Газета День Литературы # 166 (2010 6)
Шрифт:
Что хранит тайны рода, отгадки
И твоей, и потомков судьбы...
И вот встретились в центре России две судьбы, два сильных характера:
Что нам делать, мой хан?
Да и сколько нас в России подобных славян
С круто мешанной буйною кровью?
Не решить ли нам это любовью,
Не впустить ли других басурман,
А-а, мой хан?..
Проходят века, и вот уже белобрысые Иваны да Марьи вырастают из потомков буйных восточных кровей. Казаки, сибиряки, вся Россия – великое смешение народов, великое смешение любви.
Вот и в поэзии Валентины Ерофеевой с неизбежностью приходит пора русских смыслов, любовь уже становится не просто интимным делом двоих, но и смыслом жизни нации, державы. Приходит определённость.
Без полутона – верх.
Без полутона – низ,
Без полумрака – рай,
И ад – без получёрта.
Русскостью полна и любовь, ею определяется отношение к миру, к человеку. Со своей русскостью и отправляется Валентина Ерофеева на поиски созвучия.
Загадочная русская душа
Взлететь всегда готова к поднебесью.
Ей на земле до одичанья тесно,
Тоскливо в суете, когда спешат,
Куда и с кем – не ведая про это.
И забывают помянуть поэта...
От любви приходит и грусть. Грусть по прошедшим чувствам, грусть по ушедшим людям, грусть по родине, нежно любимой.
Грусть – как продолжение любви...
Георгий СУДОВЦЕВ УТРАТА ПЕЙЗАЖА
***
Тебе про меня пусть расскажут деревья,
пусть мокрые ветви их чёрных стволов,
дождливою ночью склонясь над постелью,
войдут в тишину переменчивых снов…
Мы в горы ушли мимо крымских селений –
там ближе ночами любая звезда,
и кажется мне – я дремучий и древний,
каким не казался себе никогда…
Ты дышишь спокойно в уютной постели,
твой сон не тревожат ничьи голоса, –
и письмами бронзовых листьев устелен
дождями осенними пахнущий сад…
УТРАТА ПЕЙЗАЖА
Понимаешь, пейзаж обещает утрату,
если долго следить за тускнеющим светом...
Это – сумерки, вечер. А ночью поэты,
как известно, не спят. К ним является Муза.
Не всегда. Иногда. Никогда. Не ответит.
Не примчится. А та, что примчится – вся ты.
Лёгким ветром от крыльев твоих не повеет,
и стихия твоя – не крылата, увы!..
Как известно, ночами поэты не спят.
Как известно, они засыпают под утро
со случайной строкой у случайного тела,
растворившейся там же... О, Леда! О, Лета!
Понимаешь ли, время – совсем не река.
И вино, и стихи, и любовь – понимаешь? –
ранним утром их свет освящает утрату
и вина, и стихов, и любви, и себя...
Угол дома, трамваи, звенящие стёкла,
и бескрылая муза – о, Лета! о, Леда! –
разметалась во сне... Как любил я всё это!
Жизнь – утрата пейзажа. Чего-то. Когда-то.
***
Пеплом слепящим бросает судьба
каждое слово, движение, взгляд…
Поцелуи твои у меня на губах,
точно шапка на воре, горят.
***
Долгожданное лето стрекоз,
Спаса, мёда и яблок,
где вечерний костёр за рекой
ненавязчиво ярок,
и приходит стоять тишина –
как туман – до рассвета…
Ты – жена,
ты – волна,