я и так знаю, в чем план. Убить Мориарти. Вырвать с корнем его сеть, уничтожить его паутину. Шаг за шагом избавить мир от огромной преступной организации. Именно для этого ему нужно было «умереть»? Он должен был убить Мориарти сам, без моей помощи. Его план сработал. Я поверил, и все сработало как надо. Ведь так?
– Все сработало?
– Да, - улыбается Он.
Что ж, хоть что-то прояснилось.
– И что теперь?
– все кончено? Мы ведь сейчас на Бейкер-стрит именно поэтому? Мориарти мертв. Конец. Шерлок может вернуться. Господи. Мы что, будем снова жить здесь вдвоем? Как ни в чем не бывало?
Получается, на самом деле с котлом все в порядке.
– Теперь? – Он выпрямляется, мои руки падают обратно на колени. Он смотрит в сторону гостиной, как будто подозревает, что там кто-то есть. Но там пусто. Только колышется на ветру штора. Окно открыто. Внизу проезжает машина. Мир ничуть не изменился, в нем все по-прежнему. Как будто Шерлок не вернулся только что из мертвых. Они еще не в курсе. Я знаю, а они нет. Он оглядывается на меня. – Теперь нам нужно ждать.
========== Глава 31: Безопасное укрытие ==========
– Безопасное укрытие? Почему? – называть так «221б» странно, пытаться превратить в то, что под этим подразумевают – нелепо. Безопасным местом эта квартира не была никогда. Интересным - да. Безопасным - нет.
Он смотрит на меня, поджав губы. Раздражен. Из-за меня? Нет. Его выводит из себя необходимость скрываться. Сам факт того, что его обеспечили укрытием, и никуда из него не деться.
Губы точно такие, как в моих воспоминаниях, но, в то же время, в чем-то другие. Иногда, стоит ему заговорить, их уголки слегка приподнимаются в слабом, легком намеке на улыбку, почти незаметном. Я это помню. Но все воспоминания кажутся размытыми, нечеткими. В них не хватает ключевых деталей, я их уже упустил. Цвета и оттенки, четкие очертания и линии – все, что составляет
Поразительно.
– Себастьян Моран.
Что? Кто? Кажется, это вовсе не ответ на мой вопрос, но спорить я сейчас не в состоянии.
Он сидит напротив, внимательно на меня смотрит. Хотя, скорее, это называется «контролирует». Мы сидим здесь, в гостиной, как в старые времена, я - в своем кресле, он – в своем. Я помню, как сидел здесь, один, без него, помню невыносимое, немыслимое зрелище пустующего кресла напротив. Нет. Только не сейчас. Господи.
– Он последний, - говорит Шерлок. – Он уже знает, как минимум, - подозревает.
Подозревает, что ты жив? Я этого так и не заподозрил.
Он прижимает ко рту кончики пальцев. Этот жест я тоже помню. И Его ногти. Идеально ровные, чистые, ухоженные, овальной формы – их я помню четко. Я рисовал Его руки и пальцы в воображении неоднократно. Вот они сжимают бумагу, вот нацелились вилкой на кружок помидора. Я представлял, как Он переплетает свои пальцы с моими, как по ночам кладет мне руку на бедро, как скользит ладонью вниз по груди и животу, прижимаясь губами к моим губам. Господи. Только сейчас думать об этом не хватало.
– Теперь он будет пытаться меня разыскать.
Шерлок, ты же ничего не заподозрил? Но ведь ты меня раскусишь. Черт. От тебя мне этого не скрыть. Прекрати думать об этом. Он погрузился в раздумья, уставился куда-то в точку над моей головой. Я просто все еще в шоке. Надо глотнуть еще чаю.
Стал бы я представлять себе подобное, если бы знал, что Он жив? Не знаю. Правда не знаю. Может быть, да. А может, и нет. Черт.
Он не может читать мысли, как бы ему этого ни хотелось.
– С куда большим удовольствием я бы отправился на его поиски сам, чем сидел бы здесь и ждал, пока до него дойдет, - Он вскакивает с кресла, проносится к окну. Похож на запертого в клетку зверя. Что ж, видимо, так и есть. Ему запретили выходить из квартиры. Я знал, конечно, что Майкрофт может влиять на своего брата, но не представлял, что ему удастся хоть что-то когда-то Шерлоку запретить.
– Как будто мне нельзя доверить мою же собственную безопасность, - смотрит наружу сквозь занавеску.
Ну, в вопросе заботы о себе самом тебе никогда веры не было. Разве нет? Ты готов пойти на любой возможный риск, какой угодно, лишь бы получить желаемое. А что для тебя самое желанное? Ощутить азарт, распутать дело, что-то доказать. Я обожаю в тебе эту черту. Обожаю.
Оглядывается на меня, вскинув бровь. Что такое?
А. Так значит, во всем я виноват? Эта клетка – моя вина? Объявления. Я проболтался о них Майкрофту, сообщил ему нечто, что он упустил. Сообщил о том, что ты снова рискуешь. Что втягиваешь в это дело меня, а, похоже, тебе этого делать было нельзя. Подразумевалось, что эти шифровки – наш с тобой секрет. Только наш. Так, что ли? Шифровки в газетах. Шерлок, газеты – это не личная переписка. Попытавшись впутать меня во все это таким образом, ты пошел против правил. Естественно, я был взбешен. Данных было слишком мало, чтобы начать мыслить в нужном направлении. Ты лишал меня рассудка. Как обычно. Да, мне следовало это понять. Чего ты от меня ждал? На кого, по-твоему, должно было пасть мое подозрение? Чей номер я должен был набрать? Ты был мертв. Твое драгоценное имя было вычеркнуто из списков. Черт.