Если ты ранен в смертельном бою,В жестокой сражен борьбе,Твой друг разорвет рубаху свою,Твой друг перевяжет рану твою,Твой друг поможет тебе.Был ранен в бою командир АбаковФашистской пулей шальной.И ветер развеял гряду облаков,И солнце качалось на гранях штыков…Был ранен в бою командир Абаков.На помощь к нему поспешил связной,Товарищ и друг — Квашнин.Он рану рубахой перевязал,Потом ползком под откос.Гудела земля, стучало в висках.Сквозь дым и огонь в покойных рукахОн дружбу свою пронес.Уже вдалеке сражения дым,Пахнуло травой и ветром лесным,Жаворонки поют:«Возьми винтовку мою, побратим,Возьми винтовку мою.Возьми винтовку,
мой друг и брат,Без промаха бей по врагу…»Быть может, они разглядели тогдаВ предсмертный последний миг,Как черными крыльями машет беда,Как в черной крови пламенеет вода,Как гибель настигла их.
«Ты будешь жить, командир Абаков!..»
Ты будешь жить, командир Абаков!Еще не окончен путь.Ты будешь жить, командир Абаков!Под быстрою тенью ночных облаковМы свидимся как-нибудь.Мы вспомним войны суровые дни,Сражений гул и дым.Мы вспомним тебя, связной Квашнин,Товарищ и побратим.Если ты ранен в суровом бою,В жестокой сражен борьбе,Твой друг разорвет рубаху свою,Твой друг перевяжет рану твою,Твой друг поможет тебе!
Москва, 1941 г.
Одесса, город мой
Я помню,Мы вставали на рассвете.Холодный ветерБыл солоноват и горек.Как на ладони,Ясное лежало море,ШаландамиНачало дня отметив.А под большимиЧерными камнями,Под мягкой, маслянистою травойБычки крутили львиной головойИ шевелили узкими хвостами.Был пароход приклеен к горизонту,Сверкало солнце, млея и рябя.Пустынных берегов был неразборчив контур.Одесса, город мой, мы не сдадим тебя!Пусть рушатся, хрипя, дома в огне пожарищ,Пусть смерть бредет по улицам твоим,Пусть жжет глаза горячий черный дым,Пусть пахнет хлеб теплом пороховым, —Одесса, город мой,Мой спутник и товарищ,Одесса, город мой,Тебя мы не сдадим!
Москва, 1941 г.
Встреча
Был глух и печален простой рассказ(Мы в горе многое познаем)Про смерть, что черной грозой пронесласьНад тихой деревней ее.…Немало дорог нам пришлось пройти,Мы поняли цену войне.Кто, встретив женщину на пути,О милой не вспомнит жене?…Она стояла, к стене прислонясь,В промерзших худых башмаках.Большими глазами смотрел на насСын на ее руках.«Германец хату мою поджег.С сынишкой загнал в окоп.Никто на улицу выйти не мог:Появишься — пуля в лоб.Пять месяцев солнца не видели мы.И только ночью, ползкомИз липкой копоти, грязи и тьмыМы выбирались тайком.Пусть знает сын мой, пусть видит сам,Что этот разбитый дом,Студеные звезды, луну, лесаРодиной мы зовем!Я верила — вы придете назад.Я верила, я ждала…»И медленно навернулась слеза,По бледной щеке потекла…Над трупами немцев кружит воронье.На запад лежит наш путь.О женщине этой, о сыне ее,Товарищ мой, не забудь!
Фронт, 1942 г.
«Над головой раскаленный свист…»
Над головой раскаленный свист,По мягкому снегу ползет связист.Хрипнул и замолчал телефон.Сжала трубку ладонь.Артиллерийский дивизионНе может вести огонь.Замолкли тяжелые батареи.В путь уходит связист Андреев.Над головой раскаленный свист —Не приподнять головы.По мягкому снегу ползет связистЧерез овраги и рвы.Тонкою черной полосойПровод ведет связист за собой.Дорог каждый потерянный час,Каждые пять минут.И дважды прострелен противогаз,И воздух шрапнели рвут.Но вот на краю глухого обрываАндреев находит место разрыва,Замерзшие пальцы скрепляют медь.А солнце бредет на запад,И медленно начинает темнеть,И можно идти назад.
