Игровая комната. Книга стихов

Михайлова Екатерина Львовна

СИНИЦЕЙ В РУКАХ

Мне всё, говорят, до фени, мне редко бывают рады. Я — злобная птица феникс: в костёр, а потом — обратно. Не вью, извините, гнёзда, — характер дурной, волшебный: вам дорого обойдётся моё перевоплощенье. Пожары тушить — готовы? Я создана так нелепо, — я, знаете, не для дома, и, видимо, не для неба... Вот только, сказать по правде, смотрю я в иные лица — и хочется, хохмы ради, немного побыть синицей. 29.01.2008

БЕЛОЕ

А

что и скажешь, — всё замела метель, не оставила мне ни памяти, ни кольца. Всё по-прежнему, только больше не станет — тем. За окном моим — занесённый снегами сад. А что и скажешь, — кроме прощай-прости? На ладони две линии врозь — велика беда! Сказанным словам из-под снега не прорасти, не сдержать в горсти, — чего не было никогда. Ветер, ветер листает холодные белые дни, не укрыться нигде от мерцающей белизны. — Мы были друг другом, мы были одним, мы читали вместе ночами сны... Колотый лёд звенит у меня в крови. «До свидания», — отчеканивай по слогам. А что и скажешь? Тут — зови, не зови, — на четыре стороны света — снега, снега. 24.01.2008

БУДУРЫБА

Рыба, буду рыба, — чудо-юдо, мелкий бес. Мир как море зыбок; что слова, ведь лучше без. Рыба буду, обла, озорна, да не лайяй; плавать буду долго, плавниками, буду, я. Это было раньше — всё трещала без конца; а теперь — таращить буду глаз на поллица. Посади в аквариум меня, любезный мой, — я твоих скалярий съем с костями по одной. Буду эфемерной и холодной, как вода, буду, буду верной, — а куда же мне, куда; жить, пока не сдохну — просто так, а не назло. Только не оглохни от молчанья за стеклом. 30.11.2007

КТО НА СВЕТЕ ВСЕХ...

не ищи мой след он затерян в тени ветвей я мертва мой свет нет на свете меня мертвей не гони коня по оврагам да по камням одиноким дням не разыщешь теперь меня не гляди вослед воротись на весёлый пир нет меня мой свет той какой ты меня любил неживая тварь хоть и жарки мои уста я мертва мертва не разбить тебе мой хрусталь я теперь в родстве с тёмным лесом беги скорей у меня мой свет семь могучих богатырей не гони коня будет лезвий острей трава не целуй меня не меня я мертва мертва. 08.11.2007

ОСЕННИЕ ТЕНДЕНЦИИ В МОДЕ

это осень — чашки летят из рук, спам листвой заносит почтовый ящик. эта осень очень тебе к лицу; как в добротной «тройке», ты в ней изящен. переждать, исчезнуть, перетерпеть (как же ты красив, — откупиться нечем). ветер ранит холодом; а тебе так идут дожди и со мной не-встречи. 30.10.2007

РОМЕО И НЕДЖУЛЬЕТТА

Что под балконом моим стоишь? Я — не Джульетта, я — Карменсита (нескромно, да, но ноблесс оближ). Прости, Ромео. Мои визиты — налёты вооружённых банд; будь осторожен — бывают жертвы. Не я — то ласкова, то груба, — не я нужна твоему сюжету. Не я, не я, чья рука легка, а сердце — самой червовой масти; как тряпка красная для быка, желает порванным быть на части (с утра в минуту ударов сто, и валерьянка не помогает). Ну что ты, право, стоишь как столб? Тебе, Ромео, нужна другая. ...Чтоб — рядом, в радости и беде, на кухне, в ванной, в дремоте пробок. Пусть — ни либидо, ни дуэнде, но обеспечит любовь до гроба (вернее — гроб до того, как ты наскучишь попросту ей до смерти). Аплодисменты. Слова. Цветы. Печальней повести нет на свете. * Тебе, Ромео, нужна не я, не я, чьи пальцы белы от жара. Иди, Ромео, и пей свой яд — я буду ждать своего кинжала. 31.10.2007

ВООБРАЖАЕМЫЙ ДРУГ

Я тебя воображала — не для славы, не для мсти, не из слабости к кошмарам, — чтобы больше не грустить. Я тебя нарисовала — синей ручкой по столу, гулким поездом по шпалам и лопатой по стеклу. Ноги-грабли, руки-крюки и глаза — синей, чем лёд. Если делать по науке, то картинка оживёт! Вмиг ушла моя тревога, смылась в ужасе беда, — я не буду одинока ни за что и никогда. Пусть летают клинья птичьи в юг и в север — только верь, что любовь моя девичья не проходит. Даже в дверь. 26.10.2007

А в городе — осень...

А в городе — осень, где-то на небе — Он; закутался в плед — и в сонную эту морось всё смотрит на нас, небесный жуёт попкорн и снова не может понять, почему мы порознь. «Ребята, друзья мои, я теряю нить. Меня вы, наверно, не видели в Божьем гневе?.. Я мог бы помочь вам судьбы соединить; но, раз вы такие гордые, — нефиг-нефиг». Он знает, как мы бродили — в руке рука, и ясно Ему, что нам до сих пор неясно. Он курит — и получаются облака, Он просто не знает, плакать или смеяться... А в городе — осень, ветер в окне свистит; Иронии наших Судеб Его достали. «Ну слушайте, я-то знаю, как вас свести, но, раз вы такие гордые, — сами, сами». 28.09.2007

ПОЛЁТ ПИНГВИНА

Кто сказал, — не летают пингвины?! Может, сами пингвины повинны в том, что люди не верят, не верят в их полёта чудные мгновенья? Ведь пингвин — очень гордая птица; ох, непросто — пингвином родиться в ледяных антарктических глыбах, под водою вылавливать рыбов. Нет, природа на них не в обиде: ведь, когда мы не видим, не видим, весь пингвин собирается в стаи — и летает, летает, летает! И сцепляется крыло-руками, и планирует над облаками, и земного не ведает гнёта, наслаждаясь свободным полётом. 26.09.2007

ПОРТРЕТ С ГИТАРОЙ

Мальчик назвался груздем и лезет в кузов — зажигает так, что за него не стыдно в аду сгореть; весёлый мальчик, сочиняющий грустную музыку ночами, полными дыма от сигарет. Из струн высекает играючи чистое золото; мальчик, рядом с которым я — просто медь звенящая, пробы, если и были, — сколоты, — но, когда он играет, я не могу не петь. Мальчик, — так редко рядом, так мало вместе, так рано огни ночные плавятся за стеклом. (Как тебе грустно, если вот так тебе — весело, как же темно-то, если вот так — светло?!) Мальчик, — не стану ни музой твоей, ни обузой; я — только голос, коснувшийся слуха, — едва-едва. Весёлый мальчик сочиняет грустную музыку, а я — сижу, не могу подобрать слова. 22.08.2007