Черное озеро

Разумовская К.

– Почему его жизнь ценнее моей?

– А почему ты важнее его? – с вызовом бросаю я. Разумовского мои слова не задевают. Во всяком случае, мне так кажется. Амур напыщенно вздыхает, расправляет рубашку на груди и поднимает глаза к небу.

– Забудь свои морализаторские заскоки, свойственные чужеземцам. С волками жить – по-волчьи выть, Инесса.

И снова он оправдывает насилие. Амур сумасшедший.

– Я не такая как вы. Ты психопат. Ты чертов безумец, уничтожающий себе подобных. Я никогда не стану такой как ты.

Разумовский хватается за голову и шагами измеряет опушку перед ручьем. Амур ходит из стороны в сторону, одержимо шепча себе под нос:

–

Это прекрасно. Ты прекрасна. Но какой от этого будет толк, если я даже похоронить тебя не смогу?

[1] «Американский психопат» (англ. American Psycho) — роман Брета Истона Эллиса, опубликованный в 1991 году, вызвавший бурю эмоций благодаря детализированными описаниями сцен секса и насилия.

Глава 8. Настанет день, и ты найдешь то, за что будешь готова не просто отнять жизнь, но и отдать ее. Нева.

Сон покинул меня вместе с Инессой. Терпение заканчивается. Сидеть в пыльной комнате, увешанной шкурами, не доставляет никакого удовольствия. Надев невзрачный серый платок и прикрыв остатки волос, выхожу в коридорчик, с настолько низко висящим потолком, что мне на мгновение кажется, что он вот-вот раздавит меня.

Как в темницах.

Потребность выйти на воздух становится невыносимой, когда впотьмах к Идэр пришел Мален. Я встречаю его у двери. Он виновато опускает взгляд. Прохожу мимо, не обращая внимания.

Так будет лучше – убеждаю себя.

Улица встречает меня влажным застоявшимся воздухом и запахом гнилых листьев. Выхожу во двор, оглядывая облетевший яблоневый сад, окруживший ветхий дом. Кора деревьев потемнела от влаги. Как странно. Что происходит с погодой в этом году? Бреду за угол домика, к конюшням.

Раз уж Мален теперь посещает Идэр по ночам – у них всё серьезно.

– Лисса?

Вздрагиваю от испуга. Престарелый чучельник, облаченный в плащ, стоит в тени большой яблони. Я бы и не заметила его, если б не тусклый фонарь в его сморщенных руках. Шагаю ближе, чувствуя небольшой мандраж. Дед выбрал самое укромное место для встречи. Если вообще планировал найти здесь кого-то.

– Добрый вечер.

Выдавливаю из себя улыбку из последних сил. Морщинистое лицо старика ничего не выражает. Он не узнал меня тогда, с чего бы ему вообще меня признать? Я никогда не видела Маркова, лишь слыша пару упоминаний от отца.

– Не спится чего-то…

Марков издаёт какой-то странный хрюкающий звук. Что-то между смешком и сиплым кашлем. Возле его ног несколько разломанных корзин. На ствол за его спиной опирается пара мотыг и несколько лопат. Бросаю взгляд под ноги и замечаю, что черная земля, пусть и прибитая дождем, выглядит недавно разрыхленной. От близости прежней жизни мне становится тошно. После того, как мы вышли из темницы я никогда не хотела вернуться домой. Но дом, его маленький кусочек, нашёл меня сам.

– Как ваши дела, сударыня?

– Просто прекрасно. А ваши?

Марков улыбается, оголяя полусгнившие зубы. Почему-то мне кажется, что он только и ждал этого вопроса.

– Всю жизнь считал себя везучим охотником. – пауза. Старик переводит дыхание. Капли воды оседают на платке и коже. – Добыча как будто сама шла в мои руки. – бьюсь об заклад, он говорит это со крытым подтекстом, известным лишь ему одному. – Но я стар. – снова пауза. – И я не думал, что удача еще хоть раз улыбнется мне, княжна Нева Романова.