Фронт, 1942 г.
Ожидание
Мы двое суток лежали в снегу.Никто не сказал: «Замерз, не могу».Видели мы — и вскипала кровь —Немцы сидели у жарких костров.Но, побеждая, надо уметьЖдать, негодуя, ждать и терпеть.По черным деревьям всходил рассвет,По черным деревьям спускалась мгла…Но тихо лежи, раз приказа нет,Минута боя еще не пришла.Слышали (таял снег в кулаке)Чужие слова на чужом языке.Я знаю, что каждый в эти часыВспомнил все песни, которые знал,Вспомнил о сыне, коль дома сын,Звезды февральские пересчитал.Ракета всплывает и сумрак рвет.Теперь не жди, товарищ! Вперед!Мы окружили их блиндажи,Мы половину взяли живьем…А ты, ефрейтор, куда бежишь?!Пуля догонит сердце твое.Кончился бой. Теперь отдохнуть,Ответить на письма… И снова в путь!
Фронт, 1942 г.
Борис Богатков
«Хоть становлюсь я угрюмым, упорным…»
Хоть становлюсь я угрюмым, упорным,меня иногда, как прежде, влекутв дымное небо кричащие горны,знамена, стреляющие на ветру…Но это случается реже, реже.И, видимо, скоро в последний разпочудится мне оружия скрежет,каменных стен огромные брусья…Крепость в дыму, крепость в огне.И, возглавляя отряды, мчусь яна безупречно белом коне.Что там на башне — не флаг ли белый,или вспорхнул от выстрелов дым?Проломы в стене — не ловушка смелым.Они триумфальные арки им!Мой скакун пролетает над бездной.Рвы за спиною. Вперед! Вперед!Все ближе, ближе топот железный,вдруг распахнулись ворота! И вот,качнув головою, улыбаюсь устало:Борис, Борис, довольно сражаться.Ведь тебе ни много, ни мало —уже почти девятнадцать.
«Проходит поезд через лес…»
Проходит поезд через лес,колесами стучит.По крепким шпалам льются рельстяжелые ручьи.И, к небесам стремясь пустым,средь сосен и березлетит такой же русый дым,как прядь твоих волос,да пляшет, утоляя взгляд,деревьев хоровод:передние бегут назад,а дальние — вперед…
Сквозь ливень
Мелькнули молнии несколько раз.Все настойчивей грома ударыПовторяют прохожим приказ:Освободить тротуары!Старушечка, опуская веки,Походкой дрожащейЧерез улицу спешит к аптеке.Вошел гражданин в магазин ближайший.И вот уж пробитый каплями первымиКрасный флаг, что спокойно висел,Вдруг, как что-то живое, с нервами,Весь рванулся навстречу грозе.С шумом на город притихший, серый,Дробясь об асфальт, уходя в песок,Дождевые прозрачные стрелыГусто льются наискосок.В футболке, к телу прильнувшей компрессом,В брюках блестящих, потяжелевших,Шагаю ливню наперерез я,Почти спокоен, упорен, насмешлив.Лучше так вот шагать всю жизнь,Чем, грозу переждя,Вслед за теми послушно плестись,Кто прошел сквозь стрелы дождя.
Ногинск, 1940 г.
Встречный
Поезд легко идет на подъем,Сосны сбегают вниз,Рельсы пылают белым огнем,Дым улетает ввысь.Вижу я из окна вагонаЗемлю, небо да лес зеленый.Словно льдины в морской синеве,Движутся облака.Вешний ветер приносит ко мнеЗапах березняка.Густая листва сверкает дрожа…Как страна моя хороша!Вдруг, все заслоняя, загрохотав,Врывается встречный товарный состав.Мелькают платформы одинаковой формы.По-хозяйски ровно уложены бревна.Колеса в такт стучат: «так-так».Последний вагон исчез —И снова небо да лес.Березовый запах доносится снова…Я еще сильнее взволнован:Он мне напомнил, этот состав,Бревна везущий к стройке,О новаторских чудесах,О будничной нашей героике.Я думаю, видя, как листья дрожат,Как уплывают тучи:Да, страна моя хороша!А будет — еще лучше!