Книжник. Сладкая месть
Шрифт:
– Выбрось, брат, эти главы, – посоветовал Сидоров. – Душевно прошу, выбрось. Не позорься, ради Бога…
– И, что тогда будет?
– Возьму, как и обещал, все шесть романов. Гадом буду, возьму…. Ну, бродяга, чего молчишь? Может, ещё по рюмашке?
– Наливай…
– Чем дело-то закончилось? – заинтересовался Пашка.
– До самого утра пьянствовали, – смущённо улыбнувшись, признался Хрусталёв. – До звонкого поросячьего визга, естественно.
– А, что с «рыбацкими» главами?
– Выбросил, понятное дело. Не стал
Попрощавшись с Сергеем, Сомов покинул территорию Фрунзенской овощной базы. После чего уселся в машину и велел шофёру:
– Следуем на базу отдыха МЧС, расположенную на берегу Любимовского озера.
– Где это, товарищ капитан? – немного смущаясь, спросил молоденький и неопытный водитель. – Может, подскажете маршрут?
– Подскажу, не жалко. Следуем к Парнасу. Уходим на Приозерское шоссе. Едем, едем, едем. Потом сворачиваем на просёлочную дорогу, ведущую к посёлку Мельниково. Дальше покажу на месте. Типа – куда сворачивать и поворачивать. Сообщи всем другим сотрудникам группы, мол, встречаемся на центральной площади Мельниково, возле чугунного памятника Ленину. Трогай…
Машина бодро катила по Купчино, а Пашка, устало прикрыв глаза, рассуждал про себя: – «У нашего Сергея Сергеевича не было достойного повода – похищать Сидорова. Не было, нет, да и быть не может…. Следовательно, писателя-грузчика можно вычёркивать из списка подозреваемых? То есть, вычёркивать и безбоязненно – вместе с мадам Хрусталёвой – приглашать на свадьбу?».
Сергей же, поднимаясь с фанерного ящика, насмешливо проворчал:
– Эх, Виталий Викторович, Виталий Викторович. Фома неверующий. Рыбачёк хренов…. Значит, очень хочется узнать, как в Вологодской области ловят линей и карасей? И каких они бывают размеров? Хорошо, узнаешь. Не вопрос…
Глава пятая
Дороги, которые выбирают нас
Первый параграф. Парагвайские реалии
Витька открыл глаза, сел, старательно проморгался и недоумённо завертел головой по сторонам.
Минуты через две он вяло констатировал:
– Похоже, что допился до классической белой горячки. Или же просто сплю? – ущипнул себя за ляжку. – Ай! Больно! Нет, кажется, не сплю. А, жаль…. Ничего не понимаю!
Он проворно вскочил на ноги и бестолково забегал – туда-сюда – по низкому речному берегу.
Честно говоря, было от чего удариться в пошлую панику.
Казалось, что всего минуту назад он, Виктор Степанович Крыленко, уважаемый Учредитель и Генеральный директор книжного издательства «Крылья», находился в Репино. Мол, территория загородного пансионата, где проходил очередной семинар российских писателей-фантастов, поздний питерский вечер, малиново-алый закат, зеленоглазая развратная шалава, ведущая его на жаркую случку…
И, где всё это? Что он сейчас видел перед собой? Что ощущал?
Начнём, пожалуй, с ощущений.
Пахло очень странно – затхлыми тропическими болотами, давно нестиранным
Теперь – про местные пейзажи.
Во-первых, было ранее-ранее утро. Блёкло-жёлтое, непривычно маленькое солнышко только-только «оторвалось» от далёкой линии горизонта.
Во-вторых, Виктор находился на берегу незнакомой широкой реки, заполненной тёмно-коричневой водой, в которой плавали буро-зелёные водоросли и разноцветные гигантские кувшинки – белые, розовые, лимонные, лиловые, фиолетовые, угольно-чёрные. Частые разноразмерные пузырьки воздуха – практически безостановочно – поднимались со дна. Над кувшинками и зарослями разноцветных камышей лениво вились редкие стайки мелкой мошкары.
В-третьих, метрах в ста пятидесяти от речного берега наблюдалась высокая тёмно-зелёная плотная стена, со стороны которой – время от времени – доносились резкие и гортанные звуки-вскрики.
– Субтропические джунгли? – неуверенно пробормотал Крыленко. – Вот же, чёрт! – взглянул под ноги. – Берег-то болотистый и топкий. Ботинки уже промокли насквозь. Да и жарковато здесь. Мобильник, ко всему прочему, куда-то пропал, мать его…. Так, а это что такое? Кто-то храпит?
Из-за ближайшего развесистого куста, ветви которого были густо облеплены крупными красно-рубиновыми ягодами, доносились странные – глухие и слегка свистящие – звуки.
Витька, стараясь шагать бесшумно, подошёл к кустарнику, осторожно раздвинул упругие ветви и радостно улыбнулся – на пышной моховой кочке, свернувшись уютным калачиком и подложив под правую щёку сложенные вместе ладошки, беззаботно посапывал Геннадий Конкин – главный редактор издательства «Крылья».
Почему Виктор обрадовался? Ну, как же. Мол, не один. Уже хорошо. Совместными усилиями, как известно, гораздо сподручней выбираться из различных скользких передряг. В том числе, и из алкогольных галлюцинаций…
– Может, Генка объяснит, что всё это значит? – активно тряся приятеля за плечо, предположил Крыленко.
Но его надеждам не суждено было сбыться. Конкин, проснувшись, сразу же впал в полную и глубочайшую фрустрацию – неподвижно сидел на кочке, часто-часто моргал длинными ресницами и, затравленно озираясь по сторонам, утробно икал.
– Значит, у тебя, алкаша запойного, нет никаких дельных объяснений? – затосковал Витька. – Вообще, никаких?
– Вообще. Ик, ик. И мобильника нет…. У тебя не найдётся чего-нибудь попить? Ик, ик…. Икота, блин, замучила в корягу. Ик, ик…
– Нет, не найдётся. Рядом, правда, протекает широченная река. Но вода в ней, как говорится, врагу не посоветую. Стопроцентная и вечная дизентерия. Вон – ягодки на кусте. Покушай…. Ну, помогло?
– Вроде бы. Спасибо. Ик.
– Что последнее помнишь? В плане, из репинского?
– Ну, это…, – замялся Геннадий.
– Не жуй сопли, морда! Говори, как оно есть!
– Ну, выпили мы с Куценко. Я после этого ещё добавил. Потом ко мне подвалил Шмарко. Покувыркались с ним немного. Как и всегда…. Всё, больше ничего не помню. Наверное, уснул. Извини.