Сердце проваливается в пятки и на его месте зияет пустота, грозящая поглотить меня целиком.

Этого следовало ожидать.

Но от чего тогда так страшно и мерзко на душе?

Старик горько улыбается и поправляет капюшон.

– Видел, как твои друзья ушли в лес. Что заставило тебя связаться с этими отбросами?

Обман. Любовь. Страх. Желание стать кем-то большим, чем живой прялкой в доме будущего мужа.

Молчу. Не знаю какой ответ был бы достойным, чтобы его произнесли вслух.

– Я хотел отправиться к твоему отцу в одиночку. Хорошо, что ты пришла. Он бы наверняка мне не поверил.

Вернусь домой к семье. Скажу отцу, как несколько лет я провела в тюрьме. Расскажу сестрам про всех тех людей, что трогали меня в темноте против воли.

Меня прошибает холодный пот. Руки дрожат в глубоких карманах плаща.

Вот так все и закончится? Увезет меня к отцу сам или же пригонит его сюда. Они всех убьют. Вздернет Амура и Инессу, застрелят Хастаха и Катуня, растерзают Стивера и Идэр. Возможно, дадут мне вонзить клинок в сердце Распутина, или же сделают это от моего имени руками бравого дружинника. Хотя, Распутин наверняка предстанет пред судом княжеского дома Емельяновых.

Я убью Малена сама, но никому не позволю его тронуть. Не дам в обиду никого из них.

В голове возникает совершенно отчаянный план.

– Когда выдвигаемся?

Собственный голос эхом отдается в голове. Горло саднит. Ощущение, будто слова продирают себе путь наружу. Старик задумчиво кусает впалые щеки и наклоняет голову вбок.

– Сейчас же.

Он поворачивается ко мне спиной и делает шаг в сторону конюшен. Второй шаг. Торопливый, но все равно медленный, наверное, из-за возраста. Я делаю рывок вперед и набрасываюсь на него со спины. Руки очень быстро находят шею старика под плотным воротником плаща и пальцы погружаются в мягкие и теплые складки. Подавляю рвотный позыв, но желчь, словно яд, растекается по языку. Марков шатается, пытаясь скинуть меня со спины. Лампа падает на землю, но не гаснет. Узловатые пальцы цепляются за рукава моего сарафана. Старик пытается поймать меня, но лишь цепляется за одежду и сдавленно кряхтит. В какой-то момент стаскивает с головы платок. Он цепляется за мои руки под своим подбородком. Хватаю губами холодный воздух, пропахший старостью и сыростью, словно пытаюсь надышаться за нас двоих. Платок исчезает в грязи под ногами. Мы продолжаем бороться. Я двигаюсь след за ним. Шаг вперед. Два небольших шага вправо. Внезапно чувствую удар чем-то жестким и сырым. Черенок лопаты врезает в бок. Больно, но не так, чтобы отпустить Маркова. Старик извивается и бьет наотмашь еще раз. Он выскальзывает из моих рук и падает вперед, приземляясь на колени. Взгляд сам находит мотыгу, бережно прислоненную к стволу старой яблони. Ее острая железная часть расположена поперечно к недавно обструганному черенку. До этого дня я видела мотыги лишь в руках слуг, да крестьян. Перехватываю палку, чтобы та не выскользнула в самый неподходящий момент. Старик переворачивается на спину и наши глаза встречаются. Сердце вырывается из груди и мне хочется кричать. Выть от ненависти к нему и себе.

Он мог промолчать, сделать вид, что не узнал. Марков хотел вернуть меня отцу из-за многолетней дружбы, но старик мог ничего делать. А я могла бы вернуться в отчий дом. Или сбежать, оставив в живых того, кто точно бы обеспечил нам смертный приговор.

Амур бы не оставил свидетелей. И мне придётся заставить старого друга семьи замолчать навсегда.

Старик шепчет:

– Ты проклята. Сам бес выбрался из преисподнии, чтобы поцеловать тебя в лоб после рождения и забрать с собой твою мать.